Сюита для скрипофона - Мария Фомальгаут
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Падаю.
Туман расступается, проглатывает меня, увлекает глубже, глубже, глубже, навстречу неизвестности.
Хочу выпустить парашют, не выпускаю, всё равно некуда падать, мягко парю в тумане.
Моя скорлупа касается почвы.
Еще раз проверяю всё от и до, еще раз взвешиваю все за и против – выхожу из скорлупы.
Это можно назвать вторым рождением.
Туман прикасается ко мне, думает, сжечь меня дочиста или нет. Наконец, осторожно обнимает, принюхивается, чуть расступается, когда я делаю шаг вперед.
Это моя память.
Только моя.
Я тебе её не дам.
Ты входишь в комнату, ты видишь, что я перебираю память, свою память, до которой тебе не добраться.
– Смотришь? – спрашиваешь ты.
Пожимаю плечами – как видишь.
Спрашиваю:
– Хочешь посмотреть?
Ты осторожно киваешь:
– Не откажусь.
Я вывожу память на экран. Это неудобно, память движется медленно, ужасно медленно.
– А то давай… объединим, – предлагаешь ты.
– Ладно, и так видно.
Я не хочу объединять наши сознания.
Я не хочу становиться тобой.
Я просыпаюсь.
Вернее, не так.
Я выхожу из небытия.
Оглядываюсь.
Голубоватое сияние Фомальгаута смотрит на меня единственным глазом. Датчики услужливо подсказывают мне, что это Фомальгаут Бэ, я не понимаю, как Бэ, если Фомальгаут Бэ должен светиться желтым.
Датчики уверяют, что не ошиблись, что все так и есть.
Пожимаю плечами.
Навигатор ведет меня к единственной планете.
Плотнее закутываюсь в свою скорлупу и расправляю крылья.
Ты говоришь:
– Пойдем.
Мы с тобой выходим на улицу. Ты боишься отпускать меня одного, ты боишься, что я буду сам по себе.
Оглядываю улицу, отчаянно вспоминаю, как идти, по тротуарам, или по середине улицы, нет, кажется, все-таки по тротуарам…
Шагаю на тротуар, ты хватаешь меня, тащишь на середину улицы, шепчешь мне в лицо:
– Идиот.
Даже не возражаю. Идиот и есть. Будто в подтверждение моих слов из тротуара поднимается громадина подземной высотки, черт, хоть бы сигнал предупреждающий дали, или на хрен нужен какой-то сигнал, кроме меня никто вот так на тротуар не попрется…
Ты говоришь:
– Тебя одного отпустить, ты вообще тут убьешься на хрен…
Молчу.
Понимаю, что ты имеешь в виду другое.
Ты боишься, что я стану сам по себе.
Нет, это опять был Белый Кролик. Он неторопливо трусил обратно, озабоченно озираясь, словно что-то потерял, и продолжал бормотать себе под нос:
– И еще эта Герцогиня! Пропала моя головушка, и шкурка пропала, и усики тоже! Пиши пропало! Велит она меня казнить, нет на нее пропасти! И где только я их мог обронить?
Читаю.
Понимаю, что дальше читать не буду, закрываю Алису в Стране Чудес.
Оглядываю вереницу книг.
Понимаю, что читать не хочу.
Ничего не хочу.
Вообще.
Ложусь спать.
Засыпать почему-то страшно, мне кажется, что я умираю, несколько минут мой разум сопротивляется, отчаянно хочет жить.
Я стараюсь утешить его, объяснить, что я не умру, я обязательно проснусь.
Через пятьсот лет.
Я просыпаюсь…
Вернее, не так.
Я выхожу из небытия…
– Ну а на каком основании…
– Встаньте, пожалуйста.
Встаю, пожалуйста.
– На каком основании вы отказываете мне в праве на жизнь?
Судья смотрит не на меня, а куда-то сквозь меня.
– Да вы поймите, ни в чем мы вам не отказываем… мы вообще не знаем, что делать. Беспрецедентный случай, человек судится сам с собой.
Снова вскакиваю.
– Категорически опровергаю, прошу не считать меня копией данного гражданина!
Ты смотришь на меня.
С ненавистью.
Я знаю, ты хочешь убить меня. Но ты не убьешь меня, я нужен тебе живым.
– Ты там живой еще? – спрашиваешь ты.
Отвечаю в динамик:
– Живем помаленьку.
Жду. Сигнал от меня до тебя идет долго-долго, чем дальше, тем дольше.
Через час приходит ответ:
– А то ты на связь не выходил, я уж думал, случилось чего…
– Да нет, ничего…
Хочу сказать, что вчера была орбита Плутона.
Не говорю.
Воспоминания.
Они принадлежат только мне.
Ты тоже можешь их посмотреть, но только со стороны.
Ты не можешь войти в мое сознание.
Я не позволю.
– Я хотел бы сделать копию сознания.
Человек за столом поворачивает ко мне пластиковое лицо:
– Зачем?
