Тонкая зелёная линия - Дмитрий Конаныхин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Окрылённый этим ненужным «всё потом», всё неправильно поняв, сияя от надежды и чувств, Крупнокалиберный Мыш выскочил вон, запрыгнул на бронетранспортёр, бешено замахал шапкой и, пока слишком большая для маленькой полянки, восьми-колёсная махина разворачивалась перед почтой, смотрел в сторону окошка. Ему казалось, что за белой занавеской он видит силуэт милой, взрослой, такой желанной женщины. Охотник знал, чем покорит её сердце. Он добудет косулю и угостит женщину лучшим мясом, лучшим вином…
Двенадцатого января был его день.
Всё повторилось, как на той, китайцами памятной охоте.
«Филиппов! Я счастлив! Гони, Чаркин! Давай, ещё! Быстрее!! Чаркин, что ты копаешься?! Быстрее! Гони! Гони!»
БТР № 7, счастливая «семёрка», выбросил два густых шлейфа дыма и понёсся вслед стремительному стаду косуль. Та же болотистая равнина. Морозный туман, зябкое солнце. Сильные холода схватили кочкарник ледяным панцирем, по которому стальной мастодонт легко нагонял добычу, порыкивая-утробно. Рёв охоты нёсся до горизонта. Два лейтенанта, словно два скифских всадника у границ Поднебесной, были молоды и дики.
Ещё. Ещё чуть-чуть.
Хорошо быть молодым, старик.
Филиппов упёрся спиной в край люка, расслабился по-кошачьи, выдохнул, выцелил.
Д-ду-дуц! Д-ду-дуц! Мимо!
«Мазила! – Мышкин засмеялся, привстал в командирском люке, слился с металлом машины – кентавр, а не человек. – Смотри, как надо стрелять!»
Горизонт поперёк неба. Фонтан грязи. Удар.
Дышать!
Словно раздавленная кошка, Филиппов хватал воздух широко раскрытым ртом. Внизу матерился и ворочался Чаркин. Володьки в люке не было. Совершенно по-дурацки глянул вперёд. Нет, Вовочка не вылетел. Из командирского люка показалась макушка, лоб, левая рука, залитая ярким дымящимся красным лаком.
Лицо Вовочки – без носа. Кровь по полушубку. Белые глаза.
«Вовка! Вовка!!!» – «Ы-ы-ы! Фос… фос сфо-фав». – «Вовка, что?!» – «Фи. Филип. Пов. Фаю мать! Хер… Херкаво нафо. Ноф сфофав оф люг. Херкаво фафай». – «Зеркало?!» – «Фа! Уйфи! Уйфифе фсе! Уфью на фуй! Заффелю! Уйфифе!»
«Товарищ лейтенант, помогите. Подвиньтесь, – сержант Чаркин снизу по ноге. – Зуб выбил. Чёрт…
Владимир Адольфович, держите зеркальце! Владимир Адольфович, может, помочь чем?»
«Уйфифе!! Уфью! Заффелю! Ы-ы-ы!»
Филиппов и Чаркин, стараясь по-взрослому сдерживать стоны, выползли из люка в сторону задравшейся кормы бронетранспортёра. Их счастливая «семёрка» влетела в непромёрзшую яму, пробила корку льда и уткнулась носом в противоположный край, расплескав липкую грязь и ледяное крошево. Двигатель заглох. В ушах звенело. Алёшка поразился, как ярко и по-звериному пахла человеческая кровь на морозе – даже перебивала вонь болотной воды и бензина.
Спрыгнули на землю. Закурили. Ждали. Когда делать нечего – мужчины курят.
«Неудачно как получилось. Товарищ лейтенант, он же нос совсем раздробил. Об люк, что ли? Как неудачно».
«А-а-а! А-а-а! – дикий рёв и визг из машины. – А-а-а! А-а-и-и!»
В голове хруст. Чёрная пелена. Больно-то как! Сильнее! Сильнее нажать! Ещё. Не получается. Надо сильнее. Куда сильнее-то?! Мама!! Слёзы из глаз. Подождать. Ногтём большого пальца выдавить слезу. Так. Уже видно. Опять. Нет! Господи, как больно!
Вовочка Мышкин дрожащими пальцами складывал фарш из хрящей и мяса в подобие носа. В маленьком зеркальце от футляра электрической бритвы – измазанная кровью маска.
