Байки негевского бабайки - Пиня Копман
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Как банкиры без кредита,
Или как король без свиты, -
Так убог без рифмы стих
***
Стихосложение
Я Пегаса пасу в непонятном лесу,
Недоступном рычащих машин колесу.
Под ногами мертва междометий трава,
Исторических фраз высоки дерева.
Из метафор винтов всех сортов и цветов
лабиринт беспросветных колючих кустов.
Слов туман-молоко закружит колдовско…
Заплутать-заблудиться средь смыслов легко.
Вот в тумане блужу я подобно ежу,
И теряюсь, и снова себя нахожу.
Я — как все пастухи. Жрет Пегас лопухи
А навоз — это Вам, мой читатель. Стихи.
***
О поэзии и поэтах
Поэт меж нас — посол добра и света.
Пусть врет поэт — ведёт к добру и это,
и зла отодвигает торжество
Поэт ведёт со злом и скукой битвы
Так вознесём же тóсты и молитвы
всем божествам за здравие его!
***
Как половинка смерти сон
в котором жить ты принужден,
и не порвать цепи.
И спит довольно большинство.
А выход есть один всего:
не спи, поэт. Не спи!
***
Жечь сердца не дано глаголами
тем, кто прежде чем вставить в стих,
не рассмотрит истины голыми,
всей душой ненавидя их.
***
Когда у внуков будут дети
Настанет, может, на планете
Мир, благодать и тишина.
Надеюсь, что и в поры эти
Найдутся добрые поэты.
Пусть не поэмой, хоть сонетом
Похвалят наши времена.
***
Любовь в любое время года
и знать не хочет про погоду.
И в декабре спасенья нет.
Войдешь в неё, не зная брода,
будь ты хоть дед седобородый.
Куда ж ты денешься, поэт?
***
Когда стихов нисходит манна
и строятся шеренги строк
поэт, в сетях самообмана
уверен, будто он Пророк.
Но мир устроен так жестоко
(А может, тем он и хорош)
что прочий люд словам Пророка
всегда не верит ни на грош.
***
Вольно ль художнику/поэту
законам всяким вопреки
миры бросать в реальность эту
лишь мановением руки?
А после, сгорбившись устало,
утратив гордый вид и стать,
довольно жрать на кухне сало
и светлым пивом запивать.
***
Величавость от неба до самого дна
от Создателя сей пасторали.
Красота Им, конечно, на то и дана,
чтоб поэты её воспевали
***
Взор застит заслон из завес пред стеною
и лишь у художника скинуть их власть
Картина — портал в измеренье иное
куда нам иначе никак не попасть.
***
Стихи — как лучший гол в футболе:
итог стараний, пота, боли.
Без боли, злости и хвороб
поэт родит один сироп.
***
Люди любят чтоб четко и браво,
Чтобы сладенько и одноразово.
У поэта есть страшное право:
Язвы истины людям показывать
***
Разбитые корыта
И вот я стою над разбитым корытом
И сердце мое для терзаний раскрыто.
щекочет прилив, шепеляв.
А небо рокочет, наверно не хочет
мне слёз непролитых вернуть хоть глоточек
над бездной морской растеряв.
А море от слез почернело, прогоркло
Беззвучно кричу и сжимается горло.
Обманут, безгласен и слеп.
И смотрят и море, и горы с презреньем:
Покорность, — предательство и преступленье
И мир для покорного склеп.
Поэт, что вознесся главой непокорной
над льстивой безмолвной толпою придворной,
что сам себе был суверен,
слегка посмеялся над сирым и слабым,
покорным судьбе, обстоятельствам, бабам,
кто дланью Всевышней согбен.
Но что же? Разыгран беспечною сворой
за бабу публично облит он позором,
толпой без мозгов и сердец.
Поэта убили. И тело зарыто,
и плачет страна над разбитым корытом.
Так круг завершает Творец.
И сказано гласом Архангела строгим:
«Поэт, никогда не шути над убогим!
Бог шутит и над шутником!»
Ах, сколько поэтов на свете убито!
На складах сокрытых стареют корыта.
И сохнут до трещин тайком.
***
Кто впервые видел Слово
Кто впервые видел Слово?
Процарапав письмена
кто стремил нас к жизни новой
где неправда не нужна?
Древний, опытный, наивный
верил он, мудроголов,
что в грядущих книгах дивных
будет много добрых слов.
Он не мог предвидеть сразу
вой газетных верных псов,
и кровавые приказы,
и наветы подлецов.
Что не сразу и не вскоре
но, освоив суть едва,
мелкий шкодник на заборе
впишет грязные слова.
Но и знай он все наверно,
тот мудрец прошедших лет,
он отмел бы мысли скверны,
и письмён оставил след.
Ведь ценнее душ и крови
то, что бытию столпом.
Ибо мир стоит на Слове.
Устном, письменном, любом!
***
Терроризм и поэт
Теракт в Ницце июль 2016 г.
Зачем поэту бодигард? Он сам страшнее ста бомбард.
Он как гепард, как леопард, — жрёт дичь любого веса.
А террорист — простой злодей. Он может лишь убить людей,
а душу скрасть, как Асмодей, не может ни бельмеса.
И вот на ринге с двух сторон — под свист толпы и грай ворон:
Сел в грузовик, набрал разгон двуногий клон амёбы.
Напротив, в суете-сует, толпа. Среди неё — поэт
творец, мудрец, аскет, эстэт, уже у грани гроба.
А в жарком небе гром петард! И вот — бессильны сто бомбард
Молчат гепард и леопард, лишь ярость сжала скулы.
И кто бы крикнул "Караул!", и кто б с дороги оттолкнул?
А что же Бог? А бог уснул. И смерть косой взмахнула.
***
Сонет о любви к жизни
Еще один из нас ушел во тьму.
Отмучился, слезами орошаем.
Пути желаем легкого ему,
Но что-то сами вслед не поспешаем.
Так ежедневно рвется чья-то нить
И так огонь щепу сжирает жадно.
Жестоки люди? Очень может быть.
А время? Время вовсе беспощадно.
Я ощущаю мозгом и крестцом
Страдая от потерь, бессилья, боли:
В нас жажда жить вчеканена Творцом
Хоть в нищете, болезнях и неволе.
Сжав челюсти, вцепившись в жизни нить…
Любой ценой стремимся вечно жить?
***
Автор и его герои
Не может Автор быть героем.
С героем Автор несравним
Мы воспеваем их порою.
Но не завидуем мы им.
Мы выше, аристократичней,
и красивее и умней.
А правда… много ль проку в ней?
Первичны — мы. Герой — вторичен.
Судьба героя нелегка
и, торя тяжкий путь героям,
Мы презираем их слегка,
Зато и златом с лаком кроем.
Но, староват и мягкотел,
И цацу из себя не строя,
Героем быть и я б хотел.
Да кто
