Тараканы в голове. Истории в стихах - Юрий Пашанин

В те края заглянул с собакой я

Забежала в норку мышка.Следом влезть хотел зайчишка,Но попал как в тенета.Ширь-то в заднице не та.

Но вперёд зайчишка рвётся.Как, кому и где живется,Хочет знать и потомуВ норку б влезть сейчас ему.

Силой мысли обладая,Он заранее гадает,Для его кривых зубовМного ль в норке той грибов.

Он просунул нос и ушки,Видит: правда, там волнушки.Протолкнул затем животВнутрь от всех мирских забот.

На опушке то местечко.Рядом озеро и речка.По тропинке в те краяЗаглянул с собакой я.

Вижу в норке у тропинкиЧью-то задницу с овчинку.Взял зайчишку! Он ведь гномВ этом мире суетном.

Уймись

Мышка в дуб у корня полыйЗа собою тянет жёлудь.Только в узкий тот проходЖёлудь что-то не идёт.

Ей бы сделать передышку,Но настойчивая мышка,Продолжая канитель,Всё толкает жёлудь в щель.

Не дойдёт до мышки, еслиГолова и зад пролезли,Почему же, вот конфуз,Не проходит следом груз.

А бросать добычу жалко.Мышка корень оббежалаИ нашла от этих мерДырку жёлудю в размер.

Только Мышка от азартаХватанула два инфаркта.Не уймётся, их в грудиБудет много впереди.

И палки сук под лист суя

Чего уж только ни растётВ лесочке нашем за прудом.Я посетил лесочек тот,Взобравшись на гору с трудом.

Среди дубов, среди берёз,Что сок роняют по весне,Гриб с красной шапочкой пророс.Он на глаза попался мне.

А вот, смотрю, широкий клёнНашёл себе местечко тут.Я ошарашен, удивлён —Под ним ещё грибы растут!

Прошёл леском на север я,Потом опять пошёл на юг.Куда ни глянь, грибов семья,Смотри под ноги лишь вокруг.

Что им мороз, что им метель?Ведь это только часть судьбы.И лишь закапает капель,Опять появятся грибы.

И палки сук под лист суя,Что целый день была со мной,Топтал листву по лесу я,Идя в тиши порой грибной.

Когда мне кочерга влепила в ухо

Жена моя на ухо туговата,Её уж не разбудишь до утра.Слез с печки, с кочергою и ухватомПошёл глотнуть водички из ведра.

Мне б валенки, ногам хоть утешенье,Полы-то просто лёд, а в них тепло.И принял я нелёгкое решеньеЗасунуть ноги в валенок дупло.

Но нитями связала их старуха.Отвесил я тогда отборный мат,Когда мне кочерга влепила в ухоИ врезал выше валенок ухват.

Водичка получилась на смех курам.Себя я ей надолго угостил.Конечно же, моя старуха дура,Но, что поделать, я её простил.

Чернослив

На дачном участке, где общий был слив,Рос мелкий и кислый дичок-чернослив.По осени фрукты в корзинах несут,Его ж для забавы мальчишки трясут.

«Что ж попусту дичку ногами давить?На яблоню веточку надо привить.Пусть вырастет здесь удивительный плод.Он сочность и сладость от яблок возьмёт.

И станет тот плод баклажана крупней,Ведь столько возможностей будет на ней.На самой вершинке теплей и светлейИ дальше от разных букашек и тлей,

И меньше ему находиться в пыли,И соки удобнее брать из земли,Всегда для дыхания есть ветерок,А к осени будет и зрелости срок», —

Дичком прививая, мечтал старичок.

Но яблоню эту испортил дичок.Он быстро развился на яблоне той,И яблоки стали кислить чернотой.

Ненужная зелень

Захотелось красных яблокРаз садовнику в саду.Посадил один хотя быНовый саженец в году.

Годы нужные минули,Красных яблок нет с него.Понял он, что обманулиС этим саженцем его.

Так что яблоней напрасноБыл садовник этот горд,Ведь не будет яблок красных,Если то зелёный сорт.

Перекрёстное опыление

Простые законы природы нарушив,Скрестили плоды помидора и груши.Задуман был этот немыслимый вздор,Чтоб выше висел от корня помидор.

Хоть были затеи бессмысленны эти,От груши полезли зелёные плети.За малое время, чиня произвол,Опутали плети и ветви, и ствол.

Все плети поверх распластались, не все ли,Но скоро на них помидоры висели.И стала в плодах помидорная плетьНа груше теперь потихоньку краснеть.

Всё лето вися на опоре высокой,Себя помидоры наполнили соком.И раз помидорам крутой выпал куш,Их сок стал такой же на вкус как у груш.

Что с груши свисало, созрело до нормы,Но всё ж отличалось по цвету и форме.В итоге пошли после сбора заботТоматы в засолку, а груши в компот.

Спаси себя сам

Косметический ремонт

Пригласили дядю ВасюКрышу ржавую покрасить.Дядя Вася хоть и стар,Был известный всем маляр.

