Простор последнего полёта. Книга стихо-творений - Аркадий Макаров

Простор последнего полёта

Книга стихо-творений

Аркадий Васильевич Макаров

© Аркадий Васильевич Макаров, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Судьба поэта

Я вернусь в село родное

Всем забытый и чужой…

1

В лебеде, под ветёлкой горбатой,Я, раскинув отцовский кожух,Всё мечтал, что я буду богатым:Дом построю и сад посажу.

Сам себе нагадал, напророчил.Ветер в уши судьбу насвистел.Время вышло, – я школу окончил,Хлопнул дверью и вдаль посмотрел,

Где шальная пылила дорогаИ глаза порошила до слёз.Потому не увидел я Бога, —Только две колеи от колёс.

А звезда проносилась по небу,Рассыпая нездешний огонь.Но бегущему дню на потребуЯ ударил ладонью в ладонь.

Бить в ладони – ведь тоже работа,Хоть и звон отдаётся в виске…Вырос сад – засосало болото.Дом построил, а он на песке.

2В красных губах закатаВечер зажёг звезду…Там, где я жил когда-то,Ветер дудит в дуду.

Вот он летит со склона.Он мне, как брату рад,Что я вернулся в лоно,Что я пришёл назад.

Жестью покрылся ржавойЛист на пустой меже…Там, где лежал я в травах,Осень лежит уже.

Пусто на белом свете.Пусто в моей душе.Сказками о летеНе обмануть уже.

3Тянет гнилью с глухого болота,Где до звёзд я дорогу искал…Осыпает времяГлаз моих позолоту,Но зато прибавляетСеребра на висках.

Одуванчики дней улетают.Летят… Улетают…Их ветер уносит.Легче пуха, быстрее стрелы —Это время моё.Обнажается суть.Оглянуться не дастЛедяная порожняя осеньСдует звёзды с небес,Станет снегом дороги стелить.

На дорогу смотри.И под ноги смотри.А на небо глазами не пялься,Если время осталось,И не болен ещё головой.Соскользнувшие звёздыОбожгут твои зябкие пальцы.А ладонь разожмёшь —Это капли воды снеговой.

Ветер

…и ветер нам дует в лицо

Ни следа у родимой калитки,Только лютая суть декабря.На крутых поворотах до ниткиВетер века меня обобрал.

Обобрал, обманул, обездолилЕщё раньше дорогу отцов,Обольщая высокой звездою,Дул и дул в молодое лицо.

Подчиняясь горластому кличу,Шли рядами – и к небу глаза!Ветер дул, человек обезличил,Глянул в душу – себя не узнал!

Домой…

Вот птичий крик под горло срежет вечер,Затихнут избы в синей полумгле…Здесь каждый камень есть моё отечествоНа дедами распаханной земле…

Потянет вновь, как воробья под крышу,В далёкий мир забытых букварей.На станции угрюмая кассиршаМне даст билет до родины моей.

И замелькают снежные просторыГде хорошо и вольно январю…Где наш петух, позвякивая шпорой,Мне пропоёт весёлую зарю.

На склоне лет судьбу свою не хая,Шепча слова забытые молитв,Опять без сна,Ворочаясь, вздыхаютВ пустой избе родители мои.

И зайчик детства резанёт осколком.Кто этот дед, стоящий у крыльца?И почему так сладостно и горькоПод тёплыми ладонями отца.

Грачи прилетели

На стройплощадке утром рано,Где надрывались тягачи,Под самой маковкою кранаГнездо построили грачи.

Имели к людям ли доверье,То ль осторожность подвела?Ведь наша стройка – не деревня,А кран подъёмный – не ветла.

Она, грачиха, виноватоВ гнездо уселась, присмирев,Грач, как монтажник в куртке ватной,Ходил вразвалку по стреле.

Гремел крылом, как будто спичкиВ карманах ощупью искал,Семьи кормилец и добытчикТо прилетал. То улетал.

И я стоял – семьи опора,Работ монтажных ветеран…Коль стройка есть, то есть контора,Ну, а контора пишет план.

Мы план, конечно, перекрыли.У нас в бригаде каждый спец.И мы досрочно приступилиК демонтажу подъёмных средств.

К земле средь грохота и гари,Не зная страха, напроломГрачиха ринулась, ударивМеня растрепанным крылом.

И я закрыл лицо руками,Я царь природы и творец…Разбился вдребезги о камниРотастый розовый птенец.

