Infernal - Алексей Вилков

– Земляки, – заключил я и поставил пустой стакан.

Рашид допил горькую, но не палёную водку, взял мой стакан и бережно убрал его на место. До следующего торжества, а когда оно будет, Рашид не знал, а я тем более.

– Ешь! – повелительно произнёс он.

– Что это?

– Попробуй!

– Мясо?

– Мясо.

– Говядина?

– Ешь. Не гневи небо.

Рашид протянул перочинный нож. Им следовало пользоваться вместо вилки – неудобно, и можно порезаться. Делать нечего, пришлось кольнуть ножом в поджаристый и прилипший к сковороде кусок и оторвать его вместе с поджаркой. Масла у Рашида не водилось, и он жарил свои котлеты в собственном соку, отчего сковорода была прожжена с обеих сторон, как печная сажа.

Кусок попался горячий, отдавал жаром и просился в рот. Опасливо понюхал его, но дерьмом не пахло. Кусок свежий, как только что заколотая корова. Самый сок.

Не удержавшись, я откусил. Ничего. Есть можно. Не бефстроганов, но и не бигмак. Сойдёт. В полевых условиях – ништяк. Настоящее мясо, напоминало говядину, но жестковато. Смотря как готовить, успокаивал я себя и откусил ещё.

До меня вдруг дошло, что подвальные обитатели, бомжи и прочая городская нечисть не гнушаются ничем и питаются собаками и кошками. Шутки про шаурму до сих пор на слуху, но я не ел шаурмы, даже обычной, как не ведал вкуса хорошей собачины и кошачины. Вероятно, Рашид забавлялся крысами. Сзади я ощущал мелкий шорох и еле слышный писк – под трубами кипела крысиная цивилизация.

Рашид умял свой кусок и отошёл к ящику, куда задумал убрать остатки сырого мяса.

Он нагнулся и раскрыл ящик, залез туда и стал что-то искать в нём, азартно ковыряясь. Одним куском не насытишься. Требовалась добавка. А Рашид был хоть невысокого роста, но коренастый и с мышцами, явно таскал много тяжестей и считался героем социалистического труда. В общем, работяга номер один – мечта любого прораба.

Рашид несуразно бормотал на киргизском. По грубым интонациям я догадывался, что ругался. По-нашему, по-мужицки. Я бы дал сто баллов, что он выучился и нашим крепким словцам. Так и вышло. С киргизской нецензурщины Рашид перешёл на славянский мат. Мне стало смешно, как он коверкал наши набившие оскомину ругательства. Смешнее некуда.

Затем он достал непонятный светлый предмет и отбросил назад. Я нагнулся и поднял предмет с пола, засыпанного гравием и песком. С тихим ужасом понял, что держу человеческую кисть, прижимая толстый и указательный пальцы. Глотка непроизвольно выплюнула остатки пережёванного куска, но большую часть я успел проглотить. Вот что за мясо Рашид жарил на сковородке.

От охватившего меня кошмара я отбросил отрезанную кисть в стену.

Рашид не отрывался от ящика. В мою сторону полетело запястье с канвой обветшалых волос.

Меня отклонило в сторону. Подползя в угол, я стал блевать на гравий, опорожняя нутро. От вида собственной тошнотворной массы рефлекс повторялся, и я извергал из себя всё содержимое, захватив начало кишечника. Так неудержимо и долго я никогда не блевал.

– Эй? Ты чего? – грозно обернулся Рашид. – Недожарено?

– Ты людей жрёшь, паскуда?! – хрипел я, задыхаясь в самопроизвольных испражнениях.

– А чо? Жалко?

– Людей жрёшь! И я? Людоед проклятый!

– Кого еще жрать?! Голод не тётка.

И в том он был прав.

По сути, что ему ещё остаётся? Чем питаться?

– Кто эти люди? – спросил я, отворачиваясь от блевотной массы и подползая за тряпкой, чтоб утереться. В горле саднило. Водка и человечина обжигали слизистые. Искал глазами воды.

– Местные все. Все мы местные, и они местные.

– Пить!

– У стены канистра.

Я подполз к стене и поднял первую попавшуюся, чуть не присосавшись.

– В этой бензин, шайтан! Мелкую бери!

Выбросив первую, присосался к мелкой канистре. Каннибал не обманул. Обожжённое горло остужала затхлая вода, как с прошлогодней весны, но приятная. Ни водка, ни брага, ни бензин – питьевая вода. Речная, дождевая, канализационный сток – неважно. Вода!

Оторвавшись от канистры, я, тяжело дыша, прислонился к стене. На ум приходили страшные мысли – я в логове пожирателя человечины. Гастарбайтер-людоед заманил в ловушку, зарежет ножом, разделает и поджарит. Подобного финала никто не ожидал. Людоед был любимым порождением тьмы, а оно само нашло меня и спустило в ад. Оставалось молиться и надеяться на чудо.

– Ты не съешь меня? – как обмочившийся мальчик, я спросил его жалобным и всё ещё хриплым голосом.

– Мяса навалом. Ты гость.

– Откуда столько мяса?

– Местные все, – равнодушно повторил Рашид, усевшись на корточки. – Зачем далеко ходить, когда еда рядом?

– Своих кромсаешь?

– Жрать чё-то надо. Денег не хватает.

И для подтверждения, так сказать, чтоб не быть голословным, прожорливый нелегал решил показать провизию лицом. Он содрал со стены лопатку и стал отгребать гравий и песок с пола. Снизу показался чей-то лысеющий жбан. Рашид подтянул его за макушку и вытащил, как репку, из-под земли.