Влез по лестнице он с краской,Стал работать без опаски.Кистью красит не спеша.Будет крыша хороша.

Но гнилой была опора,Поломалась очень скоро.Стал завхоза он бранитьИ просил её сменить:

«Лезть по лестнице опасно.Это видно же прекрасно».

Подошёл к нему завхоз,Палку длинную принёс:

«Нам она ещё послужит.Небольшой ремонт ей нужен, —Палку крепко привязал. —Вот теперь и залезай

На неё без разговораИ закончишь красить скоро».

Дядя Вася вновь полез,Но раздался страшный треск.

Влез почти до самой кромки,Но теперь среди обломковВыл с ушибленной спинойДядя Вася под стеной:

«Что ж гнильё ты мне подставил?Безопасности ты правилЧто ль не знаешь, а, завхоз?Спину вон зашиб и нос».

Маляру завхоз ответил:«Эту лестницу приметилЯ давно, но вот никакНе спишу её пока.

Тридцать лет уже старушке.Залезали до макушкиТрёхэтажных аж домовВсе по ней и ничего.

Службы срок её выходитНа исходе года вроде.Дел ещё невпроворот.Пусть послужит этот год».

Дядя Вася встать не может:«Да, с завхозом спорить сложно.Вон как лихо на закон,Не спеша, сослался он».

Моё право

Проводили свет селянам.

У обочины дорогСтолб вкопали на полянеИ к домам пустили ток.

Инженер монтёру личноОчень строго приказалПоместить на столб табличку,Чтоб никто не залезал:

«Обеспечьте безопасность,И не просто так, а чтобВсем прохожим было ясно,Что опасно лезть на столб».

Чтоб табличка не упала,Закрепил её монтёр,А вокруг столба вкопал онВыше плеч своих забор.

В хатке серенькой напротивБобылём жил старый дед.Он от стройки нос воротит,Интерес его задет.

Бобылёва страсть к свободеВсем покоя не даёт.Дед пойдёт в огонь и в водуБез оглядки за неё.

Говорит бобыль монтёру:«А скажи-ка мне, сынок,Запретишь мне, может, скороВ дом войти на свой порог?

Это кто ж тебе позволилДемократию душить?Наши ведь и лес, и поле,И в болоте камыши.

Ишь, табличку он повесил«Не влезай, а то убьёт!»Наш народ и смел, и весел.Не пугливый наш народ.

Нужен если столб мне – вот он,И скобы, смотрю, вон есть.Если мне залезть охота,Почему бы не залезть?»

«Что ты голову морочишь?Коль тебе не жалко лба,Хочешь – лезь на столб, а хочешь —Можешь прыгнуть со столба», —

Хоть устал монтёр от деда,Рассказал про страшный ток.Только дед никак не «въедет»,Ведь ума-то с ноготок.

«Им бы только всё запретыНалагать. Свободы нет.Разберусь с табличкой этой», —Дед ворчал монтёру в след.

На табличке этой грознойДед замазал грязью «НЕ»,А к «УБЬЁТ» вполне серьезно«НЕ» добавил он на ней.

«Вот и всё, теперь свобода!Нет запрета! Можно лезть!»

Плохо, что такого родаШутники на свете есть.

В поисках нужной фигни

Плотник, взгляд потупив в небо,Нагонял себе тоску.Он решал, сподручней чем быРжавый гвоздь вогнать в доску.

Инструменты плотник в кучуОпрокинул на верстакИ с пилою одноручнойРассуждал примерно так:

«С этой штукой буду ладить.Гвоздь хоть древний, но не туп.Не один уж дела радиЯ на гвоздь направлю зуб.

Загоню по шляпку сразу.Быть гвоздю тотчас в доске.Эх, ты! Мимо! Ой! Промазал!Хорошо не по руке».

Взялся он за пассатижи:«Может, это подойдёт?Промахнётся только рыжийИли полный идиот.

Эх, сейчас задам я жару!Только что-то, как ни глянь,Нет им нужного удара.Значит, снова дело дрянь».

Плотник в руки взял стамеску:«Эта штука хороша.Только буду бить не резко,Потихоньку, не спеша.

Как легла удобно в руку!Не массивна, но остра.Только, вижу, с этой штукойПровожусь я до утра».

Плотник вытащил рубанок:«Эта самая фигня,Если бить сильнее стану,Точно выручит меня.

Эх! Какой удар хороший!Хоть не верь своим глазам.Только гвоздь фигню-то крошит,Да и плохо лезет сам.

Ну, а это что за чудоЧеловеческих идей?Изо всей болвашек груды,Может, это для гвоздей?

Деревяшка с полировкой,И металл хорош собой.Этим даже без сноровкиЗаколотит гвоздь любой.

Раз! Ещё! Я мастер стука!Инструмент руке знаком.Обзывают эту штуку,Как я помню, молотком.

Из всего оставлю это,Чтоб не путаться теперь».

Остальные инструментыПлотник выбросил за дверь.

Бирка с дыркой