Плачущий ангел Шагала - Ольга Тарасевич

– Завидую. Сам бы остался. Но Ленка ждет. Еще обидится.

– А ты быстренько ее выгуляй и айда сюда, – предложил Кирилл. – Какие бабы, когда у нас столько информации для изучения!

Он не заметил, как Юра исчез за дверью. Провалился в ксерокопированные листы, как в трясину. Было сложно разобрать корявый неровный почерк, многое казалось непонятным, но азарт и любопытство помогали продираться сквозь частокол фраз.

Дойдя до протокола допроса Виктора Сергеевича Меклера, приятеля Марка Шагала, Кирилл вздрогнул. Протер глаза и снова перечитал текст. Нет, не показалось.

«Художника Пэна я знал приблизительно с 1905 года. Я взял у него один двухчасовой урок, мне было тогда 10–13 лет. Прекратил заниматься у него вследствие того, что мне не нравилась неряшливость его квартиры. Но с тех пор я неоднократно посещал его и поддерживал с ним самые наилучшие отношения».[29]

Растерянный, Кирилл встал из-за стола, подошел к книжной полке. Он знал мемуары Марка Шагала «Моя жизнь» наизусть, но все же зашелестел страницами.

Ну да, убеждался Кирилл, вот Марк пишет о том, как они вместе ходили на этюды, вместе посещали школу. Когда Шагал пришел к Пэну, Виктор уже там учился. Не могло быть только одного урока, никак не могло!

– Значит, Меклер солгал, – пробормотал Кирилл, засовывая книгу в потертом переплете обратно на полку. – Солгал! Но почему? Да, его допрашивал следователь НКВД, понятно, какое было время. Но Иегуда Пэн никогда не считался политически неблагонадежным. И даже то, что Марк Шагал сбежал из Советского Союза, на нем никак не отразилось. Среди искусствоведов считается, что Пэна убили из-за денег. Он был зажиточным по тем временам человеком. Родственники Пэна говорили, что из его дома исчезло золото. И предполагалось, что некий грабитель воспользовался тем, что люди посреди ночи распахивают дверь, не интересуясь, кто там, потому что и так знают, кто и зачем приходит под покровом темноты…

Кирилл отправил в рот треть шоколадной плитки, сделал глоток остывшего чая и попытался работать дальше. Но все мысли вертелись вокруг одного.

Почему солгал Виктор Меклер? В чем дело?

Пришел Юра, весь перепачканный малиновой губной помадой, и Кирилл сразу же поделился новостью.

– Меклер всю жизнь завидовал Шагалу. Но с Пэном у него вроде бы не было конфликтов, – заметил Петренко и кивнул на разложенные на столе бумаги. – Ты позволишь? Я возьму ту часть распечаток, которые ты уже просмотрел. Надо же, прямо детектив какой-то получается.

«Детектив, – застучало в висках Кирилла. – Детектив! Труп и… убийца. Не может быть!»

Он забросил диссертацию. Отказался от съемок. Взял в музее отпуск за свой счет и все время посвятил изучению подробностей биографии Меклера.

И чем больше узнавал, тем сильнее вырастала уверенность: зависть отравила жизнь приятеля Марка Шагала. Он был способен на все…

Прямых наследников у Виктора Меклера не осталось. Но, просиживая с утра до вечера в архиве, Кирилл смог разыскать женщину преклонных лет, вроде бы приходившуюся двоюродной племянницей сестре Виктора. Однако, судя по датам, скорее всего, речь шла о полном совпадении имени, отчества и фамилии. Даже с учетом максимального долгожительства цифры все равно не сходились.

– Ты напрасно теряешь время, – сказал Юрий, услышав о планах Виктора ехать на далекий хутор. – Репрессии, война. Никто не уцелел в этих испытаниях. Сколько лет женщине, которую ты отыскал?

– Шестьдесят восемь.

– Вот видишь! Не сходится! Шагал родился в 1887 году, Меклер, скорее всего, был его ровесником. Пусть сестра была младше, а племянница еще младше. Но даже если племянница пережила войну, а не мне тебе рассказывать, что пришлось пережить белорусским евреям, ее уже давно нет в живых!

Кирилл был с ним полностью согласен. И все равно стал собираться в дорогу.

Он не разрешал себе радоваться. Ни на минуту. Да, женщина, Сара Иосифовна Меклер, оказалась с семитскими чертами лица. Отмеченными старостью, но семитскими! В ее речи проскальзывали еврейские словечки.

Но на вопрос о родственнике-художнике она кивнула:

– Были, милок, конечно, были. Холстов много осталось. Этот дом еще моей бабушке Саре принадлежал. Весь чердак ими завален. Я ими печку растапливаю, когда бумага заканчивается!

