Искусство ловли стрел - Стивен Дэдмен

- Вы оттуда?

- Ага. А вы?

Маг пожал плечами.

- Катаюсь с места на место. Как раз неделю назад побывал в Торонто. Милое местечко.

- Вы бездомный?

- Не совсем, - ухмыльнулся он. - Чаще мне говорят что-нибудь вроде: "Интересная у тебя, наверное, жизнь!" А вам, похоже, меня жаль.

- Да. Если честно, я даже представить себе не могу, как можно жить, не имея возможности позвонить домой.

- Зато вы искренни. Большинство людей не знают, что им нужно, и даже не смеют об этом задуматься.

- А вы?

- Я тоже не знаю. Но буду думать, пока не пойму. Чао.

На место встречи он вернулся в одиннадцать, предварительно вооружившись вишневой слойкой и новой кассетой Вангелиса. Маг сунул ее в плеер и ждал, уставившись в небо. За пару минут до полудня он снял наушники и сидел, наслаждаясь тишиной, пока не раздался рев мотора. Из-за угла показалась машина - старенький жучок "Фольксваген". Автомобиль остановился, открылась дверь, и оттуда выпорхнула улыбающаяся Кэрол - она была достаточно невелика ростом, чтобы уметь выбираться из "жука" с редким изяществом.

- Привет. Забрасывай рюкзак и едем скорее домой. Я с пяти часов на ногах, уже валюсь от усталости - всю неделю работаю по утрам. Как дела?

- Неплохо. - Даже уставшая, Кэрол двигалась слишком быстро, и Маг не успевал ее обнять, поэтому просто взял рюкзак и швырнул его в багажник. - А где ты работаешь?

- В магазинчике у автострады. Настоящий рай для грабителей. - Кэрол захлопнула багажник и открыла Магу дверь. - Мы работаем посменно, вчетвером, так реже выходишь в ночную смену. Я бы ушла, но чтобы содержать дом, нужны деньги. Он выставлен на продажу, а в нашем захолустье спрос на недвижимость невелик, и практически невозможно получить за него столько, чтобы хватило на переезд туда, где найдется работа. Ну, поехали. Ты уж не обижайся, я приготовлю что-нибудь на завтрак и сразу же завалюсь слать. Тебе, наверное, тоже ужасно хочется спать с дороги. Ах да, Дженни, которая работает в смену сразу после меня, просила узнать, не согласишься ли ты ее сфотографировать. Она видела один из твоих снимков, не тех, что для журнала; помнишь, ты сделал снимок в красном платье, и ей очень понравилось.

- Я ни разу в жизни не надевал красное платье, - проворчал Маг, но его голос заглушил шум мотора.

- Так что ты будешь на завтрак?

- А теперь я действительно пойду спать, - сказала она приблизительно через три часа. - Как-нибудь надо будет и тебя напоить этим кофе. - Кэрол лениво потянулась. - Признавайся, почему днем с тобой еще лучше? Я всегда считала, что магам для волшебства необходима полная луна.

- Не знаю, - он улыбнулся, - я, наверное, на солнечных батарейках. Ты тоже волшебная, как будто меняешься.

- Что? А, поняла! - Кэрол рассмеялась и поцеловала его в плечо, потому что было уже слишком утомительно ползти по кровати к изголовью (или наоборот), чтобы поцеловать куда-нибудь еще.

Еще несколько минут тишины, и она спросила:

- О чем ты думаешь?

- Почему ты решила, что я думаю? У меня не осталось сил, чтобы думать. Только не считай, что я жалуюсь.

- Бред.

Он скользнул взглядом по потолку.

- В этом доме хорошие тени.

- Да? Что же такое ты углядел на потолке, чего нет внизу?

- Смотри, вон леопард - видишь пятнышки? - а вон Венера Милосская... правда, какая-то перекошенная. Наверное, она не Милосская, а Виллендорфская. - Кэрол озадаченно подняла голову. - Венера Виллендорфская - это кроманьонская статуэтка, символ плодородия, - пояснил Магистрале. Впрочем, это не важно.

Маг повернулся и поцеловал ее. Он знал, что Кэрол уже двадцать девять лет, на шесть больше, чем ему, и она никогда не была красивой. Кэрол гордилась своей фигурой, в особенности большой грудью, а ему нравилась ее обаятельная и даже в чем-то пленительная улыбка. Во время съемок для "Бандита" Маг заставлял ее улыбаться то шуткой, то комплиментом, то откровенной лестью. Конечно, большинству покупателей журнала наплевать на очарование моделей, их больше интересуют размеры молочных желез, однако Маг считал себя все-таки фотографом, а не мясником. Его никогда не называли художником; впрочем, несмотря на свое гордое имя, он к этому и не стремился. Магистрале обладал художественным видением, но ему не хватало ни техники, ни желания ее нарабатывать. Снимок женщины, на котором не было лица, оказывал на него не большее эротическое воздействие, чем гильотина.

