Когда красота убивает - Елена Гордина

– Конечно. – Женщина подошла к серванту. – Вот, – достала она мятую бумажку.

– Можно я перепишу адрес и Тамаре отдам? – спросила я, поднимаясь с дивана. – А то она сына ищет.

– Нечего бросать было, – зло буркнула женщина. – Хотя… не мое это дело. Бери, пиши. – Она протянула мне листок.

Я присела за стол и переписала адрес.

– Ну, до свидания. – Я уже собралась уходить, когда мое внимание привлекла фотография, стоящая на телевизоре, – хозяйка квартиры обнимает за плечи молодого парня. Что-то в его лице показалось мне страшно знакомым, и я подошла ближе. Боже мой! Да это Олег! Фотохудожник чертов! Только толще и моложе.

– Это Андрей? – спросила я дрожащим голосом.

– Это? – Хозяйка рассмеялась. – Нет! Это мой сын Олежка!

Я отреагировала довольно спокойно:

– На вас очень похож, симпатичный парень.

– В областном центре сейчас работает. Фотографом! – с гордостью сообщила хозяйка.

Я попрощалась и снова очутилась на улице. Быстро зашагала к вокзалу, в надежде застать пышную челку на рабочем месте. Я столкнулась с ней в дверях вокзала.

– Ой! – Я едва перевела дух. – А я снова к вам!

– А я уже отработала, – поджала женщина тонкие губы.

– Я быстро, – заверила я ее. – Скажите, а Олега Кустарева вы хорошо знаете?

– Олега? – Пышная челка дернулась. – Да кто же не знает этого сумасшедшего?

– Почему сумасшедшего? – поразилась я такому ответу.

– Так больной же он. – Женщина посмотрела на меня с грустью. – С детства больной.

Я моментально вспомнила Олега, глотающего таблетки в мужском туалете, алые пятна на его шее.

– Чем больной? – вкрадчиво спросила я. Разгадка была совсем рядом.

– Да и не помню я уже… – Женщина замялась. – Пошла я, прощайте.

И быстро ушла, даже убежала от ответа. Мне ничего не оставалось делать, как откланяться и спокойно дожидаться своей электрички. Я вернулась домой, умылась, поела-переоделась и отправилась на встречу с рыжеволосой красавицей. Теперь уже мне самой было интересно, кто такой Олег? А клиентка знает, что ее жених болен? И чем болен?

Едва я вошла в «Зенит», как тут же увидела рыжеволосую синеглазую красотку. Она похудела и осунулась. Девушка нервно курила сигарету.

– Я вас ждала. – Рыжеволосая глубоко затянулась и тут же закашлялась.

– Обстоятельства! – Я равнодушно пожала плечами. – Была в Шумихе. – Я наблюдала за ее реакцией.

– Где? – Рыжеволосая едва не свалилась со стула. – Но зачем? Я вас просила съездить только в Сочи!

– Я была и в Сочи, и в Шумихе. Вы знаете, что Олег серьезно болен? – Я сверлила ее взглядом, и красотка потупила глаза. Повисла неловкая пауза, и я огляделась.

В «Зените» было на удивление многолюдно, несколько столиков сдвинули вместе, и теперь веселая компания, скорее всего студентов, что-то громко отмечала.

– Я, естественно, возьму у вас собранные материалы. – Красотка сделала большой глоток из высокого фужера. Три минуты назад она заказала какой-то сногсшибательный коктейль и теперь явно получала удовольствие от напитка. – Если они у вас, конечно, есть. Так чем же занимался мой жених в Сочи?

– Вы знали, что Олег серьезно болен? – повторила я свой вопрос. Чувствовала, что это очень важно.

– Это уже не имеет значения. – Рыжеволосая снова закурила. Похоже, она дымила как паровоз. Я даже поразилась, что она так хорошо выглядит при таком потреблении табака.

– Не имеет значения? – эхом повторила я ее слова. – Но почему?

– Потому что Олег… – Рыжеволосая залпом допила фужер, тут же заказала новую порцию и снова затянулась сигареткой. – Дело в том, что тот мужчина, за которым я просила вас проследить, уже мертв. – На ее лице не дрогнул ни один мускул.

– Как мертв? – Я чуть не подавилась апельсиновым соком. – Олег? Но почему? Я не понимаю.

– Я тоже. – Клиентка допила коктейль и облокотилась о стол. – Вот и хочу, чтобы вы мне кое-что прояснили.

– Но что? – удивилась я еще больше. Чего она от меня ждет? Каких объяснений? – Я его давно не видела, а когда видела в последний раз, он был не только жив и здоров, но и пребывал в отличном расположении духа. Кстати, зачем вам в таком случае материалы на мертвого жениха?

– Нужны! – гаркнула рыжеволосая, и я только сейчас поняла, как быстро она опьянела – всего-то с двух стаканов ее разнесло в стельку. Хотя кто знает, что там было намешано в ее фужере?

– Пожалуй, пойду. – Я поднялась из-за стола и взяла в руки сумочку. – Так вы берете материалы или нет?