В его лапах качалась узкоглазая голова с мученическим оскалом.

– Это был Хасан, – познакомил нас людоед, – а это, – выкопал он второго, – Юсуф! Жира меньше и слаще. Хасан – одни кости и хрящ пососать.

– Зачем ты их закопал?

– Чтоб никто не видел, – логично ответил он. – Наших много. Никто не вспомнит Хасана, никто не вспомнит Юсуфа. Кто сам помирает, на другого на башка кирпич упадёт. А кого я здесь завалю – так вернее, и тащить не придётся.

Рашид отвечал житейски, по-свойски, так хозяйственно и деловито, будто говорил о стаде баранов, пасущихся за околицей. В сущности, так и есть, но вместо пасущихся баранов по периметру стройки паслись его свояки. Рашид поступал логично, экономил средства, точнее сказать, жил по средствам, а потому до сих пор тянул свою нелёгкую гастарбайтерскую лямку, полнел и чувствовал себя вполне сносно. Деньги тратил на выпивку и одежду, а добрую часть отсылал в родной Бишкек. Так поступала добрая часть незаконных мигрантов. На родине оставались семьи, и их нужно было кормить, а у каждого за пазухой дети, чаще пять или шесть – многодетные и прожорливые семьи. Так предполагал я, но Рашид проникся ко мне диким людоедским доверием и, чтобы успокоить и вывести из шока, коряво поведал о своей жизни, с трудом подбирая слова. Рашид не оратор и не заканчивал школ, но смысл улавливался с полуслова. Смысл его истории общечеловеческий, а точнее выразиться, общегастарбайтерский – один на всех. Общий и понятный смысл.

Перебрался в Москву он пять лет назад. Бежал он с южных границ. Их было человек двадцать. Толпу запихнули в старый Икарус и перевезли по ухабам и долинам сквозь степи и реки в лихое русское царство. На половине пути автобус заглох. Пришлось добираться пешком до перевалочного пункта, а там младое и незнакомое племя встречала другая дружина. Братьев-киргизов посчитали по головам, накормили хлебом и неспелыми яблоками, посадили в грузовик, на котором они приехали в местный райцентр. Несколько дней ютились в частном амбаре под замком, а затем амбар открыли, и появился бригадир, записавший их трудиться в совхоз. Местная пьянь спилась и вымерла, а работать кому-то надо.

В поле вольготно, и воздух чист. Поля напоминали степи, но Рашид был парень городской, к полям и к степям не привыкший. Его непреодолимо тянуло в город. В большой город, где и заработки порядочнее, и жить вольготней, и спрятаться легче. У него не то, что паспорта – ничего не было, только портянки, старые варёные джинсы, брезентовая куртка и варежки. Шёл сентябрь, но не заметишь, как начнутся заморозки. Предстояло поторопиться. Стал зазывать Рашид банду, чтоб рвануть вместе в города. Человек пять созвал – таких же прирождённых романтиков. Остальные остались батрачить в поле в ведомстве совхоза.

Сбежали после первой зарплаты ночью, самоволкой. Шли сперва пешком, а после загрузились в рейсовый автобус. На проезд хватало – зарплата вышла щедрая. Добрались до Краснодара, где осели многие, но Рашиду Краснодар напомнил прежний совхоз. «Не мой город», – сетовал он и рванул с оставшимися кочевниками дальше. Они слились в массу себе подобных и урывками продвигались в центральный округ – там строили, а Рашид любил строить. В Бишкеке он считался прилежным каменщиком и умел класть плитку, а клеить обои умели все. Их записали в отряд добровольцев и привезли в Подмосковье, сначала в Раменское, затем в Химки, а там до Кремля рукой подать. Рашид надеялся осесть в Москве. Как-никак, он тоже считался столичным жителем, коренным уроженцем Бишкека.

Получилось. Мечта гастарбайтера сбывалась. Его взяли отделочником в стандартную десятиэтажку. Перезимовав в ней, он освоился, завёл дружков, заслужил уважение и почёт. Появились лишние деньги. Он откладывал, приоделся, стал выглядеть приличней. Копил основательно, чтоб отправить лишние средства на родину, где жена и четверо девочек, уже почти взрослых, кому в школу идти, а кого замуж выдавать, а приданого – кот наплакал. Но Рашида часто обворовывали свои же. Кто по зависти, кто просто от бедности. Несколько раз нападали и местные московские строители. Избивали и грабили. Били до крови, до судорог, до потери сознания. Но Рашид выживал, утирал нос, приговаривая: «Ничего, справимся, перезимуем…». Зимы он боялся, как шайтана. «Зима и есть шайтан, – говорил он, – шайтан мёртвый и холодный, и зима холодная, а снег всё убивает». «Снег кругом – это ли не ад? – вопрошал Рашид. – Губит и листву, и кустарники. Чем не мертвечина?» По нему выходило, что мертвечина и есть. Но лютые холода проводил в подсобках, в общежитиях и на складах, в амбарах, в гаражах частников, что заставляли клеить обои и заколачивать доски. Иногда не выплачивали деньги, иногда также избивали, разбивали бутылки об голову, привязывали к столбам и оставляли на волю Аллаха, но Рашид выживал. Люди добрые помогали, старухи и старички подходили, развязывали, а затем давали пинка под зад и гнали вон.