Ролевик: Хоккеист / "Лёд" - В. Кузнецов

— Меня не спрашивай. Мой старик там не воевал. Да и не верю я в это. Если чернокожие на той стороне Атлантики сумели выжить и даже подняться, почему к нам до сих пор не прибыли?

— Наслунд рассказывал как-то, что океан сейчас похуже любой пустоши. Последние корабли, которые смогли добраться сюда из Европы, шли северным путем. О том, чтобы плыть по экватору или там в умеренных широтах, речи вообще нет. Тамошние морские духи не пропускают.

— А на севере — пропускают?

Руа задумался. Наслунд не особо распространялся об этом, да и опыта одного плаванья не то, чтобы достаточно было для таких выводов.

— Там переходы короче. Из Скандинавии в Британию, оттуда — в Ирландию, потом Исландия и Гренландия. Гораздо больше остановок, чем у колумбовского маршрута. А значит — и шансов больше.

— Ты так говоришь, будто пару лет там корабль водил.

— Я так думаю, — пожал плечами Патрик.

— А что с тобой? Как комиссия?

— Не знаю, — Патрик продолжал разглядывать медленно клубящийся над головой покров туч. Прорехи в нем встречались все чаще, но по-настоящему чистым небо еще не было. Забавно, но это его первая весна. Скульпторы разбудили его в мае, потом несколько месяцев он был в медицинском центре. Только в августе его стали вывозить в тренировочный лагерь, к другим рекрутам. Потом начался сезон, но все его перемещения сводились к маршруту "автобус-поезд-отель-арена". Самостоятельно выходить разрешили только в ноябре.

— Каждый день осматривают, пляшут вокруг, гремят колотушками, обкуривают чем-то. Иногда я начинаю дергаться, как марионетка, руки и ноги действуют сами по себе. Иногда наоборот, застываю как истукан.

— А они ничего не говорят?

— Нет. Только смотрят, записывают все на камеру и делают пометки в своих блокнотах.

— А когда все должно закончиться? Они назвали срок?

— Пятого апреля будет официальное слушание.

— Остаток сезона коту под хвост, — сплюнул под ноги Нилан. — Вот уроды.

— Наши вчера проиграли китобоям. Три-ноль. Шестое поражение подряд.

— Ага. Шансы "Варлокс" блекнут, когда Святой Патрик не охраняет ворота.

— Что? — Руа почувствовал, что кровь приливает к щекам. Нилан рассмеялся — громко в голос.

— Ты бы видел свою рожу! Клянусь костылями Папы Легбы, парень, тебе пора начинать читать газеты. Это не я сказал, это "Le Devoir". И не спрашивай, как я сумел прочесть французскую газету.

Руа подался перед, упершись локтями в колени, потер ладонью лоб.

— Тебе и не обязательно было читать ее самому… Святой Патрик? — он все еще не мог успокоить это новое, непонятное чувство. — Это что значит?

— Тебя так стали называть после бунта. Семнадцатое марта — день Святого Патрика, ты разве не знал? А твое ночное обращение многие посчитали долбанной самоотверженностью и самоотречением во имя людей Монреаля и Квебека. И теперь в газетах тебя иначе как святым Патриком и не зовут. Даже в англоязычных.

— Звучит глупо.

Нилан встал, крутнул головой, разминая затекшую шею. Что-то громко хрустнуло, он недовольно поморщился.

— Надо сказать Кокуру, чтобы завязывал уже выбивать мне шейные позвонки. Пора бы уже проявить уважение к возрасту… Глупо или нет, парень, это уже не тебе решать. Журналисты почуяли в тебе сочный кусок, и теперь не отпустят, можешь мне поверить. Я-то понимаю, за что ты врезал тому лайнсмену. Я и сам был не прочь ему ввалить. Но вот парням с трибун абсолютно наплевать, что там на самом деле случилось. Им нужен был их собственный франко-канадский герой, и теперь, когда они его нашли, так просто не отпустят.

Руа кивнул. Нилан был американцем, родом из Массачусетса, для него все эти квебекские тонкости были чем-то свершено чужим, далеким и неинтересным. Именно потому его суждение, стороннее и непредвзятое, могло быть самым объективным. Странно, но оказавшись в центре национального конфликта, сам Руа не чувствовал себя его частью. В рекрутсве он больше говорил на английском, чем на французском. При этом ни английский, ни французский не казались ему родными. Его необычный акцент отмечали и товарищи по команде, но никто толком не мог сказать, чей он. "Ты венгр", — говорил ему Смит. "Как же. Парень грек или югослав, — вмешивался МакФи. — Там, где я жил, один такой держал магазин. Говорил точь-в-точь как наш голли!" Над ним смялись: "У ребят с Балканов курчавые темные волосы, смуглая кожа и орлиные носы. А теперь посмотри на Патрика!" МакФи такие аргументы убеждали мало: "А что, нос вполне подходит. Да и вообще, если бы все было так просто, как тогда отличали бы балканцев от южных французов? Или от африканских мусульман?"

