Дорога в один конец - Александр Конторович

А чем, кстати, эти люди вооружены?

Так... автомат Калашникова, калибр 7,62-мм — теперь я это оружие вспомнил. Равно, как и всё с ним связанное.

 — И що ж мы тут, люди добрые, бачимо?

Ещё один персонаж. Наголо бритый и длинноусый — прямо-таки опереточный запорожец! Этот сидит на обыкновенной табуретке и вертит в руках какие-то документы.

Вот он раскрывает один из них — знакомого вида красную книжицу.

 — Филенко Александр Николаевич. Год рождения — 1992, Москва. Прописан там же, Открытое шоссе, дом... был прописан!

И он бросает паспорт себе под ноги.

 — Гарипов Руслан Магомедович. Год рождения — 1981, село Шатой... Прописан там же, ну, это и без паспорта понять можно.

И эта книжица летит на землю.

А в руках уже паспорт несколько иного обличья.

 — Охримчук Мыкола Станиславович. Год рождения — 1984, Луганск. Прописан... угу, понятно.

Этот паспорт он на землю не бросает и продолжает вертеть в руках.

 — Ишь ты — Мыкола! Шо ж ты, украинец, вместе с москалём и чеченом вместе делаешь? Га? Куды ж вы москаля того тащили?

 — Ранен он, — негромко отвечает стоящий слева парень. Ничего, типично украинского (как это принято изображать в книгах и в кино) в нём нет.

 — Так и що? Ранен — подохнет, туда и дорога ему. Ты-то что с ними в одной компании потерял?

 — К врачу его нужно...

 — Будет ему врач!

Стоящие полукругом вооружённые парни ржут.

 — О себе подумай! Пока есть, чем думать!

 — И что я должен думать?

Усатый усмехается. Ему явно весело, он прямо-таки упивается своей властью.

 — Глупый, да? У тебя, хлопче, есть один выход. Подсказать?

Охримчук молчит.

 — Так вот! Хочешь жить — докажи, что ты истинный патриот!

 — Как доказать?

 — Мы тоби верёвку дадим. Ну, и поможем, само собой. Подвесишь на воротах этих двоих — оставим жизнь. И к себе возьмём. Не сразу, понятно, да и оружия пока не дадим. Но жить будешь. Ну?!

Парень мотает головой.

 — Ни! Не можно это — то мои браты!

 — Москаль да чечен — давно тоби братьями стали? Они браты — а мы тогда хто?

 — Фашисты вы... — глухо отвечает Охримчук.

И только сейчас я замечаю на рукавах всех вооружённых повязки со странным изображением. На черно-красном фоне стилизованная свастика. Ну, не совсем свастика, но очень уж похоже... Такие татуировки были на воевавших в Чечне наёмниках. Против нас воевавших, само собой разумеется. Только накалывали их на коже и красно-черного фона там не имелось.

 — От так? — неожиданно спокойно произносит главарь. — Добре... Гнат!

 — Тут я, пан сотник!

Сотник? Где это в армии такие звания есть? Или тут тоже — сплошь реконструкторы подобрались? Ну, тогда они изображают что-то совсем непотребное...

 — Пошукай в дому, — кивает в мою сторону бритоголовый. — Там я малость гвоздей бачив, сотку. Вот сюда их и тащи. Да молоток не забудь! Мы сейчас тут барельеф делать станем — аккурат на том заборчике! Развесим цих гавриков так, чтобы они друг другу в гляделки пялились — нехай так-то и висят, пока не сдохнут! Олекса!

 — Тут я, пан сотник!

 — Дуй к Семену! У него камера хорошая есть, я вчерась бачив. Нехай он сюда её тащит — снимем ролик!

Со щелчком встаёт на место последний пазл. Свастики, распятие, слова Охримчука — это нацисты!

Да, я понимаю всё, что они говорят. И? Немцев я тоже понимал, очень, кстати, неплохо. Даже разговаривал. А теперь, стало быть, фашисты говорят по-украински? Ну и что с того? Они стали белыми и пушистыми?

Не заметно.

Распять раненого?

Перед глазами встают распятый на кресте солдат в Чечне, распятый пленный на кресте на Волховском фронте. В одном месте это сделали боевики, в другом — немцы. И что — между этими случаями есть какая-то разница?

Нет.

И те фашисты — и другие.

И эти.

Всё. Вопросов больше нет.

Отступаю в сторону, прячась в стенной нише, за печью. Если Гнат пойдёт прямо, он будет ко мне левым боком. Свернёт — спиной.

Кинжал сам собой прыгает в руку.

Топот ног, злодей направо свернул. Отчего злодей? А кем его ещё называть прикажете? Помогаешь негодяю творить зло — сам такой.

Пара шагов и моя рука ложится на рот Гната, лишая того возможности заорать. А кинжал мягко входит ему в печень — этот удар у меня хорошо поставлен.

