Простор последнего полёта. Книга стихо-творений - Аркадий Макаров

Памяти Юрия Баскакова

Зарю рассвет не потушил ещё.Январь идёт в сиянии снегов.Январь – он молод и розовощёк,Как юный лейтенант в сиянии погон.Ах, лейтенант! Девчонки онемелиОт синевы твоих бездонных глаз…Скрипит, скрипит, как кожа портупеи,Снежок вчерашний в этот ранний час.Упруг твой шаг. А рядом у дорогиРассыпал кто-то шарики синиц.Морозец дышит небом и здоровьемИ первою любовью выпускниц.Наверно, полдень повернёт на ветер…Но воробей, что соловью родня,Сидит себе, чирикая на ветке,Нахохлив перья, у подножья дня.

Вечер у реки

Текла, в камышах поблескивая,Речка налитая всклень.Над старым оврагом навесиласьЛиловою тучей сирень.

Сирень осыпала влагуИволге на перо,Птенец от восторга вздрагивалУ матери под крылом.

Ещё, горизонт остужая,Волну поднимала рожь…Спокойно, как дачник в пижаме,На грядках копался дождь.

Но мир стал и чище и шире.Всё мелочное – улеглось,И первые звёзды прошилиЗелёные листья насквозь.

Был светел над берегом тополь.Был птицы гортанный крик…И выметал месяц в осокуЖелтые зёрна икры.

Тень от облака

В летний полдень, до самых пределов,Где встречается небо с землёй,Тень от облака мчалась, летелаИ накрыла меня с головой.

Тихий ропот прошёлся по ниве.Загудели вдали провода.На излуке, на самом извиве,Стала тёмною-тёмной вода.

Зашумели деревья угрюмо.Птица вскрикнула резко и зло.Невесёлая, горькая думаОмрачила природы чело.

Только тень пролетела и скрылась,Птицу, спрятав, притихла листва,И вода на реке заискрилась,И у ног распрямилась трава.

Луч на землю упал с небосвода,Распахнулась небесная высь,И опять улыбнулась природа,Отогнав невесёлую мысль.

Будет снег валится с веток…

Не пахать уже, не сеять – день последний октября.Не взойдёт тугое семя. Не согреется земля.

Не нальётся соком корень, – не поднимется                                                                       росток.Заметёт дорогу вскоре, снег пойдёт наискосок.

Снег пойдёт и почернеет родниковая вода,Там, где верба коченеет у колодца, у пруда.

Поклонюсь России в пояс, свету утренней звезды.Первым снегом я умоюсь перед зеркалом воды.

Будет снег валиться с веток, громыхать  в ведёрке                                                                  лёд…Нынче осень напоследок листья палые метёт.

И на том простор яснее, и на этом берегу…Нету ягоды краснее, чем рябина на снегу.

Всему нахожу оправданье…

Всему нахожу оправданье:Что молодость гробя, кружил,К тебе не ходил на свиданье,Что песни своей не сложил.

На голос удачи капризнойКричал желторотым скворцом,Что лгунью любил больше жизни,Что дружбу водил с подлецом.

Всему нахожу оправданье…Вот листья летят мельтеша.Печальна пора увяданья,А проситься к свету душа.

Всему нахожу оправданье.

Снежок осыпается ранний,И тает твой след в белизне…Скажи, как найти оправданьеМужской одинокой слезе?!

Воспоминания о первом морозе

Ты помнишь?.. Помнишь – было утроИ солнца красного овал…Дорожку в сад морозец лютыйЛедком поющим оковал.

В то утро печь топилась жарко.Душа томилась налегке.И пламя красное дрожалоНа золотом половике.

Ты в дверь вошла. И в белом дымеНа молчаливый мой вопрос:– Мороз на улице, любимый.Мороз на улице… Мороз.

Соболья шапка пала оземь…И только выдохнув: «Родна…»Горели щёки от мороза,Как от весёлого вина.

Сегодня к ночи заметелитИ загудит в глухом котле…Как волчья ягода чернеетВоронья стая на ветле.

8 Марта. Женщинам-дорожникам

Разгребая набухшую вату,Солнце пляшет. Всё небо в огне.Отложите кайло и лопату —Едет праздник на белом коне.

Распрямитесь над скудностью быта,Поднимите глаза от земли,Униженья забыв и обиды,Ледяные ладони зимы.

Чтоб душе и смеялось, и пелось,Чтобы праздник в груди не погас,Телогрейки казённую серостьУберите подальше от глаз.