«А-а-а! А-а-а! О-о-о-же! А-а-а! М-а-а-а-м-а-а!»
Не приведи господь такое слушать. Умом понятно, когда один человек другого мучает, а тот визжит и совсем уж кончается. Понятно, что есть такое, что невозможно не кричать. Но слышать, как мужик сам себе пытку делает, плачет, орёт и визжит дико – это неловко и непривычно.
«Вроде затих». – «Ну». – «Отключился?» – «Да нет, наверное передыхает». – «Долго тихо. Надо глянуть». – «Сейчас гляну. Товарищ лейтенант, ну куда вы в валенках?! Я сам. Нет. Не отключился. Кровь вытирает бинтом». – «Чёрт». – «И не говорите, товарищ лейтенант. У меня батя когда топором ногу правую рубанул, тоже кричал шибко». – «Отрубил, что ли?» – «Нет. Просто рубанул крепко. Мы осины рубили на баньку. На болоте. Он поскользнулся. Ну. Это я его под руку саданул нечаянно. Малой был, лет десять. Батя у меня молодец, «казёнкой» промыл, потом сложил кости, рану промыл, значит, ниткой зашил сам, по-живому, кричал, конечно, вот как товарищ лейтенант кричит. Мохом обложил. Болотный мох – ну, который снизу, белый такой. Он микробы вроде убивает». – «Знаю. У меня отец тоже плотник. Про мох всё знает». – «Точно. Врачи в районной больнице потом говорили, что если бы не мох, заразился бы батя, ногу бы отрезали на хер». – «Так спасли ногу?» – «Конечно. На тракторе довезли быстро, часа за четыре. Просто хромает батя. Подвижность не очень. Кости как-то не так срослись. А так ничего, даже танцует. Прихрамывает, да». – «Опять!»
И снова дикий крик.
Вот так, в несколько приёмов, оскальзываясь и удерживаясь на краю обморока, Вовочка Мышкин сложил себе полностью расквашенный нос. Даже лучше получился, чем сам по себе вырос. Не рязанской пуговкой, а прямой, римский. Вот только лицо совсем почернело от ушиба. И гундосил сильно – всё внутри распухло от кровавых соплей. Зато зубы не выбил. Что уже плюс. Можно было спирту выпить. Что Вовочка и сделал. Дорогу назад он плохо помнил – охмелел от спирта и слабости – все силы выкричал.
Всё-таки, старик, БТР-60ПБ – удивительная машина! Завелась, сама вылезла из ямы. Восемь ведущих колёс – силища! Назад ехали не торопясь, чтобы не растрясти уснувшего лейтенанта. Прикрыли брезентом, для тепла. Да ещё пока назад ехали, Филиппов умудрился-таки подстрелить двух косуль. Тихо ведь ехали… И так бывает. Вот только праздник…
Ну и что, что праздник? Как-нибудь придумаем. Справимся.
Не маленькие.
Не впервой.
4
– Сколько? Э? У-у-уйди!! А-ы! – душа лейтенанта Мышкина попыталась вернуться в тело, но безуспешно. Он опять обмяк и захрапел пуще прежнего.
– Вовка, спи. Спи. Тихо. Тихо. Всё хорошо, спи. Филиппов, положи на него ещё одеяло. Пусть угреется, отоспится, – Красный был непривычно ласков.
– Хорошо, Андрей. Да уж, угораздило.
– Похуже твоего клеща. Чёрт, вот вы, самоубийцы и душегубы, норовите нарушить всё что можно! Ну как можно?!
– Как – «как можно»? А ты сам себе тогда сделал прививку? Ну, начмед, колись – сделал? Только честно. Без этих ваших медицинских циничностей.
– Болезненная прививка, да.
– Медикус, ты не юли, – Очеретня вступился за друга. – Делал?
– Да. Конечно. Что ржёшь? Нет, что ты ржёшь? Черти!
– Андрей Фомич, врать нехорошо. Ну, ладно. Знаешь, медикус, жизнь – длинная штука, увидим, кто прав, кто не прав.
– Нет, Васька, ты серьёзно считаешь, что шляться по тайге, заражённой энцефалитным клещом, и без прививки – это нормально? Ну глупость же!
– Считать
