Они ненавидят друг друга - Аманда Вуди

что я могу прошептать: «У... Марса... закаты... голубые».

Кончик его носа касается моего. «Галактика?» - пробормотал он.

Моя грудь колотится. В комнате тихо, не считая моего учащенного дыхания. Я

смотрю ему в глаза, пытаясь найти хоть какой-то факт, хоть что-то, но в голове -

пустота. «Я не знаю».

Его ладони проникают внутрь и касаются моей шеи. Его большие пальцы

зацепляются за мой подбородок, подпирая его. Направляя мое лицо ближе. «Ты не

можешь вспомнить ни одной вещи?» - спрашивает он.

«Я . . .» Слова путаются у меня в голове. «Ты знал... ?»

Его губы касаются моих раздвинутых губ. Я с трепетом выдыхаю ему в рот. Его

ключицы гладкие под моими пальцами. Я не помню, как положил туда руки. Я не

могу вымолвить ни слова - я захвачен его взглядом.

Он наклоняется в поцелуе, углубляя его. Мое сердце бьется о его сердце, разделенное тонким слоем хлопка, который никак не хочет подниматься на моих

плечах. Мята скользит по моему языку, смешиваясь с лесным ароматом его

шампуня. Его руки скользят по моим рукам, оставляя за собой мурашки, и

обхватывают мои бедра, притягивая их к себе.

И он теплый. Он такой теплый. Внезапно мне захотелось закутаться в него.

Ощутить этот жар каждым сантиметром своего тела и задрожать, но уже по другой

причине.

Наступает момент расставания, когда его лоб все еще прижат к моему, и я дышу

этими тягучими, хриплыми вдохами, и смотрю на его губы, вгрызаясь в свои. Он

говорит: «Ты в безопасности».

И я... Я не знаю, что делать. В моей голове беспорядок из бессвязных мыслей и

смещающихся, неузнаваемых чувств. Он поворачивается, усаживая меня на матрас, и я перебираю пальцами его мягкие влажные кудри, притягивая его к себе. Его руки

обхватывают мои колени вокруг его бедер. A дрожь пробегает по моему

позвоночнику, и, возможно, он это чувствует, потому что улыбается.

«Подожди», - произносит мой рот.

Дилан отступает назад, ошеломленный.

«Здесь... некого видеть». Мой голос слабый, хриплый. «Здесь некого обмануть... . .»

Глаза Дилана блуждают по моему лицу, как будто он никогда не видел его раньше.

«Это фальшивка», - шепчу я. «Помнишь?»

Мышцы Дилана напрягаются по бокам от меня. «Из ... . . Конечно, это подделка», -

резко говорит он. «Это просто тренировка. Это и есть практика. Верно? На случай, если мы расстанемся, и ты найдешь себе кого-нибудь другого».

Мой взгляд метался между его глазами. «Практика?»

«Что еще?» - требует он, отчаянно надеясь, что я смогу все объяснить.

Но я не могу ничего объяснить. Ни то, что я чувствую, когда вижу его над собой. Не

то, что каждая частичка меня покалывает и горит от эмоций, которых я никогда не

испытывал. Ни то, как мое сердце умоляет о большем, ни то, как мой мозг говорит

мне, что этот человек выглядит хорошо, он выглядит так чертовски хорошо, и он

такой теплый, и все вокруг такое мягкое, манящее и...

«Для практики», - прошептал я.

Он наклоняется и снова целует меня, его костяшки пальцев подталкивают мой

подбородок выше. Я провожу ладонями по его шее, исследуя мягкие, подвижные

гребни его спины.

«Для практики», - пробормотал он мне в губы.

Практики. Точно. Конечно. Это значит, что я должен представлять кого-то, верно?

Горячую знаменитость или какую-нибудь привлекательную особу из нашего

класса? Я сглатываю непроизвольный звук, когда его пальцы пробираются под

рубашку и касаются моей талии.

Кого-то другого. Кто-нибудь другой.

Он прижимается губами к краю моего рта, к изгибу челюсти, к впадинке на шее.

Кто-то... должен быть кто-то, о ком я могу думать...

Все, к чему он прикасается, обжигающе горячее - каждый раз, когда он смещается, я дезориентируюсь.

Не Дилан. Не Дилан, не то, как его волосы завиваются над глазами, как его

радужные оболочки замораживают и испепеляют меня одновременно, не то, как его

руки выглядят по обе стороны от меня.

Черт. Черт.

Только не он.

Я провожу рукой по его губам. Отрезаю его. «Сказанное не делает это правдой», -

шепчу я.

Дилан виновато отводит взгляд.

«Мы ненавидим друг друга», - настаиваю я, хотя слова кажутся жалкими и

пустыми. «Помнишь?»

Раздражение вспыхивает на его лице. Он полностью отстраняется, позволяя

прохладному воздуху закружиться между нами. «Ты все еще так ко мне

относишься?» - огрызается он.

Я приподнимаюсь на локтях. «Разве смысл всего этого не в том, чтобы сделать так, чтобы нам больше не пришлось разговаривать друг с другом?» слабо спрашиваю я.

Дилан отступает от кровати, переориентируясь. «Неважно», - бормочет он.

Он выходит из комнаты.

Я заползаю под его простыни, зарываясь в пух его матраса. Это Дилан Рамирес, думаю я, несмотря на покрасневшее лицо. Это Дилан Присси Принц Рамирес. Но

неважно, сколько раз я мысленно оскорбляю его или напоминаю себе о своей

неприязни.

Мое сердце не перестает колотиться.

ДИЛАН

Почему?

Хотя почему? Но почему?

Почему, почему, почему, почему...?

Я сгорбился над раковиной в ванной, обдавая свое взволнованное лицо холодной

водой. Хорошо, что Джона нас остановил, иначе все могло бы зайти слишком

далеко.

Но что заставило нас вообще потерять рассудок? Точнее, меня? Я был

инициатором. Я подкрался ближе, привлеченный серебром, отражающимся в его

глазах, запахом моего средства для мытья тела на его коже. Жемчужная гладкость

его ключиц под окном. Рукава моей футболки сползают с его плеч, его волосы

взъерошены водой из душа. Его лицо сияло ярче луны, когда я спрашивал о

космических фактах.

Я вытираю себя насухо и вздыхаю.

Я не могу сейчас смотреть ему в глаза, поэтому спускаюсь вниз. Сейчас два часа

ночи, но это еще никогда не мешало мне панически печь.

Кто-то есть на моей кухне.

Мои ноги заскрежетали. Я узнаю ее затылок. На самом деле, он мне более знаком, чем передняя часть. Она достает что-то из сумочки - новую молькахиту, которую

мне, вероятно, придется вылечить самому, если мы вообще захотим что-то в ней

приготовить. Она всегда привозит из поездок домой эти бесполезные безделушки и

предметы. Она ставит его рядом с моей тарелкой кахузиньо.

Я отодвигаюсь назад, и пол скрипит.

Она заглядывает через плечо. «Дилан».

«...Привет, мам».

Она поворачивается ко мне. На ней черный брючный костюм и туфли на каблуках,

а ее локоны собраны в строгий пучок. Ее глаза аналитически осматривают мое

лицо, но выражение лица нейтральное, как