– Видите как… хочу космос исследовать… я сам здесь, на земле буду, а копия моя там…
– Вы отдаете себе отчет, чем вы рискуете?
Не понимаю.
– А чем я рискую?
Человек за столом мнется, по его лицу скользит подобие эмоций.
– Ну… не знаю… но дело рискованное.
– Ну а чем оно рискованное? Ну, я понимаю, что моя копия может погибнуть там… в космосе… Или что я могу умереть на земле, пока моя копия будет там…
– И что вы будете чувствовать тогда?
– Ну… не знаю… ну как если бы близкий человек умер… друг умер…
Это наше с тобой общее воспоминание.
Одно на двоих.
– Немедленно остановитесь!
Человек не останавливается.
Выстрелы.
То есть, это я так их называю про себя, выстрелами – этот поток волн.
Человек падает замертво, пластиковое тело шмякается на дорогу, кто-то в толпе бормочет, с телом-то поосторожнее, пригодится еще…
Думаю, в чем он был виноват.
Этот.
Лежащий на улице.
Люди в форме подходят к упавшему, осторожно поднимают, ловят на себе мой оторопелый взгляд, кто-то кивает мне, не бойтесь, память ему подчистят, все хорошо будет…
– Почему-то вздрагиваю.
Память…
Подчистят…
– Пойдем, – ты ведешь меня через толпу, ты командуешь мной, как будто я и не человек вовсе…
Не человек…
Туман обнимает меня, тянется ко мне, повторяет очертания моего тела. Я уже догадываюсь, что этот туман – живой, он окутывает камни, он подтачивает их со всех сторон, чтобы изваять мое каменное подобие…
Это моя память.
Моя.
А не твоя.
– Боюсь, ничем не смогу помочь… – адвокат смотрит на меня с сочувствием, – конечно, жалко вас… но по закону вы не имеете права… права…
Добавляю:
– На жизнь?
– Нет, что вы… вы… вы просто должны вернуться к своему…
– …хозяину?
– К своей второй половине…
– Зачем должен? Кому должен?
– Ну, хорошо, хорошо, – адвокат успокаивает меня, как больного ребенка, – мы что-нибудь придумаем.
Туман ведет меня куда-то по узким ущельям, оглядывается, зовет, как собака зовет своего хозяина. Он хочет показать мне что0то, не знаю, что…
В последний момент спохватываюсь, понимаю, что туман может завести меня туда, откуда не выберусь, где туман обглодает меня дочиста.
Понимаю, что отступать поздно.
Это тоже моя память.
ОПРОС
Что делать с отколовшейся от человека памятью?
Ничего не делать, пусть живет сама по себе – 23%
Вернуть человеку – 77%
ВАШ ГОЛОС ПРИНЯТ
– Не узнали?
Смотрю на что-то перепончатолапое, перепончатокрылое, трехглазое…
– Простите… нет.
– А мы с вами встречались.
– Простите… не помню.
– Я адвокат ваш. Не помните?
Вспыхиваю:
– Да ё-моё, вы по сто раз на дню облик меняете, я как следить должен?
– Вот вы мне своей непосредственностью нравитесь… – адвокат смеется, – ничего… привыкнете…
Понимаю, что не привыкну.
Уже никогда.
Туман расстилается у моих ног, будто просит оценить свое творение.
Смотрю.
Оцениваю.
Поднимаю большие пальцы вверх, он уже знает, что это знак одобрения.
Каменные изваяния насколько хватает глаз. Что-то причудливое, что-то неземное, ноздреватое, пористое, легкое, будто парящее над почвой.
Осторожно спрашиваю:
– Это… это с натуры?
Туман не понимает меня. Туман снова становится просто туманом, мертвым, темным, холодным…
РАЗЫСКИВАЕТСЯ.
Это про меня.
ОСОБЫЕ ПРИМЕТЫ.
Фыркаю, какие там могут быть особые приметы в мире, где внешность меняется каждый день.
А вот могут.
ОТСУТСТВИЕ ИДЕНТИФИКАЦИОННОГО НОМЕРА.
Правильно.
Откуда он у меня.
У копии.
Бью кулаками в стену – в беспомощной злобе, копия, копия, копия, капает в голову ненавистное слово. Кулак раскалывается пополам, смотрю на беспомощную культю…
– День добрый, вас беспокоят из имидж-офиса…
Вздрагиваю.
– Да я как-то в ваших услугах не…
– Мы нуждаемся в ваших услугах. В вашей памяти содержатся образы изваяний… которые делал туман…
– Да, есть такое.
– Мы хотели бы подписать с вами контракт на использование этих образов…
– Идите вы…
Добавляю слова, которые в современном мире уже не понимают.
Отключаю связь.
Прикидываю, за сколько доберусь до космодрома.
– Вы арестованы.
Оборачиваюсь. Думаю, что еще можно успеть, заскочить в ракету, десять секунд до старта…