В спящем режиме - Сергей Вольнов

– У нас же работают маячки лицензоников? – полувопросительно-полуутвердительно произнес Базя.

– Может, пронесет? – спросил Мороз.

Вертолет летел прямо в нашу сторону, с каждой секундой рокот турбины становился громче.

– Не пронесет, – обреченно сказал я. – Рвем к опушке, парни. Думали закосить под легалов, ан нет, вышло наоборот…

– Ты сдурел?! До зеленки километра два! – крикнул Пеца.

– Можешь остаться и покрошить «вертушку». Слабо? – подначил я его. – Остальные – за мной!

И мы побежали что есть сил, но патрульный винтокрыл, зар-раза, приближался слишком быстро.

– Ох-х, не успеем! – пропыхтел Гравий.

Ему никто не ответил: среди прочих бегущих не нашлось дураков сбивать дыхание.

Стрекот стал ну очень громким. Вертолет уже наверняка взял нас на прицел. Еще секунда, и заработает пушка…

Вдруг мы услышали странный звук. Короткий, но очень громкий.

– Лечь – и в стороны! – крикнул я, рухнул на землю и покатился влево.

Надеюсь, остальные последовали моему примеру. Глупый пример, конечно, но все же. Уж кого-то из нас пули точно не заденут.

Когда я повернулся лицом к небу, мои глаза мельком выхватили вертолет. И странный искрящийся голубой шар перед ним. Вновь переворот. Теперь я увидел уже объятую пламенем «вертушку».

Взрыв в небе…

– Вы это видели?! – с ужасом в голосе вопросил Базя, поднявшись на дрожащие ноги. – Шаровая молния долбанула!

– Видели, видели, тралы-фалы, – пробормотал Мороз, помогая Горелому отряхнуться от налипшей на комбез грязи, – тот ухитрился вляпаться в остатки лужи.

– По ходу, летающая «измена», – высказал свое мнение Пеца, извлекая из правого бока рюкзака осколок – бывшую частичку вертолета. Этот сталкер не такой уж и жадный до боя, с «вертушкой» не захотел иметь дело.

– Это не ифэпэ. Нам кто-то помог, – уверенно заявил Чипс, смотря на догорающие остатки боевой техники. – И это человек. Но человек, не похожий на нас.

– Та харе заливать, ёпэрэсэтэ! – прикрикнул на него Пеца.

Человек. Не похожий на нас. Это из моего сегодняшнего сна. В нем я шел с другом по улице, как вдруг нас окружили гопники. И кто-то в последний момент увел их от нас. Я лишь мельком разглядел этого кого-то: вроде с виду человек, но в его походке и одежде было что-то необычное. Он двигался и одевался, не как нормальные люди на «большой земле»…

Чипс говорил про медитативный сон. Может, он тоже прислушивается к сновидениям? При случае обязательно спрошу.

– Во, Гравий! – воскликнул Пеца. – Видал? А ты все базарил, что шаровух в Троте не бывает…

Гравий никак не прокомментировал его слова. Кстати, где он?

Похоже, таким вопросом задались все. Мы завертели головами.

Горелый молча прошел вперед метров двадцать, остановился и посмотрел в траву.

– Мертвый, – тихо сказал сталкер. Его надтреснутый голос я, кажется, услышал впервые с момента знакомства.

Мы подошли к Горелому. Возле него на траве лежал наш долговязый товарищ. Из головы Гравия торчал приличных размеров плоский кусок металла. Обломок лопасти, наверное…

Нам повезло – осколки практически никого не задели. Мой и Пецы рюкзаки и легкое касательное ранение плеча Мороза – не в счет. Нам повезло. А вот Гравию…

Он расплатился за удачу для всех нас.

Никто ничего не сказал. Да и что говорить в такой ситуации? Любой пафос лишний, а банальщину тем более нечего плодить.

Уложив мертвое тело в ближайшую яму, мы присыпали Гравия землей и травой. Покойся с миром, сталкер. Твоя ходка окончена.

Это я виноват. Надо было все-таки идти другим путем. Тогда Гравий остался бы жив. Что с моими снами? Я следовал им, и все было хорошо. Сбой какой-то?

Но на пути к цели неизбежны жертвы, разве не так? Мои сны – про меня. Не про других. Мне – нельзя было идти прямо. Иначе вместо Гравия в этой яме сейчас лежал бы…

Вытащив из рюкзака осколок, я выбросил его подальше и закурил. Потом закурил снова. И снова, третью подряд. Спасибо напарникам, они не мешали собираться с мыслями. Гравий… Он же совсем молодой был… Зона помиловала других, но в качестве платы забрала его.

– Сом, – осторожно позвал меня присевший рядом Мороз.

– Я в порядке, – бесцветным тоном ответил я.

– Он был хорошим парнем. Я с ним ходил, знаю.

Я промолчал.

Так и не успел спросить про ту охоту на винни-пуха. Прикалывались ли тогда вольные над новичком…

Больше никто не произнес ни слова. Стоящие позади нас сталкеры не говорили. Только осматривали оружие и все, что вытащили из поклажи покойного. Ему это уже не нужно.

