Слепой. Исполнение приговора - Андрей Воронин

И это, по-вашему, портрет Слепого? Нет уж, дудки, господа офицеры. Не надо попусту поминать черта, не надо так о нем говорить, и даже думать о нем в таком ключе не рекомендуется – обидится, а обидевшись, может нанести вам короткий визит. Тьфу-тьфу-тьфу, не дай бог, конечно, но кому-то из вас, коллеги, этого визита, кажется, точно не миновать…

Генерал вернулся к окну, чтобы еще разочек вдохновиться, насладившись видом покуривающих у подъезда коллег. Данные конкретные коллеги, лично, ничего плохого ему не сделали – эту кашу заварил кто-то другой, чином повыше и калибром покрупнее, а эти двое просто честно выполняли свою работу. Но, как говорится, паны дерутся – у хлопцев чубы трещат, так что никто ни от чего не гарантирован.

«Коллеги» по-прежнему были на месте, но уже не покуривали – видимо, накурились до тошноты или просто устали дразнить пребывающего в расстроенных чувствах, изнывающего без табака узника. Огоньки сигарет в салоне погасли, окно со стороны водителя было опущено до самого низа; Федору Филипповичу показалось, что водитель мирно спит, уронив голову на баранку, но это наверняка был обман зрения. В противном случае лучше было сесть в тюрьму или, если все как-то обойдется, срочно подать в отставку: если таких нынче берут в аппарат Лубянки и, более того, держат на службе дольше трех дней, эту страну уже ничто не спасет.

Снизу послышалась переливчатая электронная трель домофона, деликатно лязгнула, закрывшись, железная дверь подъезда. Генерал прислушался, но ничего не услышал: померещившиеся ему шаги на лестнице были просто отголосками его собственного, внезапно участившегося пульса.

Доводы в пользу невиновности Глеба, пришедшие в голову Федору Филипповичу, несомненно, были в некоторой степени приняты во внимание и теми, кто взял его под арест, иначе он сидел бы не здесь, а в одиночной камере следственного изолятора. Эти доводы были очевидны – для всех, в том числе и для того, кто организовал эту подставу. Он, этот таинственный некто, должен очень хорошо понимать: в данный момент чаши весов колеблются в шатком равновесии, и склонить их в ту или иную сторону может любой пустяк. Лучше, конечно, если на нужную чашу упадет не пустячок, а что-нибудь весомое – например, самоубийство главного подозреваемого, генерала ФСБ Потапчука. Тогда для всех будет дешевле и проще пустить дело по уже готовой, заранее тщательно проложенной колее, а не расшибаться в лепешку, пытаясь реабилитировать покойника.

Кстати, подумал он вдруг, – если Глеб рассекречен, и если кто-то отважился не только создать, но и пустить гулять по свету со «Стечкиным» в руке его точную копию, практически клон, значит, настоящего Глеба Сиверова, вероятнее всего, уже нет в живых. Одно из двух: или он все-таки продался со всеми потрохами, что маловероятно (потому что он лучше кого бы то ни было знает, что такие сделки чаще всего кончаются безымянной могилкой в каком-нибудь глухом, редко посещаемом людьми месте), либо просто убит.

Что крайне нежелательно и прискорбно, но, увы, весьма и весьма вероятно.

В свете этого рассуждения, которое, к сожалению, было очень нелегко оспорить, собственные перспективы представлялись Федору Филипповичу далеко не радужными – и это еще очень мягко говоря.

Он выключил на кухне свет и почти бегом вернулся к окну, чтобы еще раз пристально, до боли в глазах вглядеться в сотканную из зеленоватого света ртутного фонаря и угольно-черных теней картинку.

Картинка оставалась прежней и выглядела неутешительно: окно синей «мазды» было открыто, и водитель в светлой рубашке с коротким рукавом действительно неподвижно лежал, упершись лбом в ступицу рулевого колеса. Чем в это время занят его напарник, было не разглядеть, но отсутствие какого-либо шевеления в машине и около нее выглядело достаточно красноречиво.

А что, подумал Федор Филиппович, – время-то позднее! Ребята покурили, выпили пивка и улеглись спать. Оба разом. Чего там, в самом деле! Солдат спит – служба идет…

В замке входной двери осторожно заворочался ключ. Взгляд генерала заметался по неясно и таинственно отсвечивающим в темноте никелированным, эмалированным и кафельным кухонным плоскостям в поисках хоть какого-нибудь оружия самообороны.

