Капитали$т: Часть 4. 1990 - Деметрио Росси

кругу он обсуждал последние выпуски этой вашей газеты. И был очень недоволен. Те люди, с которыми он это обсуждал, вполне могли осуществить… — Николай Николаевич спотыкается. — Одним словом, могли сделать. Это для тебя достаточно конкретно?

— Вполне, — говорю я. — Значит, москвичи приезжали и доблестного заместителя управления не тронули…

— Кто ж его тронет… Область в пятерке лучших по раскрываемости. И я тебе объяснял — почему.

— Помню. И что будем делать, Николай Николаевич?

— Я бы советовал тебе уехать на время, — говорит он. — Игра пошла серьезная. По большим ставкам.

Я отвечаю быстро и уверенно:

— Не уеду.

— Тогда готовься, — говорит он. — Со дня на день за вашу лавку примутся.

Я молод и беспечен, и поэтому отвечаю:

— Поглядим! — и тут же задаю следующий вопрос: — Николай Николаевич, а генерал? Начальник управления? Он тоже замазан?

— Генерал-то? — усмехается он. — Товарищ генерал у нас в ссылке. В почетной. Он же в Москве раньше служил, в главке, но подзалетел и был катапультирован в провинцию. Ему нужны, во-первых, показатели. Их обеспечивает Кузьмин. А во-вторых, деньги. Их тоже обеспечивает Кузьмин. Получается, незаменимый человек.

— И у вас противостояние? — спрашиваю я. — Холодная война идет?

— Они бы меня давно сожрали, — очень серьезно говорит Николай Николаевич. Но, опасаются. Гласность, мать наша! А вдруг я в «Огонек» побегу, интервью давать? И потом, работать тоже кому-то нужно. Ты что думаешь, только у вас группировки? Я тебе так скажу — у вас даже лучше, потому что честнее. А у нас… на собраниях сидим, речи друг перед другом произносим про честь мундира и все такое… А потом…

Мы молчим.

— Ничего, — говорю я. — Осталось продержаться совсем немного. Как-то продержимся.

Николай Николаевич вопросительно смотрит на меня, он не понимает. Я объясняю.

На похороны журналиста Ярослава собралось много людей. Я даже удивился, насколько много. Пришел весь поток филфака, какие-то школьные друзья, коллеги-журналисты, не только из «Вечерки», но и из всех городских газет — корпоративная солидарность.

— Журналистов убивать нельзя! — гневно заявил какой-то бородатый дядька в очках с толстенными стеклами. На него зашикали — осторожнее, тише! Бородач (кажется, он был слегка выпивши) громко матерился в ответ.

Был, конечно, и Борис Борисович — важный, торжественно-мрачный, слегка напуганный. Он произнес небольшую речь, почти полностью состоящую из пафоса и пошлых положенных выражений: «Никогда не забудем, будет жить вечно в наших сердцах!»

В сторону родителей Ярослава я смотреть избегал. Его мать — женщина средних лет с остатками былой красоты, выглядела ошеломленной и прибитой. А отец, кажется, вообще не понимал, что случилось и где он находится.

Всю материальную сторону похорон взял на себя, конечно же, кооператив «Астра».

Ко мне подошел Борис Борисович, которого волновал весьма актуальный вопрос — не станет ли он следующим?

— Ну что вы… — честно сказал я. — Вы, Борис Борисович, слишком заметная фигура в наших уездных политических кругах. Убрать вас — слишком большой резонанс.

Кажется, мои аргументы не очень убедили Бориса Борисовича.

— Это же из-за тех статей?.. — спросил он.

— А вы сами как думаете? — холодно спросил я. Успокаивать Бориса Борисовича у меня не было абсолютно никакого желания.

— Это же очевидно! — воскликнул он громким и трагическим шепотом. — Это же мафия! — трагические нотки в голосе достигли пика. — Теперь я не чувствую себя в безопасности! Может быть мне уехать? Или нанять охрану? Как вы считаете?

— Решим! — кивнул я. — Но не сейчас, простите…

— Вот жил парень, — сказал Борис Борисович с замечательно сыгранным отчаянием, — учился, работал, надежды подавал! Зачем, спрашивается, это все было нужно⁈

Я ничего не ответил, просто посмотрел на Бориса Борисовича. Похоже, что как-то очень нехорошо посмотрел, так что тот шарахнулся в сторону.

Между тем, коллеги покойного Ярослава произносили речи, одна другой пламеннее. Что интересно, в версию о самоубийстве не верил вообще никто, для всех собравшихся было совершенно ясно — убийство. Разделялись журналисты только во мнении — кто именно убил.

— Это бандиты его, — уверенно говорил какой-то подвыпивший джентльмен в финском плаще. — Он про наперстки писал, про мафию… Вот и…

— Ты, Сеня, двадцать лет про колхозы пишешь — вот и пиши дальше, — оппонировал ему другой знаток, одетый в модные «варенки». — Наши лучшие в Евразии доярки надоили двадцать тонн чугуна с коровы — вот это твое. А в такие дела лучше не суйся, чушь городишь!

— А ты что, знаешь — кто его?.. — Сеня в финском плаще скептически посмотрел на оппонента.

— Таких бандитов, Сеня, чтобы убрать человека в чужом городе, да еще обставить это как самоубийство, у нас в регионе не имеется! — уверенно ответил оппонент в «варенках». Это я тебе как ведущий криминальной хроники могу сказать со всей ответственностью. Так что, пойди умойся!

— Это менты! — уверенно сказал представительный мужчина в добротном пальто. — Про ментов он писал, хорошо писал, молодец! Подбили на взлете, можно сказать!

— Да какие менты! — В кружок спорящих внезапно вклинился совсем молодой парень, похожий на неформала — длинноволосый, облаченный в потертую джинсу. — Наших ментов хватает только на то, чтобы пьяных в трезвяк тянуть! Это «комитетчики»!

«Менты!» — звучало в толпе прощающихся с одной стороны, а с другой отзывалось: «Комитетчики!»

— Журналистов убивать нельзя! — Уже сильно хмельной бородач объяснял эту прописную истину всем присутствующим с такой настойчивостью, будто ему постоянно доказывали обратное.

— Добьемся справедливости!

— Не простим!

— Отомстим!

Положенные слова с положенной интонацией звучали в положенное время, а гроб с парнем внутри лег в еще не прогревшуюся весеннюю землю — его спустили туда мрачно-деловитые и неразговорчивые могильщики с каким-то отвратительным профессионализмом. Отец Ярослава растерянно смотрел на присутствующих. Ему пожимали руки и говорили полагающиеся пошлости, он покорно кивал, а в глазах его читался немой вопрос: «Что происходит? Неужели это все на самом деле?»

— Скверная история! — сказал кто-то мне в самое ухо.

Я непроизвольно вздрогнул и обернулся.

Мужчина лет сорока. В модном пальто и приличном костюме.

— Вы знали покойного? — спросил он.

— Общались, — ответил я уклончиво.

— Мы тоже общались, — кивнул мужчина. — Я, знаете ли, в «Городской правде» главным редактором. Ярослав писал