– Идем к «санитарам», – решительно сказал я и резко встал. – Как раз по пути.

В этом логове «санитаров» я раньше бывал только однажды. Не самая крупная их база во втором круге, но расположена в неплохо сохранившемся населенном пункте. Эта деревушка когда-то называлась Васильевка.

– Здесь территория общественной организации «Санитары Зоны», – вместо приветствия сказал один из часовых.

– Мы знаем. Позволь пройти, – вежливо попросил я. – Нам бы отдохнуть.

– И выпить за упокой погибшего товарища, – добавил Пеца.

Двое охранников внимательно осмотрели нас. Хорошо, что не захотели пощупать. Остальные трое продолжали следить за окрестностями, не обращая на нас внимания.

– Проходите, – разрешил старший.

– Спасибо, брат-сталкер, – поблагодарил его я. Всегда так делаю, между прочим. Вежливым стоит быть даже с конкурентами.

В деревне мы нашли дом, в котором размещался местный аналог кабака, и заняли свободный столик. Точнее, стол – раньше это деревянное сооружение made in USSR было обеденным на одной из кухонь Васильевки.

– Водки, – коротко сказал Пеца.

– Так, ясно. Кто еще что будет? – спросил Мороз. – Финансы есть, потому не стесняемся, тралы-фалы.

Пока каждый говорил Морозу, чего хочет, я смотрел по сторонам, одновременно занимаясь подсчетом сумм. Набежало порядка четырех тысяч. И это еще ни я, ни Мороз ничего не заказывали.

– Откуда деньги? – поинтересовался я, вперив в белоусого сталкера пристальный взгляд. – Аванс получил?

– Ну, типа того. Заказчик отслюнил в качестве, так сказать, твердости намерений, – объяснил Мороз.

– Понятно. Тогда мне коньяка, картошку с котлетой и пачку «Винстон».

Пока Мороз сообщал бармену, чего нам принести, я снова окинул взглядом помещение. Полупустое сейчас; на правой от входа стене красочный плакат «Стань Санитаром! Вылечи Зону!»… Любопытно, по какой причине вон те сталкеры, сидящие у дальней стены, то и дело косятся на наш стол?

– Эй, чё отморозился? – тычок Пецы в мое плечо заставил меня дернуться. – Всё в норме?

– Пока что да, – ответил я. Не соврал. Но уже минуту спустя эта оценка ситуации может не соответствовать действительности.

Однако плохое у меня предчувствие. Ведь спрашивал: «У кого-нибудь были проблемы с “санитарами”?» Все пять напарников сказали: «Нет».

Кто-то из них соврал?..

Молча наблюдая за тем, как Мороз и Горелый составляют на столешницу тарелки с подносов, я начал размышлять о наших дальнейших планах. К вечеру спустимся в третий круг и пойдем в сторону Бесконечного Леса. А вот как потом… Как оно потом, пойму потом. В Зоне загадывать наперед – себе дороже. Вдруг случится очередной Захват? Может спутать все карты…

– Давайте, за упокой Гравия, – не слишком громко, чтобы услышали только мы, объявил Мороз. А то бывают халявщики. Медом не корми – дай выпить за погибшего сталкера. Хотя бродягу, завершившего последнюю ходку, они знать не знали.

Не чокаясь выпили. Закусили.

– За наше здоровье!

– За удачу!

Почувствовав легкое опьянение, я решил закурить. Косившиеся на нас «санитары» куда-то ушли. Ну и хорошо. Меньше поводов для беспокойства.

– На этом заканчиваем. Верно, Сом?

– Угу, – я кивнул Морозу. – Час отдыхаем и топаем к спуску в третий. – Это относилось уже ко всем напарникам.

С чувством выполненного долга я встал и направился к выходу. Надо отлить.

Обычно я сразу же находил нужное для этого дела местечко. Но не в этот раз.

Возле густого, разросшегося куста двое сталкеров резались в картишки, а возле одиноко стоящего сарая пышная женщина в фартуке трепалась по телефону. Кухарка у них – та еще болтушка, похоже. В прошлый мой визит сюда я тоже видел ее с телефоном у уха. Устойчивая связь в этом сегменте, надо понимать.

– Мля, поссать негде! – раздраженно пробурчал я себе под нос.

Пройдя вперед, приметил еще один одиноко стоящий сарай. Уж если и за ним нельзя будет присториться – отолью прямо посреди деревни с девизом «Хватит это терпеть!».

За этим сараем никого не было. Вот и отлично!

Во время интимной процедуры я и расслышал странные звуки. Вжик! Вжик! Дзынь…

Ё-моё! Что за робокоп, мля?!

Лихорадочно застегнув клапан, я услышал звонкий стук металла о бетон. Знакомый звучок: когда помогал другу чинить его авто, отвертки и прочие инструменты часто падали на пол. Неужто у «санитаров» даже тут, во втором круге, автомашина на ходу?