Клуб любителей фантастики, 2007 - Александр Ильванин

— Это как? — непонимающе спросил Белкин.

— Маленький фокус, — весело продолжил Крылов. — Открываем коробочку, кладём туда телефончик и закрываем — надёжнее, чем в бабушкином сундуке. Пусть пока побудет у меня дома.

— А вдруг ты его… потеряешь? — дрожащим голосом спросил Белкин.

— Не боись, всё для твоего блага. А затем будем использовать принцип замещения.

— Что-то я не замечал у вас диплома психотерапевта, товарищ профессор, — угрюмо пробормотал Genie.

— Элементарно, Ватсон! — Крылов поднял вверх указательный палец. — Вместо просиживания в виртуально-информационном пространстве мы просто сходим на обычную прогулку или, например, вкусно поедим в ресторанчике, как нормальные люди. Всё будет оʼкей!

Белкин молча пожал плечами.

Выглянув в окно, Genie озадачился. По небу ползли серые тучи, в разрывах которых изредка сквозило солнце, временами налетал ветер, поднимая пыль и закручивая опавшие листья, а температура воздуха определению не поддавалась. По обыкновению, Белкин потянулся в карман за смартфоном, чтобы, быстро пробежавшись по паре сайтов погоды, решить, что надеть, но тут вспомнил, что «Тэшку» отдал, и загрустил. Компьютером пользоваться Паук тоже настрого запретил. Через четверть часа бездумного прочесывания шкафа Белкин наугад выудил из него рваные джинсы и джемпер, рассудив, что, раз уж видимого снега нет, замерзнуть он не должен.

Крылов ждал в машине у подъезда, тупо разглядывая приклеенные к стене и трепетавшие на ветру рваные листки объявлений.

— Начинаем нашу программу, — оптимистично заявил Spider, пожимая другу руку. — Больше позитива!

— Я одеться не смог, — понуро пробормотал Белкин. — Прогноз не посмотрел…

— С виду нормально, — заметил Паук, — окинув друга оценивающим взглядом. Вроде, по погоде…

Через пару минут пошёл дождь.

Нервно барабаня пальцами по колену, Белкин с тоской смотрел на лобовое стекло, по которому одна за другой скользили серебристыми змейками дождевые струи. Тонкий джемпер совершенно не грел, кондиционер у Паука не работал, и продрогший Genie старался поплотнее прижаться к спинке сиденья. Крылов хранил угрюмое молчание. В пробке они стояли уже без малого час, как и прочие собратья по несчастью: пенсионеры, недоэмансипированные истеричные дамочки, участники движения «Техника — зло» и члены секты «Машины поработят мир», то есть люди, которые отвергают новые технологии и, соответственно, не пользуются смартфонами, Интернетом и GPS, чтобы определить оптимальный маршрут объезда заторов. Белкину становилось всё хуже; оставалась лишь надежда на сытный обед в качестве компенсации за пережитые мучения.

— Нет, кормят тут всё-таки отменно! — удовлетворенно заявил Паук. — А, Гений?

С этим Белкин не согласиться не мог. «Тетёрка» хоть и не слыла богемным местом, но всё же радовала вкусной пищей.

— Да-а… — протянул Крылов, — пирожки просто сказка!

— Сёмга тоже ничего, — уже немного успокоившись, добавил Белкин, отламывая вилкой розовый ломтик и обмакивая его в соус. — Жить можно.

— Ваш счёт, — официантка вежливо положила на скатерть бордовую кожаную папочку.

Крылов потянулся через стол, но Белкин снисходительно махнул рукой и сыто улыбнулся.

— Я заплачу. За дружескую помощь надо благодарить.

Genie раскрыл папку и полез в карман за «Тэшкой», чтобы, войдя на сайт банка, перевести деньги со своего счёта на счёт кафе. Увы! «Tech-74» не было в кармане, там сиротливо побрякивали лишь две пятёрки…

Белкина била крупная дрожь. Мало того, что денег у Крылова не хватило, чтобы заплатить за них обоих, и Genie пришлось оставить в залог в «Тетёрке» новенькие, недавно подаренные отцом часы, так менеджер ресторана ещё и смерил их презрительным взглядом и высказал пожелание впредь посещать заведения подешевле. К тому же «тачку» пришлось припарковать далеко от ресторана, а дождь не кончался, и промокший свитер противно лип к телу. Руки же буквально чесались в желании позвонить, написать, загрузить — и так далее, и тому подобное…

— Не могу!! — заорал Белкин. — Верни его, я умоляю!!!

— Ладно-ладно, — успокаивающе зачастил Крылов. — Сейчас за десять минут домчимся, и получишь ты своего «Тэшку» обратно.

Genie стиснул подлокотники кресла так, что побелели костяшки пальцев.

Белкин не верил своим глазам. Он стоял столбом, ошеломленный, не в силах произнести ни слова. Его любимый «Tech-74» было не узнать: на полу валялись жалкие обломки пластика, крошки стекла, оторванные проводки и отгрызенные микросхемы. Среди всего этого разора восседал мальчик лет пяти, сосредоточенно выколупывая из обломка платы очередную деталь. Белкин несколько раз открыл рот, конвульсивно заглатывая воздух, как рыба, выброшенная на берег.

Крылов расстроенно всплеснул руками.

— Да это ж брат мой малой, Санёк! Ах, паршивец! Везде доберется! Конструктор юный! Ну, он у меня получит! Ты не переживай, я тебе деньги отдам.

— Какие… — Белкин с трудом сглотнул, — деньги? Такого же вообще ни у кого нет! И не будет ближайшие лет пять!

Со стоном Genie опустился на пол, подбирая немногие уцелевшие детали.

Спустя час, когда бледный шатающийся Белкин наконец ушёл, сжимая в кулаке кусочки пластика и металла, Крылов на цыпочках проскользнул в свою комнату.

Для порядка оглянувшись, он запер дверь и выдвинул ящик стола. В глубине, целая и невредимая, блестела плоская серая коробочка. Паук, не дыша, откинул крышку и положил на ладонь «Tech-74».

— Красавец мой! — прошептал Spider, завороженно глядя на смартфон и нежно проводя кончиками пальцев по тёплому, будто живому корпусу. — Слушаю и повинуюсь!

Владимир Молотков

СДЕЛКА

Памяти Рэя Брэдбери

Гаврий, видный мужчина средних лет, вернулся домой ровно в полдень, как никогда быстро решив все вопросы в офисе. Жена была еще на службе, сын — в гимназии. Гаврий помнил, что в час пополудни у него назначена встреча с коллекционером антикварных книг Симеоном Поростовским.

Заказав домашнему серверу обед из баклажанов с низкокалорийной синтетической свининой, Гаврий обосновался в своем кабинете. Сделал несколько пометок в электронном дневнике и с легким волнением оборотился к старому деревянному шкафчику. Там, на прогнувшихся от тяжести полках, пылилась коллекция древних бумажных книг. Гаврий взял одну из них и, морщась от взметнувшегося облачка пыли, перелистал.

«Странно, — подумал он. — Как же люди прошлого были примитивны! Тратить время на чтение таких увесистых томов… Немыслимо! А те, кто все это сочинял? Кажется, их называли писателями. Дни и ночи строчили они бесконечные тексты. Какой-то мартышкин труд! И беспрерывно работали большие фабрики, печатавшие эти сочинения. Сколько леса перевели!.. То ли дело сейчас: надел на голову пластиковый мультимедийный шлем — разом получай все образы, задуманные копирайтером!»