- Ты умеешь жить, - сказал фотограф. - А все мои знания абсолютно бесполезны. Кэрол рассмеялась.

- Сейчас уже 14.30, я едва могу пошевелиться, и ты смеешь заявлять такое? Если бы Рой так умел, я бы ни за что не дала ему уйти.

- Спасибо. - Они опять поцеловались. Маг перекатился обратно на свою сторону кровати и зевнул. - Кажется, мне тоже не помешает немножко поспать.

- Что ты хочешь на ужин?

- О Боже...

- Ты прав, к тому же я совсем не хочу готовить. Пицца сойдет?

- Смеешься? Я ее обожаю, временами только ею и питаюсь. С анчоусами, хорошо? А завтра я пойду по магазинам и сам все приготовлю. Готовься: тебя ждет спагетти-болоньезе а-ля Магистрале.

Еще четыре ночи, подумал он. Четыре ночи не повредят ни ему, ни ей. Но куда потом?

Пэйкер

Джордж Пэйкер впервые взял в руки ружье на ферме у отца в шестилетнем возрасте. Теперь, спустя тридцать лет, фанатичный стрелок и коллекционер, он переезжал на своем грузовичке с места на место, продавая фермерам сельскохозяйственную технику и приторговывая оружием на черном рынке. У него было небогатое воображение, небольшие способности к математике и, без сомнения, хорошо обоснованная с фрейдистской точки зрения причина делать в живых существах огромные кровавые дыры.

В одиннадцать десять вечера Пэйкер сидел в машине и думал, с каким удовольствием он проделал бы такую дырищу в Гэйси, работодателе, которого Джордж не вписывал в декларацию о доходах. Гэйси велел найти какую-то блондинку - против этого Пэйкер не возражал. Он получил список всех захолустных остановок на маршруте "Грейхаунда" и половину обещанной суммы в качестве аванса. Это больше, чем Пэйкер зарабатывал за два месяца удачной торговли комбайнами. Увы, никто не предупредил его о том, что работа окажется дьявольски скучной. Уже две недели грузовичок Пэйкера колесил по дорогам. Гэйси, похоже, совсем перестал верить, что беглянка объявится. Иначе, думал Пэйкер, как объяснить то, что морозить ночью свой зад в Тотем-Роке, крошечном городишке с населением в триста тридцать человек, приходится ему, а не Гэйси?

Мало того, автобусная станция и кафе уже не работали. В расписании значилось, что автобус прибудет в двадцать минут первого, то есть станция должна открыться около двенадцати тридцати. Пэйкер зевнул, установил будильник на двенадцать двадцать пять, откинул спинку кресла как можно дальше и закрыл глаза. Левая рука свесилась вниз и улеглась на любимой винтовке "моссберг" двенадцатого калибра, в кармане устроился НК-4, "на счастье". Разряженные ружья и пистолеты-пулеметы в багажнике якобы предназначались на продажу; патроны к ним, по большей части ручной набивки, запрещенные к продаже на территории Соединенных Штатов, находились в отдельном чемоданчике.

Он проснулся от рева мотора пришедшего автобуса, потянулся, вышел из машины и направился в грязноватую контору. Разумеется, ни прибывших, ни уезжающих, зато какой-то парнишка уже возился с несколькими посылками. Пэйкер купил в автомате банку "Доктора Пеппера".

- Вам помочь?

- Да, пожалуйста, - ответил Пэйкер и достал фотографию. Служащий оказался еще мальчишкой, лет девятнадцати, но тем лучше. Такие сосунки вечно шарят глазами по всякой юбке. - Вы не встречали здесь эту девушку? Конечно, снимок не очень удачный, она приблизительно такого роста, - он поднял ладонь чуть выше своих плеч, - с длинными светлыми волосами, если не изменила прическу.

- Ваша дочь?

- Племянница. - Мускулистый и крупный Пэйкер, каштановые волосы которого в борьбе со временем отступили на затылок, а бесцветные глаза будто выгорели на солнце, врал, не задумываясь о том, что девушка на фотографии ничуть на него не похожа. - Сбежала от своего отца. Недавно он умер, и сестра хочет вернуть дочь домой. - Легенда была хороша, даже слишком хороша для Гэйси, и Пэйкеру ужасно хотелось узнать, кто придумал ее на самом деле. - Вы ее встречали?

- Не уверен. Вы правы, фотография никудышная. Но здесь появлялась похожая блондинка.

- Когда?

Парнишка замолчал и подозрительно уставился на Пэйкера.

- А когда она сбежала?

- В прошлом году. Проработала все время в Солт-Лейк-Сити. По крайней мере присылала оттуда письма, пока две недели назад не написала, что уволилась и хочет поискать работу где-нибудь еще. Я ждал, что она заедет меня навестить, но прошло столько времени...

Служащий посмотрел на Пэйкера и кивнул.

- Правильно, она приехала примерно неделю назад. Какой сегодня день, среда?

- Да, уже полчаса как среда.