Империя под угрозой. Для служебного пользования - Марина Добрынина

Глава 6.

Соседка по палате (камере?) Валечка угасает на глазах. Она и так-то полной не была. А сейчас вся светится. Насквозь, как кусочек сыра в столовой. Глаза такие большие-большие сделались и глядят куда-то внутрь. Ходит и улыбается. Движения плавные, голос тихий и невыразительный. Инку мне сильно напоминает. Я с ней вообще общаться не могу. Две минуты и как тряпка половая.

Врачу своему говорю "отселите меня, пожалуйста, я с ней в одном помещении не в силах находиться", а она мне, мол, у нас расселением пациентов психолог занимается. Коллективы каким образом подбираются, чтобы от очищения максимальный эффект был.

Боже, как есть-то охота! У меня в коробочке с цветами ромашки шоколадка была спрятана, так я ее уже слопала. И так растягивала удовольствие, сколько могла. Выпустили бы хоть на улицу, я б там пырейчику погрызла. Ну хоть что-нибудь! Устроили мне тут республику ШКИД. Есть не дают, а мозги компостируют. Опять на лекцию. Причем дело сугубо добровольное — не хочешь, не ходи. Но тем, кто не ходит, на ужин кашу не дают. Только чай. Травяной. И вообще, одна радость осталась: действительно, прийти в кабинет траволечения и настоев нахлебаться. Они в них, по-моему, глюкозу добавляют. Пила бы литрами. Жаль — литрами не дают. Вредно.

Лекции все одинаковые: на тему, как правильно жить. Что и сколько нужно есть, как к людям и к себе относиться. К людям, оказывается, добрее надо быть, а себя менять. Причем менять кардинально. Агрессивность — атавизм, вроде копчика. То-то помню, Инна Аркадьевна у нас такая милая вся ходила! Это она отношение к людям поменяла!

Попытки заставить меня молиться и медитировать провалились с грохотом. Медитировать по их методике мне вообще нельзя; боюсь, что глаза открою, а вокруг трупики валяются. Молиться же я предпочитаю в одиночестве и своими словами. Прилюдно заниматься душевным онанизмом — увольте.

Кашу я уже ем, что, впрочем, дела не меняет. Все равно: что ни день, то клизма. Очистили меня уже всю нафиг. И все приговаривают: вы у нас будете, как новенькая. Не хочу быть новенькой! Я себя и так устраиваю. Надо будет присоветовать подопечным моим на практике клизму применять. Следов никаких, а ощущения те еще.

А ночью меня осеняет. Мысль элементарна. То, что не пришла в голову ранее, могу объяснить лишь отсутствием глюкозы в рационе. Не пойму я, почему в помещении сидеть обязана, муками голода обуреваемая, тогда как вполне могу ночами шариться по коридорам. Или я и в самом деле секретарь Варвара, а не многоопытный сотрудник СИ? Завтра мне на прием, а врачиха моя, миниатюрная Зинаида Львовна, имеет странную, но вполне объяснимую привычку документы разные металлическими скрепками друг к другу цеплять. А из скрепки, при желании конечно, можно очень даже замечательную отмычечку соорудить. Успокоенная сей внушающей оптимизм мыслью, я мирно засыпаю, обняв тяжелую, набитую, как говорят, гречихой, подушку. И не снится мне почти ничего.

День проходит почти незаметно. Каши, клизмы, травы, лекции и массаж пролетают мимо, не оставляя отпечатка в сознании. Жду момента, когда повернется ключ в замке с той стороны, уснут облегчившие свою земную ношу соседки, и я смогу, наконец, приступить к получению интересующей меня информации. Тело телом, но надо бы подумать и о миссии.

Спокойно, будто так и надо, поднимаюсь с нескрипящей, к счастью, узкой кровати, загибаю предварительно изъятую из врачебного кабинета скрепку в затейливый крючочек. Три минуты копошения в замочной скважине, и путь на свободу открыт. Выглядываю. Думаю: а что со мною могут сделать, ежели изловят? Скажем, на месте преступления. Право слово, не знаю. Может, еще одна клизма? На шесть литров?

Коридор освещен слабо, тусклым желтым светом, который зажигается в вагонах пассажирских поездов по ночам. Полная звукоизоляция. Не шуршат даже мои босые, ступающие по ковровым дорожкам, ступни. Куда б податься? А не пойти ли мне в столовую? Должны же они, изверги, сами чем-то помимо бурды цвета детской неожиданности питаться? Однако в этом направлении меня поджидает неприятный сюрприз. Заперта не только столовая. На амбарный замок закрыта и дверь, ведущая в тот отсек. Открыть, конечно, можно, но долго и страшно. Как видно, поздний ужин устроить мне сегодня не удастся.

Ладно, пойдем в другую сторону. Надо было, все же, план действий разработать. Тяжело так вот работать, от фонаря.

Дернув на всякий случай дверь в массажный кабинет, обнаруживаю, что она не заперта. Оч-чень интересно. Утешая себя тем, что вряд ли меня убьют на месте, проскальзываю внутрь неосвещенного помещения. Пока жду, чтобы привыкли к темноте глаза, слышу какой-то шорох за ширмочкой.

Уши только-только начали различать звуки, глаза не видят еще вообще ничего, а мозг так быстренько рисует картинку — кто-то трахается. Пардон, любовью занимается. Такое, знаете ли, специфичное возюканье, шуршание и пыхтение. Правильно, — думаю злорадно, — нам, значит, лекции о пользе всяческого воздержания, а сами тут как пара кроликов в капусте. Гетеросексуальных кроликов, как мне кажется. Но тут пыхтение вдруг прекращается, и кролик мужского пола взволнованно произносит голосом массажиста Гены:

— Кто там?

— Успокойся, — недовольно замечает крольчиха Зинаида Львовна, — никого там нет.

Быстренько ставлю заслон по всему периметру и притворяюсь ветошью. Не то, что двинуться, даже дышать боюсь.

— Странно, — говорит он, — я только что ощущал чье-то присутствие. А сейчас ничего.

— Показалось.

— Нет. Нет. А, черт с ним!

Движение возобновляется, я делаю глубокий вздох и выскальзываю из помещения. Понятия не имею, что дает информация о тесных отношениях между врачом и массажистом, но кажется мне — еще пригодится. А Гена-то непрост, ох, беда мне с этими ощущающими присутствие самородками.

Глава 7.

Валентина уехала. Кажется, легче. Нина Андреевна тоже исчезла. Смотрю как-то — а ее нет. Теперь старушку ко мне подселили. Божий такой одуванчик с цепким взглядом. Узкие морщинистые губы подобраны. Вся такая колючая, скрипучая, разговорчивая. Ни минуты без банальной сентенции. Неприятно с ней в одном помещении находиться. Она меня ранит. И не спит ночами, старая. У нее, видите ли, бессонница, а я погулять в свое удовольствие не могу. Скрепочка моя загогульная в матрасе спрятана, ждет нашего с ней общего часа. Ждет…

Хожу на уколы. Сперва думала — не дамся. Но постепенно овладевает мною какой-то дикий пофигизм. Та как раз ситуация, когда легче дать, чем объяснить, почему я этого не хочу. Говорят — повышают иммунитет. Что там такого ужасного с моим иммунитетом, что меня нужно какой-то гадостью пичкать?