Бригадир будет в рельсу бабахать,Изрыгая сивуху и мат…Вам шелка бы на плечи да бархат,Да французских духов аромат.

Я хотел бы напомнить особо,Этот праздник навечно продля…Вам к лицу чернобурка и соболь…Только, где они те соболя???

Белый ангел

Памяти офтальмолога

С. Фёдорова

Я прошу Тебя, Господи ПравыйПусть я пёс и грехами томим,Чтоб алмазные крылья расправив,Он взлетел над сиротством моим,Белый ангел полдневного света!

В чёрной раме вечерняя дрёма…Но я жажду и видеть и зреть:И воздушную кипень черёмух,И заката горячую медьВ ожиданье грядущего лета.

Прогуляется ливень по чащам,И в сиянье обрящется гром…Но в зрачках моих чаще и чащеЧёрный ангел мигает крылом —Чёрной бездны слепая примета.

О. Возлюбленный свет мой! О, радость!О. Весёлого солнца стезяНа искристой, на водной, на глади!Да сморгнуть чёрный пепел нельзя —Чёрный ангел перо уронил…

Но над миром алмазы вскрылилБелый ангел – предвестник рассвета,В милосердной тиши лазарета,Где врачуют уставшие веждыСерафимы в небесных одеждах.

В избе

Здесь тишина закладывает уши.Листом последним осень отцвела.Провалом окон смотрит прямо в душуОпустошённость русского села.

Стою в избе над памятью и болью.Надежды где? Где молодость? Где мать?Небритый кактус на окне ладоньюПрощальный луч пытается поймать.

В огне заката неизбежность ночи,И что ещё грядущее таит?..Отец, отец, твои глаза пророчат,Что нам с тобой разлука предстоит.

Ложится в землю медленное солнце.Ещё мгновенье, и уйдёт навек…Что смотришь так в померкшее оконце?О чём молчишь, приезжий человек?

В поле

Ходит-бродит душа на воле.Думы всякие – о родном…Как ужаленный, ветер в полеЗакружился – и пыль столбом.

В жизни каждого есть, наверное,Невесёлая полоса.Шёл по травам я через тернии.Ветер к облаку поднялся.

«Вровень будь со мной, что ты маешьсяОт земли своей на вершок!»Он просил меня в сотоварищи…Я в товарищи не пошёл.

Не подняться мне в синь бездоннуюНад ветёлкою, над рекой —У земли моей обездоленнойПритяжение велико.

В селе Мельгуны на уборке урожая с учащимися ГПТУ-8

Шофёр с потухшей папироской,Небрит, нечёсан и уныл,Сказал нам:– Вот район МордовскийИ наш посёлок Мильгуны…

Тянуло гарью от машины.Тяжёл российский чернозём.Мы урожай, (за нас решили)Как есть, до зёрнышка возьмём.

Мне хорошо с таким народом —Чубы крутые набекрень,Сидят племянники заводовИ дети русских деревень.

Нам были рады. Избу дали.В четыре комнаты простор.Мы с окон доски отодралиИ разместились на постой.

Шумели юные собратья…И мне ль за это их корить?Я вышел мыслями собратьсяИ на крылечке покурить.

Как грустно здесь в такую пору,Где сердце радости не ждёт!Одни лишь тучи лезут в гору,С утра гружёные дождём.

Стоит, привадя птичью стаю,Клён в придорожном киселе.И глохнет улица пустая —Нет молодёжи на селе.

Летят, летят по свету письма.Сыночка в гости мать зовёт.А за окном сухие листьяОсенний ветер в клочья рвёт.

О, колеи холодный глянец!Я вспомнил молодость свою.Я сын полей, как чужестранец,В холодных сумерках стою.

Монолог старого сварщика

На лавочке, сидя у дома,Смотрю на забавы детей…Я думал, не будет изломаЗдоровью и силе моей.

И ловкостью брал я и статью.Себя и судьбу горячил.Жёг пальцы расплавленной сталью, —Огнём электродной свечи.

И ток, до предела врубая,Я с жизнью налаживал связь.Смотрели – звезда молодаяВ рабочей ладони зажглась!

Мне почестей громких не надо.В металле отлита строка.Монтажная знает бригадаНадёжность сварного стыка.

Я думал, не будет износа,Предела не будет, конца…Не надо о жизни вопросов!Он знает. Спросите юнца.

В день пятидесятилетия Бондарской школы