Оружия не было, если не считать нескольких алюминиевых – вот гадость-то! – вилок и нарочито тупых, будто затупленных нарочно, столовых ножей. Огреть киллера со «Стечкиным» по башке кастрюлей? Опять тупая американская комедия… Ты еще последней сосиской в него швырни: получи, фашист, гранату! Он на пол – плюх, и голову руками накрыл. А ты – шмыг, мимо него и в дверь. А чтобы было смешнее, можно пробежать прямо по нему… Как в «Офицерах», когда главный герой швырнул в догоняющих франкистов ботинком раненого испанского товарища. Они – брык на мостовую и кричат: «Граната!» А потом, разочарованно: «Ла бота…» – башмак, стало быть…

Очень весело, но – в стилистике середины прошлого века. Нынче в ходу другие приколы, другие хохмы. Вон он, хохмач – с охраной уже разобрался, сейчас отопрет дверь и будет тут как тут…

Замок маслянисто щелкнул в последний раз, ключ со свистящим металлическим шелестом, как клинок из ножен, вышел из скважины. Тихонько клацнула защелка, едва слышно скрипнули уже нуждающиеся в смазке дверные петли, и Федор Филиппович понял, что больше не один в квартире.

Он тихо прижался лопатками к стене у двери, ведущей из кухни в прихожую, хорошо понимая при этом, что в игре против профессионального киллера шансов у него, безоружного и далеко не молодого генерала, практически нет. Хоть ты выйди на свет и рвани на груди рубаху: стреляй, гад! Но это опять стилистика давно минувших дней. Как в песне из того самого культового фильма: от героев былых времен не осталось порой имен…

Потому и не осталось, что слишком часто рвали на себе рубахи. Ведь смысл этого жеста прост: вот он, крест на груди, стреляй, если рука поднимется! А креста-то и нет. А если и есть, это мало кого останавливает – раньше не останавливало, а теперь и подавно.

Незадача!

Несколько секунд в квартире царила напряженная тишина, нарушаемая только журчанием воды, струящейся в унитаз из неисправного смывного бачка – чего там, государство не обеднеет! Потом в прихожей что-то негромко стукнуло, и до боли знакомый голос негромко позвал:

– Товарищ генерал! Федор Филиппович! Или как вас там нынче – аббат Фариа, Эдмон Дантес… короче, узник замка Иф! Давайте, выходите из сумрака, в прятки нам с вами играть некогда…

«С воскресением тебя, Глеб Петрович, – ощущая непривычную слабость в коленях от прихлынувшего чувства неимоверного облегчения, подумал генерал Потапчук. – С которым же это по счету – сам-то сосчитаешь, нет ли? Но – с воскресением…»

И, оттолкнувшись от стены, переступил порог кухни.

Николай Аркадьевич Полосухин – бывший сотрудник правоохранительных органов, а ныне частный детектив, находящийся на далеко не лучшем счету у начальства ввиду застарелой, хронической игромании, – с усилием оторвал, буквально отодрал свою левую щеку от асфальта. Асфальт на автомобильной парковке перед подпольным казино «Тройка, Семерка, Туз», с виду казавшийся гладким и даже пружинистым, как толстая резина, при непосредственном контакте обнаруживал совсем другие, не столь приятные свойства – был жестким, как камень, и, как кухонная терка, шершавым и колючим. Лежать на нем было неудобно, больно и унизительно; вообще, ситуация больше напоминала кадр из старого фильма про заграничную жизнь, чем московскую действительность второго десятилетия молодого двадцать первого века. А щека Николая Полосухина, по ощущениям, сейчас фактурой и рельефом здорово смахивала на только что описанный асфальт, то есть была шершавой, обильно инкрустированной приставшими к свежим ссадинам песчинками и мелкими камешками. Утешаться оставалось лишь тем, что это ненадолго: в ближайшее время щека распухнет, поменяет цвет, и уже завтра, неодобрительно на нее косясь, шеф не преминет весьма ядовито пройтись по поводу никчемных прожигателей жизни, которым место не в солидном детективном агентстве, а на помойке с бомжами…

Но уволить Николая Полосухина у него руки коротки, и он это прекрасно знает. Потому что другого такого специалиста «по семейным вопросам», как это называется у них в агентстве, ему, усатому борову, не найти. А стало быть, думать о нем сейчас незачем. Пошел он в ж…, у Коли Полосухина в данный момент навалом других, куда более важных и насущных проблем, чем этот зануда.

Он подобрал и пристроил на место чудом не пострадавшие при падении очки, а затем, морщась от боли в растянутых мышцах и хруста шейных позвонков, обернулся через плечо. Проблемы все еще были тут, прямо за спиной. Одну проблему звали Костиком, другую Герой – Германом то есть. Каждая из проблем тянула пудиков, эдак, на семь, если не на все восемь, живого веса, и было это не дряблое сало, а литая, с трудом втиснутая в удушливо-черные одинаковые костюмы, твердая, как чугун, мускулатура.