Никто не придет - Евгения Грановская

Стас тряхнул головой, прогоняя никчемные мысли. Полицейский продолжал читать газету, время от времени бросая в окно встревоженные взгляды, и это не укрылось от Стаса.

– Боишься темноты? – поинтересовался он у полицейского.

Сержант не отозвался.

– Правильно делаешь. По ночам из темноты выходят бесы, хватают загулявшихся грешников и тащат их в ад. А тебе, между нами, девочками, говоря, там самое место.

Усатого полицейского замечание Стаса, похоже, обидело.

– Почему это мне место в аду? – спросил он, нахмурившись.

– Потому что невинного человека в клетке держишь! За это тебя твой Аллах по головке не погладит!

Лицо сержанта слегка побагровело.

– Я не мусульманин, – хрипло сказал он.

– Да ну? А кто тогда? Не индус же.

– Я такой же русский, как ты. И крещеный в церкви.

– Тем более, – сказал Стас. – Гореть тебе в аду, парень.

– А тебе – торчать в клетке до утра, как дикому зверю, – огрызнулся полицейский.

Стас ухмыльнулся, а полицейский снова удовлетворенно уставился в свою газету. Данилов еще немного походил по камере, потом остановился у прутьев решетки и стал внимательно смотреть на полицейского. Тот снова оторвался от газеты и с прежней тревогой посмотрел в окно. Стас усмехнулся и громко проговорил:

– Странно получается, джигит: в клетке сижу я, а дрожишь ты. Почему так, а?

– Пошел ты, – огрызнулся полицейский.

Стас засмеялся, довольный тем, что задел собеседника, и продолжил расхаживать по своей тесной камере. Продолжалось это еще несколько минут, после чего полицейский не выдержал.

– Долго ты еще будешь ходить туда-сюда? – нервно спросил он.

– Врачи утверждают, что ходить пешком полезно, – ответил Стас. – А у меня нет оснований им не доверять.

Сержант что-то тихо проворчал себе под нос, тряхнул в руках газету и снова уставился на ее желтоватые страницы. Еще минут пятнадцать прошло в тишине. Все это время полицейский сидел неподвижно, а Стас прохаживался по камере.

Наконец черноусый полицейский сложил свою газету и положил ее на стол. Закинул руки за голову и потянулся, хрустнув костями.

– Что такое? – спросил Данилов. – Спинка затекла? Хочешь, я сделаю тебе массаж?

Полицейский осклабился, отчего черные усы его поднялись кверху.

– Так ты у нас массажист? А я думал, ты работаешь в уголовном розыске.

– Работаю, – согласился Стас. – А в свободное от поимки преступников время подрабатываю массажистом. А еще – слесарем-сантехником, патологоанатомом и инструктором по аэробике. А по вторникам я вышиваю крестиком. Видел бы ты мои вышивки, джигит, – глаз бы не смог отвести! Хочешь, и тебе что-нибудь вышью?

Полицейский хмыкнул.

– Трепло ты, – недовольно сказал он.

– А ты грубиян. – Стас подвигал плечами, зевнул. – Слушай, приятель, не сгоняешь в магазин за пивом? Очень хочется пить, прямо горло сушит.

– Так ты еще и алкоголик?

– Я? Что ты! Пара рюмок – и я у караоке. Просто пить хочется, а воду ты мне не даешь. Должно быть, старший тебе запретил. Но ведь про пиво он ничего не говорил, верно?

Сержант молчал, усмехаясь в усы.

– Так сбегаешь или нет? – снова поинтересовался Стас.

– Перебьешься, – отчеканил полицейский.

Данилов снова подвигал плечами, потянулся. Затем сказал:

– Скучный ты, джигит. Слишком правильный. Девушки таких не любят.

– Тебе-то откуда знать? – лениво спросил сержант.

– Я в таких вещах специалист. Был бы ты красивой девушкой – давно открыл бы клетку и выпустил меня на волю.

– Я тебе не красивая девушка, – сказал полицейский.

– Вижу. – Стас вздохнул. – Ты уродливый мент.

Он снова зевнул. Прошелся туда-сюда по камере, остановился и спросил:

– Слышь, джигит? А чего ты все время в окно пялишься? Чего-то боишься?

– Отстань, – сухо проговорил полицейский.

– Значит, точно боишься. Расскажи, чего именно, и побоимся вместе.

– Отстань, сказал!

– Опять грубишь. Нет, правда, – чего вы боитесь? Волков, которые забредут в поселок из леса?

Сержант насупился и глухо пробормотал:

– Есть твари пострашнее волков.

– Это какие же?

По лицу полицейского пробежала тень.

– Не твое дело, – произнес он, и в голосе его послышалась досада, как у человека, который случайно сболтнул лишнее и теперь злится на себя за это.

– Ты меня заинтриговал, – сказал Стас. И тоже посмотрел в окно.

То ли тревога сержанта передалась и ему, то ли из сгущающихся сумерек впрямь повеяло чем-то неприятным и тревожным, но Стас вдруг почувствовал себя неуютно. Нельзя сказать, что он до сих пор наслаждался уютом, но беспокойство, тенью скользнувшее по его сердцу, было иного рода. В нем словно присутствовало что-то… потустороннее.

Стас отвел взгляд от окна.

«Черт знает что такое, – недовольно подумал он. – Взрослый, сильный мужик, а боюсь темноты. Видел бы меня сейчас Толик Волохов».

Еще минут пять Стас прохаживался по камере, а потом вдруг резко остановился, несколько секунд стоял как вкопанный, а потом пошатнулся и с грохотом повалился на пол.

– Эй! – окликнул полицейский, привставая со стула. – Эй, ты чего?

– Зады… хаюсь, – прохрипел Стас.

Полицейский слегка побледнел, но тут же испуг на его лице сменился усмешкой.

– Придуриваешься, да?

Стас не ответил. Тело его выгнулось дугой, каблуки ботинок замолотили по полу, лицо побагровело.

– Эй, не шути так!

Стас продолжал корчиться в судорогах. Полицейский чертыхнулся, вскочил из-за стола, схватил ключи и бросился к клетке. Быстро отпер дверь, вбежал в камеру, склонился над хрипящим Даниловым и…

Ребро правой ладони Стаса врезалось сержанту в шею. Тот повалился на бок. В мгновение ока Стас оседлал его, перевернул за живот, заломил руки, после чего, действуя быстро, холодно и расчетливо, снял с пояса полицейского наручники и защелкнул их на запястьях бедолаги.

Сержант приподнял голову от пола и хрипло проговорил:

– Ты… гад… зачем?

– Так было нужно, – ответил ему Стас. – Прости, джигит.

– Ты не понимаешь… – прохрипел полицейский.

– Ничего. Разберусь по ходу.

Не обращая больше внимания на дерганья полицейского, Стас обыскал его карманы, нашел удостоверение, раскрыл его, повернул к свету и прочел:

– Георгий Леванович Лория. – Хмыкнул и обронил: – Все-таки джигит.

Удостоверение Стас снова засунул в карман полицейскому. Затем достал у того из кобуры пистолет «ПМ» и сунул его себе за брючный ремень.

– Мой ствол у майора? – сухо спросил Стас.

– Да, – сдавленно ответил полицейский.

– Ясно. Ну что ж, теперь давай поговорим. Начнем с главного. Ты видел Глеба Корсака, так?

– Пошел ты…

— Неправильный ответ.