Непокорный рыцарь - Софи Ларк
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Прости, – смиренно говорит Патриша.
– Нет, это ты прости, – отвечаю я. – Ты ни в чем не виновата. Я просто на взводе. Ты же знаешь, папа…
– Да, – мягко говорит Патриша. – Я видела его карту. Мне очень жаль. Хочешь, я принесу ужин или что-то в этом роде? Я потрясающе готовлю тот китайский суп из курицы-гриль и моркови…
– Думаю, он уже спит. Спасибо большое. Это очень мило.
– Ох. Ну… тогда приходи ко мне и соберем тебя на вечеринку, – говорит Патриша. – Выпьем по бокальчику вина и немного расслабимся.
– Конечно, – отвечаю я. – Звучит отлично.
– Хорошо. Тогда жду к десяти.
– Договорились. Спасибо, Патриша, – говорю я.
– Не за что. Увидимся.
* * *
Я подъезжаю к квартире Патриши в доме на углу Уиллоу-стрит в 21:45. Я приехала раньше, потому что не знала наверняка, сколько времени займет дорога.
Девушка живет на двенадцатом этаже симпатичного здания из белого кирпича. Я поднимаюсь на лифте и стучусь. Подруга тут же открывает. На ней розовая туника и мохнатые тапочки.
– Привет! – говорит Патриша. – Я еще не одета.
– Все в порядке. Я рано.
Я захожу внутрь. Раньше я здесь не была. Квартира чистая и светлая. Она не выдержана в едином стиле, но при этом создает ощущение комфорта и уюта, как настоящий дом. В гостиной стоит большой книжный шкаф, где книги расставлены по цветам обложек, складываясь в радугу, – от красного до фиолетового.
– Присаживайся! – жизнерадостно предлагает Патриша.
Она жестом указывает на белый диван без единого пятнышка, который дополняют голубые подушки с ацтекским узором. Я не уверена, можно ли двигать подушки или откидываться на них. К тому же я боюсь испачкать диван или пролить на него бокал вина, который мне вручила Патриша.
– У тебя такая красивая квартира, – говорю я. – Давно ты здесь живешь?
– Около года.
– Боже. Я живу в своей квартире почти всю мою жизнь, и мне кажется, у нас висит одна-единственная картина.
Патриша смеется.
– Я всегда говорила себе, что хочу собственную квартиру, никаких соседей. С камином, славной коллекцией обуви и потрясающим видом.
Она отодвигает прозрачные занавески, чтобы показать мне окно.
– Зацени, – с гордостью говорит она.
И действительно, ее окно выходит на просвет среди многоэтажек, в котором открывается вид на Линкольн-парк.
– Идеально, – отвечаю я.
Патриша отпивает вино, довольно глядя на зеленые вершины деревьев.
– Вот почему ты всегда мне нравилась, – говорит она. – Ты настоящая трудяга. Как и я. Мы знаем, что должны делать. Сомневаюсь, что Мейсон когда-нибудь дорастет, чтобы быть человеком, на которого я смогу рассчитывать.
– Но он заботится о тебе, – говорю я.
– Я знаю, – отвечает Патриша. – Но я все пытаюсь его изменить. Ты же знаешь, что из этого никогда ничего не выходит.
– Тебе виднее, – отмечаю я, делая глоток. – Кажется, самые продолжительные мои отношения длились месяц.
– Почему? – спрашивает Патриша, ставя свой бокал на кофейный столик. – Ты же очень красивая, Камилла. Как бы ты ни пыталась это скрыть.
– Не знаю, – качаю я головой, стесняясь посмотреть ей в глаза. – Просто всегда по уши в работе и семье.
– Это нормально жить иногда для себя, – замечает Патриша. – Вся моя семья – полные неудачники. Но это не мешает мне следовать своей цели. Я продолжаю трудиться. Откладывать деньги. Работать над собой. Если они хотят оставаться в своем болоте, это их проблемы.
– Ты права… – говорю я, крутя тонкую ножку своего бокала между пальцами. – Но у меня все сложнее… Вику и папе нужна моя помощь. И они заслужили ее. Отец всегда работал на износ. Ему просто не везло.
Патриша сочувственно кивает.
– Так! – объявляет она. – Сегодня мы в любом случае повеселимся. Ты не захватила, во что переоденешься?
– Нет… – отвечаю я, оглядывая свои джинсы и футболку. – Я собиралась быть в этом.
– На пляже? – Девушка качает головой, затем хватает меня за руку и тащит в свою спальню. – Пойдем, глупышка. Наденешь что-то из моего.
Шкаф Патриши организован так же аккуратно, как и ее квартира. Она перебирает вешалки, вытаскивает несколько вещей, подносит их ко мне и вешает обратно. В конце концов девушка достает короткий комбинезон с принтом, напоминающим мне подушки на ее диване.
– Надень это, – командует она.
– Не-а, – качаю я головой. – Без обид, но этот комбез напоминает мне одежду для малышей. Кстати, как в нем ходить в туалет?
– Просто спускаешь вниз, – смеется Патриша.
– Типа, целиком?
– Ага.
– И остаешься голышом?
– В общем, да.
– И как мне провернуть это на пляже?
– Просто… красота требует жертв, – сообщает мне Патриша.
– Кажется, оно того не стоит.
– Даже ради Неро? – спрашивает девушка, бросая на меня коварный взгляд.
Боже, похоже, она не собирается сдаваться.
– Особенно ради него, – отвечаю я.
– Брехня! – говорит Патриша. – Я знаю, что между вами двумя что-то происходит. Вдруг ни с того ни с сего ты ходишь по вечеринкам. Он спасает тебя от копов…
Я сжимаю губу, словно это поможет мне лучше врать.
– Выкладывай! – требует она.
Бокал вина был вовсе не дружеским жестом. Этой девушке впору вести допросы для ЦРУ.
– Ладно! – выпаливаю я, как под пытками. – Мы целовались.
– Я так и знала! – ликующе шепчет она.
– Но не более того, – поспешно добавляю я. – И вряд ли это когда-нибудь повторится.
– Вряд ли… – повторяет Патриша.
– Скорее всего, нет. Определенно не повторится.
– Точно, – ухмыляется она. – И?
– И что?
– Он правда на вкус как вишневый пирог?
– Нет, – смеюсь я. – Но пахнет он потрясающе…
– Боже, я согласна… – стонет Патриша. – Я как-то примерила в школе его куртку. Мне хотелось остаться в ней жить.
– Запах его пота просто сводит с ума. У меня всякий раз кружится голова.
Приятно кому-то в этом признаться.
Патриша в восторге от того, что ничто человеческое мне не чуждо. Хоть иногда.
– Решено, – говорит девушка. – Сегодня ты будешь при полном параде. Сделаем из тебя настоящую красотку.
Я даю увести себя в ванную, где Патриша час возится с моим лицом и прической.
Волосы – это самое сложное.
– Ты как-то ухаживаешь за ними? – спрашивает Патриша.
– В смысле… расчесываю?
– Боже, крошка, не говори мне, что ты их расчесываешь.
– Ну… мне вроде как это необходимо.
– О боги. Никаких расчесок. Максимум гребень с широкими зубьями. А что насчет кондиционера? Шелковое полотенце для волос?
– Я использую шампунь-кондиционер…
Патриша вскрикивает, словно я в нее выстрелила.
– Ты просто убиваешь меня, – шипит она.
С тонной несмываемого кондиционера и бесконечным запасом терпения Патрише удается справиться с моей шевелюрой и превратить ее в нечто, действительно похожее на прическу, – во всяком случае, она уже меньше торчит во