Двое наблюдателей, наконец, набрались смелости и подошли к хоккеистам.

— Вы ведь… это… Крис Нилан, так? — спросил один из них, запинаясь.

— Точно, парень, — миролюбиво кивнул тафгай. — Выкладывай, чего надо.

— А в вас и правда стреляли?

— Насколько я помню — нет. Или ты спрашиваешь, не воевал ли я во Второй американо-советской? Не, парень, я для это слишком молодой. Вот папаша мой — тот да, воевал. Немало комми отправил к Барону. А я человек мирный. Ну, почти всегда.

Ошеломленные такой речью молодые фанаты какое-то время смотрели на Нилана не мигая и слегка приоткрыв рты.

— Они, кажется, спрашивают про тот случай на игре с Бостоном, — пояснил Руа. Крис нахмурился:

— Да ну, что за ересь! Никто в меня не стрелял. Еще вопросы? — прозвучало это не слишком дружелюбно. Ребята вздрогнули, один спешно полез в карман достав небольшой блокнот:

— Это… а можно автограф?

Нилан поднял бровь:

— У меня? Давай. Как зовут?

— Этьен.

— Этьен, — буркнул Крис, старательно выводя что-то на небольшой страничке. — Так тебе, Этьен, не у меня автограф просить надо. Ты знаешь, кто с тобой рядом стоит?

— Патрик Руа, — ответил тот без запинки. Нилан удивленно хмыкнул:

— Пэт, ты что, фотографировался для газет без маски?

Подростки фыркнули. Руа не ответил. Нилан невозмутимо продолжил:

— Тогда, Этьен, почему ты просишь расписаться меня, американца, а не твоего соотечественника?

— Хоккей и политика должны держаться подальше друг от друга, — изрек подросток явно подслушанную где-то фразу. — Я люблю хоккей, а на политику мне плевать.

Нилан снова удивленно хмыкнул и вернул парню блокнот:

— Какая продвинутая молодежь. На, держи.

— Спасибо, — подростки удалились, оставив хоккеистов в задумчивости.

— Вот она, обратная сторона политического признания, — заявил наконец Крис.

— Думаю, меня дисквалифицируют, — вдруг произнес Руа. Крис с безмятежной улыбкой пожал плечами:

— Кто знает? Не думаю, что у них достаточно оснований для этого.

— Может и достаточно. Я использовал несанкционированное заклятие.

Нилан замолчал, поигрывая желваками на скулах.

— Это плохо, парень. Ты что, рассчитывал проскочить каст-контроль?

Патрик потряс головой:

— Заклинание не должно было касаться игры. Я так думал…

— Погоди-погоди. А чего оно должно было касаться? Ты не подсел случаем на Густую тень?

Патрик отрицательно мотнул головой. "Густая тень" была наркотиком новых времен, уже лет десять продаваемым на черных рынках страны. Как и почти все сильное колдовство, она пришла с юга США, из Флориды или Луизианы. Суть заклятия была предельно проста: малые духи ночи связывались и насильно загонялись в ухо клиента. Проходя сквозь мозг, они на несколько секунд погружали клиента в глубокое забытье. После того, как дух выходил с другой стороны, клиент приходил в себя с ощущением, будто проспал часов десять, насмотревшись при том весьма ярких сновидений. Таким нехитрым способом любители густой тени могли обходиться без реального отдыха месяцами. В результате ее стали использовать все кому не лень: золотая молодежь, бизнесмены, ученые, спортсмены…. Но эта полезная находка при длительном потреблении сильно и непредсказуемо меняла психику человека: многие "теневые танцоры" (как назвали их в народе) оканчивали жизнь самоубийством, часто зверски болезненным, или сами становились убийцами-психопатами. Вуду-официалы Канады устроили настоящую охоту на продавцов "Густой тени", энфорсеры получили лицензию на убийство колдунов ее продающих, но даже такие меры не решили проблему окончательно. "Густая тень" была слишком привлекательна — при разовом потреблении не было никаких побочных эффектов, не было физического привыкания, а значит и ломки. Каждый "теневой танцор" считал, что знает свою норму. Естественно, без ошибок в таких расчетах не обходилось. Без фатальных ошибок.

— Нет, здесь другое, — Патрик вдруг понял, что ему нужно с кем-то поделиться всем тем, что переполняло его голову, парализуя способность мыслить и рассуждать. — Это заклятье должно было вернуть мне память. О моей жизни до аварии, понимаешь?