Гость из города

Вошёл в избу и – горя мало,Доволен жизнью и судьбой.А мать растеряно припалаК белёной стенке головой.

Хоронит прядей злую выбель,Меня перстами осеняя…И мать-то вроде не в обиде,Да вот стесняется меня.

Стою в избе. А в горле суше…Ладони стали тяжелей…Сломались ходики с кукушкойНад фотографией моей.

И никуда уже не деться.С холщёвой сумкой на плечеКричит мальчишка мне из детства:«А вы тут, дяденька, зачем?»

Какие ж здесь слова и речи.Молчу я, голову склоня.Остановилась мать у печки,У негасимого огня.

Дом у дороги

..и палисадник под окном, и дом, и лук на грядах

Бьют житейские волны накатом,То штормит непогода, то штиль.Старый тополь над крышей покатойПарус лета уже распустил.

Солнце греет сосновые стеныИ карниз с кружевною каймой.Опадает черёмухи пенаЗа его невысокой кормой.

Отчего же на палубе пусто?Лишь от облака лёгкая тень…Сжало грудь невёсёлое чувствоВ этот тёплый и радостный день.

Двери в дом перекрещены косо.Две тесины, два горьких весла…Где ж твои пассажиры, матросы?Их, какая волна унесла?

Не боясь ни злодея, ни вора,В одинокой печали своейДом несётся по русским просторам,Как летучий голландец полей.

Грустный романс

Отпусти эту песню, не трогай,Не коверкай живые слова.Видишь – месяц стоит над дорогой.Слышишь – тянется к звёздам трава.

Отними беспокойные рукиОт неверно настроенных струн.По надеждам моим и по мукамСлед упавшей звезды полоснул.

Пролетела звезда и потухла —Искра Божья у самого лба…Только вздрогнуло чуткое ухо.Только крикнула эхом судьба.

Сердце рвётся к родному порогу.Горькой думой полна голова…Пусть он встретится, месяц с дорогой,Но до звёзд не достанет трава.

Годы молодые…

Золотую радость-птицуПо судьбе ищу-свищу:Спрячу душу в рукавицу,Иль на волю отпущу.

А на воле ветер в поле!За рекою – благодать!Потому и рвутся кониНа тот берег погулять.

Наставляли дом и школаНа великие дела…Мы увидимся не скороЗахолустная дыра!

Кровь ударила по жилам.Зашумело в голове.И подался я по жизни —Рупь в кармане два в уме.

Путь накатанный пологий,Да душа ещё слепа,Не понять ей, – где дорога,Где окольная тропа.

Заблудился. Темень пала.Хлещут ветки по глазам.Вспомнил – мама причитала:«Воротись, сынок, назад!»

Оглянулся… Под гороюИзбы прячутся в траву…Как я мог назвать дыроюТо, что родиной зову?

Свет прорезал тьму ночную.Лёг под ноги крест окна…Дом кричит в трубу печную,Где ветёлочка одна.

Осени поздней усталость

Доброе что-то случится.Недоброе – перегорит.Вечер осенний лучистыйНад родиной малой стоит.

Русским народом любимаЗа тонкую стать и красу,Вышла к дороге рябина,Кисти, держа навису.

С лета ещё наливалась,Только теперь пролиласьЯгоды спелая малость —Самая, самая сласть.

Водонапорная башня.Комплекс колхозный вдали…Кормилица чёрная пашня,Милость родимой земли.

Осени поздней усталость.Листьев осыпанных тлен…За милость земли и за сладость,Что предложу я взамен?

Дом

Моя изба. Родительский мой дом,Да обойдёт тебя моё забвенье!В конце села за высохшим плетнёмПокой души – моё отдохновенье.

Ты обветшал.Ты в землю врос корнями.Уютен мир твой, сумрачен и тих.Течёт в траву затейливый орнаментПомеркнувших наличников твоих.

Сквозит чердак, набитый воробьями.Там крепкий дух обкошенных полей…Твои бы стены оклеил рублямиЗаместо старых выцветших шпалер.

Сидит хозяин, хмур и нелюдим,Под поздним солнцем на завальне горбясь.Жестока осень! Всё короче дни.Зову отца, а он не хочет в город.

Впотьмах пошарю в ледяном закуте,Печь разожгу – дрова мои сухи,И ты трубою красною закуришь,Попыхивая в сумерках глухих.

В сей поздний час, висок ладонью стиснув,Смотрю, как пламя мечется, маня,Как будто жизнь вся не имела смыслаБез этой вот минуты у огня…

Встреча с другом