Байки негевского бабайки - Пиня Копман

фаланга без гоплита,

Как банкиры без кредита,

Или как король без свиты, -

Так убог без рифмы стих

***

Стихосложение

Я Пегаса пасу в непонятном лесу,

Недоступном рычащих машин колесу.

Под ногами мертва междометий трава,

Исторических фраз высоки дерева.

Из метафор винтов всех сортов и цветов

лабиринт беспросветных колючих кустов.

Слов туман-молоко закружит колдовско…

Заплутать-заблудиться средь смыслов легко.

Вот в тумане блужу я подобно ежу,

И теряюсь, и снова себя нахожу.

Я — как все пастухи. Жрет Пегас лопухи

А навоз — это Вам, мой читатель. Стихи.

***

О поэзии и поэтах

Поэт меж нас — посол добра и света.

Пусть врет поэт — ведёт к добру и это,

и зла отодвигает торжество

Поэт ведёт со злом и скукой битвы

Так вознесём же тóсты и молитвы

всем божествам за здравие его!

***

Как половинка смерти сон

в котором жить ты принужден,

и не порвать цепи.

И спит довольно большинство.

А выход есть один всего:

не спи, поэт. Не спи!

***

Жечь сердца не дано глаголами

тем, кто прежде чем вставить в стих,

не рассмотрит истины голыми,

всей душой ненавидя их.

***

Когда у внуков будут дети

Настанет, может, на планете

Мир, благодать и тишина.

Надеюсь, что и в поры эти

Найдутся добрые поэты.

Пусть не поэмой, хоть сонетом

Похвалят наши времена.

***

Любовь в любое время года

и знать не хочет про погоду.

И в декабре спасенья нет.

Войдешь в неё, не зная брода,

будь ты хоть дед седобородый.

Куда ж ты денешься, поэт?

***

Когда стихов нисходит манна

и строятся шеренги строк

поэт, в сетях самообмана

уверен, будто он Пророк.

Но мир устроен так жестоко

(А может, тем он и хорош)

что прочий люд словам Пророка

всегда не верит ни на грош.

***

Вольно ль художнику/поэту

законам всяким вопреки

миры бросать в реальность эту

лишь мановением руки?

А после, сгорбившись устало,

утратив гордый вид и стать,

довольно жрать на кухне сало

и светлым пивом запивать.

***

Величавость от неба до самого дна

от Создателя сей пасторали.

Красота Им, конечно, на то и дана,

чтоб поэты её воспевали

***

Взор застит заслон из завес пред стеною

и лишь у художника скинуть их власть

Картина — портал в измеренье иное

куда нам иначе никак не попасть.

***

Стихи — как лучший гол в футболе:

итог стараний, пота, боли.

Без боли, злости и хвороб

поэт родит один сироп.

***

Люди любят чтоб четко и браво,

Чтобы сладенько и одноразово.

У поэта есть страшное право:

Язвы истины людям показывать

***

Разбитые корыта

И вот я стою над разбитым корытом

И сердце мое для терзаний раскрыто.

щекочет прилив, шепеляв.

А небо рокочет, наверно не хочет

мне слёз непролитых вернуть хоть глоточек

над бездной морской растеряв.

А море от слез почернело, прогоркло

Беззвучно кричу и сжимается горло.

Обманут, безгласен и слеп.

И смотрят и море, и горы с презреньем:

Покорность, — предательство и преступленье

И мир для покорного склеп.

Поэт, что вознесся главой непокорной

над льстивой безмолвной толпою придворной,

что сам себе был суверен,

слегка посмеялся над сирым и слабым,

покорным судьбе, обстоятельствам, бабам,

кто дланью Всевышней согбен.

Но что же? Разыгран беспечною сворой

за бабу публично облит он позором,

толпой без мозгов и сердец.

Поэта убили. И тело зарыто,

и плачет страна над разбитым корытом.

Так круг завершает Творец.

И сказано гласом Архангела строгим:

«Поэт, никогда не шути над убогим!

Бог шутит и над шутником!»

Ах, сколько поэтов на свете убито!

На складах сокрытых стареют корыта.

И сохнут до трещин тайком.

***

Кто впервые видел Слово

Кто впервые видел Слово?

Процарапав письмена

кто стремил нас к жизни новой

где неправда не нужна?

Древний, опытный, наивный

верил он, мудроголов,

что в грядущих книгах дивных

будет много добрых слов.

Он не мог предвидеть сразу

вой газетных верных псов,

и кровавые приказы,

и наветы подлецов.

Что не сразу и не вскоре

но, освоив суть едва,

мелкий шкодник на заборе

впишет грязные слова.

Но и знай он все наверно,

тот мудрец прошедших лет,

он отмел бы мысли скверны,

и письмён оставил след.

Ведь ценнее душ и крови

то, что бытию столпом.

Ибо мир стоит на Слове.

Устном, письменном, любом!

***

Терроризм и поэт

Теракт в Ницце июль 2016 г.

Зачем поэту бодигард? Он сам страшнее ста бомбард.

Он как гепард, как леопард, — жрёт дичь любого веса.

А террорист — простой злодей. Он может лишь убить людей,

а душу скрасть, как Асмодей, не может ни бельмеса.

И вот на ринге с двух сторон — под свист толпы и грай ворон:

Сел в грузовик, набрал разгон двуногий клон амёбы.

Напротив, в суете-сует, толпа. Среди неё — поэт

творец, мудрец, аскет, эстэт, уже у грани гроба.

А в жарком небе гром петард! И вот — бессильны сто бомбард

Молчат гепард и леопард, лишь ярость сжала скулы.

И кто бы крикнул "Караул!", и кто б с дороги оттолкнул?

А что же Бог? А бог уснул. И смерть косой взмахнула.

***

Сонет о любви к жизни

Еще один из нас ушел во тьму.

Отмучился, слезами орошаем.

Пути желаем легкого ему,

Но что-то сами вслед не поспешаем.

Так ежедневно рвется чья-то нить

И так огонь щепу сжирает жадно.

Жестоки люди? Очень может быть.

А время? Время вовсе беспощадно.

Я ощущаю мозгом и крестцом

Страдая от потерь, бессилья, боли:

В нас жажда жить вчеканена Творцом

Хоть в нищете, болезнях и неволе.

Сжав челюсти, вцепившись в жизни нить…

Любой ценой стремимся вечно жить?

***

Автор и его герои

Не может Автор быть героем.

С героем Автор несравним

Мы воспеваем их порою.

Но не завидуем мы им.

Мы выше, аристократичней,

и красивее и умней.

А правда… много ль проку в ней?

Первичны — мы. Герой — вторичен.

Судьба героя нелегка

и, торя тяжкий путь героям,

Мы презираем их слегка,

Зато и златом с лаком кроем.

Но, староват и мягкотел,

И цацу из себя не строя,

Героем быть и я б хотел.

Да кто