Дрыгнулся мужик, изогнулся... но, поздно...

Один готов.

Делаю несколько шагов в комнату с оружием. Минутка-другая у меня ещё есть.

Пистолет — на место, патрон дослать, кобуру расстегнуть.

Проверяю пулемёт — вроде бы всё в порядке. Не самый, конечно, айс, стрелять из него сейчас, мало ли сколько народу вокруг шастает? И что это за народ... тоже неизвестно.

Снова к выходу — опять осторожно выглядываем во двор. А там уже кипит "работа". К рукам двоих ребят — Охримчука и Филенко уже привязали длинные доски — это, чтобы они руки в стороны расставленными держали и не особо мешались при распятии. Сейчас большая часть гопы навалилась на чечена, оказавшегося неслабым таким бойцом — отмахивался он отчаянно и парочке человек подвесить успел основательно.

Сотник развалился на табуретке и, опершись спиной на стену, ухмыляясь наблюдал разворачивающееся перед ним зрелище, отпуская ехидные комментарии.

С тебя и начнём...

Прыжок, взмах приклада — получи!

Съехал бедолага на землю, даже и не пукнул лишний раз.

 — Смирно!

И ухожу прыжком налево.

Старшинский рык — это, знаете ли...

Инстинктивно в струнку вытягиваешься, по себе помню.

Обалдевшие мерзюки отпускают Гарипова — тот мешком падает на землю.

И оборачиваются на окрик.

А там — никого нет. Только кулём валяется у стены "пан сотник".

Все пленные у вас, ребятки, за спиною, то есть, по отношению ко мне слева и под выстрелы не попадают. Чечен — так и вовсе на земле лежит.

Ду-ду-ду-ду-дах!

Ещё гуляет по двору эхо от выстрелов, а мордовороты уже оседают на землю. Почти на одной линии стояли, пули навылет шли, оттого и стрелял я немного.

"МГ-34" машина жуткая и сама по себе, а уж в подобном случае...

Пленники удивленно лупают глазами, пытаясь вникнуть в суть происходящего. Потом — всё потом!

Кидаю чечену кинжал.

 — Давай, в темпе, верёвки режь! Вооружайтесь, мать вашу!

 — Ты кто? — удивленно спрашивает он. А кинжал ещё в воздухе поймал. И сразу за рукоятку — молоток!

 — Старшина Красовский! Ещё глупые вопросы есть? Нет? Выполнять!!!

А сам присаживаюсь на корточки у сотника. Пистолетным стволом разжимаю ему зубы. Немилосердно бью его по щекам — очнись!

 — Га?

А ещё разок?

 — Эй! — не очень-то у него это получатся — с пистолетным-то стволом во рту...

И ещё раз...

 — Ты кто?

 — Старшина Красовский, двести восемьдесят шестая стрелковая дивизия, отдельная разведрота.

 — Э-э-э... не знаю такой.

 — Ну и что? А ты что за фрукт?

 — Не знаешь? — в его глазах явственно видно удивление.

Бац!

 — Ой! Гнатюк я! Сотник Гнатюк!

 — Та ещё собака, — опираясь на палку, подходит сзади Филенко. — Людей живьём сжигал... личность известная. Тут вся его сотня, вчера только появились.

 — Сколько их?

 — Человек шестьдесят... Впрочем, — он смотрит на лежащих во дворе головорезов, — уже меньше.

 — Добавить что-нибудь хочешь? — обращаюсь я к бритоголовому.

 — А... а что? Вин сказал всё...

 — То есть, как язык, ты интереса не представляешь...

Кровью из разнесённого затылка забрызгало изрядный кусок стены — парабеллум не подвёл.

Встаю, и обтерев ствол, убираю пистолет в кобуру.

 — Вооружились?

 — Так точно! — в один голос отвечают парни.

 — Вопросы есть?

 — Старшина... — это Руслан.

 — ??! — на моём лице написано удивление.

 — Товарищ старшина!

 — Другое дело! Что за вопрос?

 — Вот... — он протягивает мне кинжал. Как и положено — рукояткой ко мне. — Откуда он у вас?!

 — Товарищ подарил. Между прочим — тоже Гарипов! И тоже — Руслан!

 — А-а-а... как давно?

 — Да... — чешу я в затылке. — Не так, чтобы и очень... хотя, это как посмотреть...

Ну, да. Парни все восьмидесятых годов рождения, на вид им лет под тридцать — это ж какой нынче год будет? А по сравнению с сорок третьим... изрядный срок получается.

 — Это прапрадеда Махмуда кинжал, там наш родовой знак есть!

 — Ну и хорошо! Тот Руслан, между прочим, знатный боец был!

 — Так он и сейчас ещё крепок.

Оф-ф-фигеть — не встать! Так это внук Гарипова? То-то я и смотрю — похож! Однако...

 — Охримчук! У тебя дед воевал?