– Да. – Она достала конверт с деньгами и бросила на стол. – Держите и проваливайте. – Рыжеволосая посмотрела на меня так, что у меня подкосились ноги. – Зря ты ездила в Шумиху.

Я вздрогнула и поспешила прочь. Пошла она с ее дурацкими тайнами. Но когда же Олег успел умереть?!

Не успела я сделать и пары шагов, как зазвонил мой сотовый.

– Алло!

– Это Матильда. – Я ее совсем не узнала. Глухой, расстроенный голос. – Нам надо встретиться. Пожалуйста.

– Хорошо. – Только ее мне не хватало. Какого черта ко мне все пристают со своими проблемами? – Завтра.

– Пожалуйста. – Похоже, она плакала. – Миша жив, но я его чуть не убила. Он в больнице.

Земля качнулась под моими ногами.

– Миша жив?! – заорала я, едва не выронив телефон из моментально взмокшей руки.

Моя рыжеволосая клиентка встрепенулась. Она буквально вытянулась в струну и замерла. Из пьяных и мутных ее глаза мгновенно превратились в живые и осмысленные.

– Но как такое возможно? Мы же сами видели искореженную машину. Чуть не убила? Ты его?! – Информация доходила до меня постепенно. – Кого? Я совсем запуталась! Хорошо. Приходи ко мне сегодня вечером. Часиков в восемь. Пока.

Я ошалело уставилась на красотку, но так ничего и не поняла. Чем объяснить разительную перемену, произошедшую с ней? Я все еще переваривала разговор с Мотькой. Похоже, у девки окончательно снесло крышу.

– Мне пора. – Рыжеволосая резко вскочила со стула. – Прощайте.

И, немного шатаясь, она быстро прошла к выходу вперед меня.

– Припадочная какая-то! – Я в недоумении пожала плечами, глядя ей вслед. Пора и мне собираться домой. Что мне сегодня расскажет Матильда?

Я шла по вечернему городу, рассматривая витрины и гуляющие пары, но душа моя все больше и больше ныла в ожидании чего-то очень плохого. Ерунда, отмахнулась я, наверное, это простая депрессия. Я зашла в свой подъезд и захлопнула за собой дверь. На часах было семь часов.

Я подошла к своей двери и услышала надрывающийся телефон.

– Да! – Я подлетела к трубке прямо в ботинках. – Я вас слушаю!

– Это журнал «Женская страсть»? Мне бы Иванову, – кричала на том конце провода женщина.

– Вы не туда попали, – автопилотом ответила я.

– Но мне дала этот номер Иванова Людмила, ваша журналистка. Как не туда попала?

До меня, наконец, дошло, что я общаюсь с пышной челкой.

– Туда-туда, я вас не расслышала, сейчас. – Я крикнула в глубь комнаты: – Людмила… тебя… Да? – Я снова взяла трубку. – Слушаю вас.

– Это женщина с вокзала, ну та, у которой вы спрашивали про Андрея.

– Я вас помню. Что вы хотели?

«Вот настырная! Приза ждет!» – неприятно поразилась я.

– Я хотела рассказать вам про Олега, ну Кустарева.

– Но почему?.. – только и смогла произнести я.

– Я подумала, может быть, вы поможете мне устроиться к вам в журнал? – Женщина нервно хохотнула. – Я очень сообразительная и в школе сочинения писала на «отлично».

– Попробую, – протянула я. – Так что вы знаете о Кустареве?

– Я вам скажу, но… – Пышная челка колебалась. – Только пускай это останется между нами. Я не спрашиваю вас, зачем вам нужна эта информация, а вы сохраняете в тайне мое имя.

«Да я и так не знаю, как тебя зовут!» – подумала я, но вслух произнесла:

– Согласна.

– Олег Кустарев уехал из дома несколько лет назад. В Шумихе у него жена и дочь.

– Да?! – Я удивлялась все больше и больше.

– Да. Но жена не разрешает Олегу общаться с ребенком, – вздохнула пышная челка.

– Почему?

– Олег скрыл от нее, что он шизофреник.

– Как это?

– У него врожденный диагноз, но его мать тщательно скрывала это ото всех. Она даже умудрилась женить Олега на приличной девушке, а потом у него начались закидоны.

– Что началось? – Я не верила своим ушам.

– Приступы ярости. – Женщина вздохнула. – Он пару раз чуть мать не убил. А потом уехал в областной центр и пропал. Я слышала, что он там неплохо устроился – с молодой девкой встречается и работает фотографом.

«Он уже мертв!» Я сдавила виски.

– Он социально опасен?

– Как это? – не поняла меня пышная челка.

– Ну убить человека может? – попыталась я, как могла, объяснить.

– Да, скорее всего, может. Мне мать его рассказывала, что во время приступа он ничего не соображает, а потом ничего не помнит.

– Спасибо, вы мне помогли! – Меня трясло словно в лихорадке.

– А вы мне поможете?

– Постараюсь! Говорите свой телефон, перезвоню позже. – Я положила трубку и обхватила голову руками. Да что же происходит?