Красавица и босс мафии - Лола Беллучи

— Смотря что. Вы уже знаете? — Спрашивает она, и я киваю головой, подтверждая. Она делает зеркальный жест скорее для себя, чем для меня. — Мне не следовало выходить, — бормочет она, теперь уже на португальском, давая понять, что это не та мысль, которой она хотела поделиться со мной. — Я должна была знать, что произойдет нечто подобное.

— О чем ты говоришь? — Спрашиваю я на ее родном языке, и Габриэлла моргает, словно по недосмотру забыв, что я могу ее понять.

— Я не такая, как другие женщины в этом поместье, я ничья дочь, ничья сестра, я никто для тех, кого знают эти мужчины.

— Ты моя, Габриэлла. Все, что находится в этих стенах, принадлежит мне. Они не должны были прикасаться к тебе, где бы ты ни находилась; в главном доме, на виноградниках или в конюшнях. Ты принадлежишь мне! — Ни искры страха не мелькнуло в ее глазах, когда она услышала мои слова, совсем наоборот. Как и тогда, когда я обратился с ними к Габриэлле, она как будто обнимает их.

— Что будет с этими людьми? — Она задает еще один вопрос, который меня удивляет: беспокойство в ее тоне более чем неожиданно, потому что, похоже, оно обращено к нападавшим, а это не имеет никакого смысла.

Я подумываю не отвечать, но, если мне небезразлично ее состояние, мне кажется справедливым заверить ее в том, что будет применен соответствующий приговор, и это не звучит иначе как обязанность.

— Они мертвы, Габриэлла. Даже если они еще дышат, это лишь вопрос времени, когда их больше не будет. — Слова прозвучали грубо, но они не вызвали того шока, который был бы у большинства женщин, которых я знаю.

На лице девушки разворачивается целая череда эмоций, но страха или ужаса среди них нет. Габриэлла ненадолго опускает голову, прижимая к щеке холодный компресс, пока обдумывает услышанное. Она принимает факты со спокойствием, которое не идет человеку с таким лицом, как у нее. Я и раньше встречал невинных женщин, в Саграде их полно. Так же, как и женщин, которые притворялись таковыми. Однако девушка передо мной, похоже, не подходит ни к одной из этих групп, и это меня интригует. Слишком сломленная, чтобы считаться чистой, и слишком неопытная, чтобы считаться злонамеренной.

— Почему? — Спрашивает она после долгого молчания, когда я уже думал, что она больше не заговорит.

— Потому что никто не может причинить тебе боль, кроме меня. — Ее глаза кричат вопрос, который не задают ее губы: "И ты собираешься это сделать?".

Я не отвечаю, девушка и так уже зашла слишком далеко для одной ночи, и неоспоримая правда заключается в том, что да, собираюсь.

ГЛАВА 24

ГАБРИЭЛЛА МАТОС

— Buongiorno (Доброе утро), — приветствую я, выходя из комнаты и обнаруживая Витторио, сидящего перед журнальным столиком.

Еще до того, как я покинула Бразилию, если бы кто-нибудь показал мне его фотографию и сказал, что он итальянский мафиози, я бы поверила.

От чашки с кофе перед ним поднимается пар, когда он сидит в резном деревянном кресле, скрестив ноги и раскрыв газету, скрывая больше половины своей фигуры от тех, кто сидит по другую сторону стола. Однако со стороны я вижу, что на нем брюки от костюма, безупречно белая рубашка, жилетка поверх нее и галстук свинцового цвета, идеально сидящий на шее. Не хватает только сигары.

— Buongiorno, — отвечает он, и я вздрагиваю, полностью погрузившись в свои мысли.

Глядя на изысканно одетого Витторио, я чувствую себя немного нелепо в махровом халате с инициалами VC, который я нашла в ванной комнате номера. Или лучше сказать, в ванной главной спальни? Ведь теоретически все, что меня окружает, и есть гостиничный номер. Неважно, что это буквально квартира с двумя спальнями, верно?

— Садись и ешь. — Приказ не заставляет себя долго ждать, и я подчиняюсь. Подхожу к столу и сажусь на самый дальний от Витторио стул. — Одежда для тебя в пакетах на диване, — говорит он, и мои глаза сразу же ищут этот предмет мебели.

Бумажные пакеты лежат на темно-синей обивке, это лишь один из множества предметов роскоши, окружающих меня.

Мраморные полы, люстры, достойные замков, столы и стулья, которые выглядят так, будто сошли со страниц журнала по дизайну интерьеров, множество предметов искусства. На каждой стене висят картины, их рамы представляют собой замысловатые куски резного дерева, и я теряюсь, позволяя глазам блуждать по ним.

Картины так отличаются друг от друга. Кто эти художники? Наверняка они гении. Я почти ничего не помню об уроках рисования, которые посещала в школе. Вздох срывается с губ при мысли о моих каракулях. Я медленно качаю головой из стороны в сторону… они никогда не станут искусством.

Мой взгляд продолжает двигаться вдоль стен, перескакивая с картины на картину, даря каждой из них восхищение, которого она заслуживает, и которого я не смогла дать вчера, когда мы приехали. Я чувствовала себя измотанной, и, хотя все, от фасада римского отеля до вазы на прикроватной тумбочке в номере, где я спала, привлекало мое внимание, мой разум просил отдыха, который он нашел, как только я закрыла глаза.

У меня нет иллюзий, что это спокойствие пришло откуда-то еще, кроме разговора с Витторио в самолете. Он был коротким, это правда. Но если учесть, что мы впервые оказались в эфире, то удивительно, что он был готов к разговору.

Увидев его снова после стольких недель, я испытала то же чувство, что и в первый раз. Бессодержательное влечение к надвигающейся опасности. Желание сдаться, которое в первый раз я приняла за смерть, но сегодня уже не считаю таковым. Опасения, которые я испытывала, когда консильери решил отвести меня и тех людей к Витторио, только усилились, когда я оказалась в его присутствии.

Дон не из тех, кто проявляет чувства, но те несколько раз, что я его видела, считая нынешний, его аура жестокости всегда присутствовала, почти как второе присутствие. И вчера на мгновение мне показалось, что она поглотит всех в радиусе мили вокруг него.

Со мной было не все в порядке.

Я и сейчас не в порядке. Ситуация, с которой я столкнулась вчера, это сценарий худших кошмаров большинства женщин. Я сбилась со счета, сколько раз я ходила по улицам Рио-де-Жанейро, совершенно напуганная возможностью попасть в засаду в те моменты, когда мне приходилось ходить одной из-за той или иной работы.

Сердце колотилось каждый раз, когда я чувствовала рядом с собой чье-то незнакомое присутствие, я пугалась, когда