Говорить у Кирилла не было сил. Это чудо, что у женщины, внучки племянницы Сары Меклер, те же имя и фамилия. Возможно, они выходили замуж за кузенов, так было принято среди евреев, родители Марка Шагала тоже были двоюродными братом и сестрой. Чудо, что уцелел дом, что семья не погибла в застенках гетто. Но самое большое чудо – сохранились работы вечного неудачника, горького завистника…

Он скорее выдохнул, чем сказал:

– Взглянуть бы.

Глаза Сары в лучиках морщин хитро прищурились.

– А зачем?

– Я интересуюсь. Очень нужно.

– А что, может, и продать картины можно?

– Может, и можно, дайте взглянуть. Пожалуйста!

По скрипящей лестнице он поднялся на чердак, расчихался от пыли.

– Тут все маленько пооблезло. Может, их подновить? У меня и краски есть, внук забыл.

Кирилл, улыбнувшись, принялся увлеченно разбирать скрученные в рулон полуистлевшие холсты.

Пейзажи, портреты. Все правильно, безупречная техника. И редкая безжизненность. Мертвые работы, панихида по амбициям, творческая смерть…

– Посмотрите! Вы видите! – закричал он, не в силах справиться с восторгом. – Это же портрет Иегуды Пэна!!!

– Не знаю, какой тут потрет, – равнодушно заметила Сара. – Не видно потрету. Березки вот красивые.

Кирилл сразу узнал кисть Марка Шагала. Да, его работа была загрунтована, а поверх нее, новым слоем, Виктор намалевал свой унылый пейзажик. Но время проявило краски мастера. Контур лица Пэна угадывался четко. Это его глаза, его лоб…

«Скорее всего, это один из вариантов портрета, написанный в Витебске, когда Шагал возглавлял художественное училище. Похожая работа есть в Москве. И вот… вот… невероятно», – думал Кирилл, нежно расправляя холст.

– Э, милок, ты чего плачешь?

Только тогда он понял, что по щекам катятся слезы.

– Я куплю у вас эту картину. Можно?

Волнение мешало говорить, губы едва шевелились. Подумать только! В Беларуси будет работа кисти Шагала, и какая работа! Кирилл смотрел на обезображенный Меклером холст и понимал, что любит каждый штрих мастера, каждую линию…

– А сколько дашь? – поинтересовалась Сара. – Машина-то у тебя, милок, ой какая хорошая.

– Вы… машину мою хотите?

– Да навошта[30] мне в деревне такая машина! Денег давай.

– Сколько?

– Тысячу!

– Всего-то! Пожалуйста, сейчас. – Кирилл полез в карман джинсов за портмоне.

– Долларов тысячу давай.

– Но… у меня нет с собой столько.

– Давай тысячу долларов! Сару еще никогда никто не обманывал. И Сара никогда не продешевит, никогда!

– Хорошо. Конечно. Я привезу вам эти деньги. Но можно я возьму работу? Она и так столько времени хранилась в неподобающих условиях. А если крысы, а если еще что?

– Крыс у меня нет, – заявила Сара. – А картину не дам. Заберешь – и потом ищи тебя. Нет, милок. Давай деньги, вот и весь сказ.

Наверное, на лице Кирилла было написано такое глубокое отчаяние, что женщина добавила:

– Не убивайся ты так. Сто лет никому эта мазня не нужна была. Ты, наверное, колехционер?

Ему очень захотелось стукнуть Сару чем-нибудь тяжелым. Но, решив не уподобляться Раскольникову, Кирилл подумал: «Съезжу за деньгами и сразу же вернусь».

Как назло, нужной суммы на руках не было. Пришлось созваниваться со знакомыми, просить в долг. В конце концов Тамара, его партнерша по эротическим съемкам, согласилась выручить.

Когда через три дня он приехал на хутор, Сара долго не хотела ему открывать дверь. А потом прокричала в форточку:

– Продала я твою картину. Мне полторы тыщи дали. Ты уж извини. У меня внук за деньги учится. Никакого порядка нет. Где это видано – за деньги учиться, а?

– Ужас что творится, – быстро согласился Кирилл. Ему еще казалось, что не все потеряно. – А кому, кому вы продали работу?

– А я знаю? Пришел какой-то парень, в очках. А ты другие, милок, картины забери. Дешево отдам…

– Да пошла ты со своими картинами, бабка, дура! Ты даже не понимаешь, что ты наделала!

На негнущихся ногах Кирилл пошел к машине. Он ехал в Витебск, глотал слезы, матерился. Но подозрений в адрес Петренко у него не было. Тогда еще не было…

… В окошко «Жигулей» настойчиво постучали.

– Эй, с вами все в порядке?

Кирилл разлепил глаза, увидел озабоченное девичье лицо. И оно тут же исчезло. Девушка вприпрыжку понеслась по направлению к скверу, белая собака рвалась с поводка.

– Со мной, – пробормотал Богданович, позевывая, – все не в порядке. Петренко, суку, убить мало за то, что он сделал. Но как же я отрубился, однако.

Он озабоченно посмотрел на обтянутую сеткой стоянку. «Форда» Лики Вронской на нем еще не было, и это обрадовало Кирилла.