Звёздный десант - Коллектив авторов
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Ставлю РУД в среднее положение для максимальной маневренности. Привычно-резко перекладываю джой, наводя нос корабля на систему, куда прыгать собираюсь. Точнее, пытаюсь навести.
– А вот те хрен, – говорит, нет, конечно, не говорит, но всем корпусом даёт понять мой новый скакун. Медленно, торжественно и солидно туша начинает разворот. Был бы на борту сортир, стоило бы заклинить джой и туда сходить. Как раз успел бы и все дела сделать, и газеты почитать – аккурат к концу разворота и вернулся б.
Поворачиваем.
Ещё… ещё… ну… вот.
Смотрю на спидометр, мде… 85 узлов. Гонщик, мля, это я так долго ползти буду. Надо ускорители и маневровые менять.
– На курсе прыжка, – докладывает комп.
Жму активатор джампа.
4… 3… 2… 1…
Коридор хрен знает какого пространства. Каждый раз новый и каждый раз тот же. Туман или туманности, вспышки звёзд – всё это проносится мимо меня.
Вввззззззз… хлоп. Выпрыгнул.
Так же солидно отворачиваю от звезды.
Медленно ложусь курсом на станцию.
Разгон…
Подгребаю к станции… интердикт. Выдёргивают из скоростного режима, как котёнка из лужи. Военный.
Даже не сканит. Курсанты там что ли практику отбывают – тренируются?
Опять ложусь на курс.
А вот и станция. На всех парах, аж на 85 узлах подгребаю к шлюзу. Протискиваюсь. Посадка.
Уфффф… да, это вам не на Питончике гонять. Эх, как он там без меня, в какие руки попал?
Сдаю груз. Навар невелик. Но и топливо дешёвое.
На связь выходит тот друг – торговец.
– Новости читал? – спаршивает меня Сардак.
Да что же вы все меня новостями попрекаете-то?!
– Не. Сортира нет на борту.
– Короче, Склифосовский, сейчас запустили программу поддержки средне-крупного бизнеса. Если парой гонять, премию от профита напарника дают!
– Хм…з аманчиво. Летз Го!
Формируем звено. Или крыло. Наверное, всё же звено – крыло из 2-х девяток какое то ощипанное получается. В том смысле что общипать такое – мечта любого пирата.
Берём груз.
Вылетаем.
Курс.
Разгон.
Я прыгаю первым. Товарища умный бортовой комп автоматом посылает в прыжок следом за мной.
Выход в нормаль. Курс на станцию. Появляется товарищ.
У станции ситуация повторяется, я выхожу в нормаль, и его выбрасывает неподалёку от меня.
– Работает! – говорим хором.
Парковка. Сдаём груз.
– Что-то прибыли мало, как-то… всего 120 к., – сообщаю ему, – ты ж говорил, что за эту хрень около 400 – 600к дадут?
– Странно, я свои 700к получил. Ты что вёз?
– Ну, как что? Эти, ну, как их, – сверяюсь с накладной, – семикон чего-то там. Полупроводники короче.
– Мляя… я ж тебе го-во-рил! Сверхпроводники! Суперкондуиты!!! Сверх!
– Ох, туплю…
Опять грузим руду.
Прыжок.
Заход на станцию, и тут меня опять выдёргивают из суперкруиза.
– Опять кадетов гоняют, – думаю. И не напрягаюсь. А зря!
Кое-как доворачиваю на курс, и тут по мне кораблик открывает огонь.
Пират!
Судорожно жму кнопку гипера.
– Хрен! – ну, или близко к тому отвечает комп. – Перезарядка. Ждите.
Выжимаю газ до упора. 85 узлов… Мде. Так вот где таилась погибель моя…
Пират ведёт по мне хаотичный огонь. Щиты пока держат, не зря же аж 4 модуля уплотнения-укрепления щита поставил.
– Эй, хозяин, – говорит комп. – прыгать-то будем?
Жму кнопку.
Мееедленнноооо… оооооооочччееееееенннннььььь… меееедлллленнннооооо начинает ползти индикатор готовности прыжка.
Щиты начинают проседать…
– Чё так медленно-то?! Давай, гони уже!
Полоска готовности к прыжку доходит до финишной отметки и – ничего. Не прыгаю!
– Комп! Что с прыжком?
– Масса атакующего блокирует переход.
Смотрю, кто меня перехватил, чёрт-чёрт-чёрт! Анаконда. Неужто тот тип снова?
– А ты, я вижу, разжирел, – из динамика раздаётся знакомый голос, – ну ничего, сейчас я это исправлю.
Мои щиты спадают.
Заряды его лазеров начинают прожигать и так не прочный корпус.
80 %…да прыгай ты уже! 60 %…
– Повреждены створки шлюза. Потеря части груза, – нейтрально докладывает комп.
На радаре наблюдаю, как в космос вываливаются мои конты с грузом. Мои конты!!!
– Ой, ты таки решил поделиться грузом? – не унимается пират. – Запомни, мне твой хлам не нужен.
– А что нужно? – спрашиваю его, надеясь потянуть время до прилёта полиции.
– Ты оскорбил Альвареса де ла Сида! – пафосно заявляет он, – твоя голова – вот, что смоет оскорбление!
– Уважаемый де ла Сид, – пытаюсь протянуть время, а корпус уже на половину разрушен, – а компенсация, денежная, вас не устроит?
– Возможно, – отвечает он, – я думаю… – и тут появляются полицейские.
Уффф… что ж так долго-то?!
Полицаи сцепляются с пиратегом. Жму форсаж… отрываюсь… наблюдаю, как один за одним патрульные кораблики превращаются в разрывы… Жму форсаж! Что за хрень?!
– Внимание! Температура критическая! Наблюдается повреждение систем!!!
Жму форсаж!
– Перегрев! Перегрев! Перегрев!
– Ой, мля, 45%
– Повреждены маневровые двигатели.
Корабль перестаёт слушаться джоя.
40%
И тут:
– Джамп модуль заряжен! Готовность к прыжку!
– Ура! Я спасён!
– Пожалуйста установите курс на вектор прыжка!
Хватаюсь за джой. Хрен. Даже более того, меня начинает крутить.
30%
Боковое стекло начинает трескаться с мерзким звуком.
24%
Дзиньк! Лобовуха и боковое лопаются и вылетают в космос. И моя вторая кружка тоже… Ну да ладно, это мы уже проходили. Хотя, на Питоне она б не вылетела.
18%
Что же делать? Что же делать…
– Воздуха осталось на 5 минут!
10%
– Блин! Перезагрузка систем. Там 1 % будет, но вдруг…
Залезаю в дебри интерфейса… не то… не то… не… ага – вот!
7%
Клацаю по кнопке перезагрузки.
По инфо панели пробегает перечень отключаемых систем.
Вырубается свет…
Тишина и темнота. Мимо только залпы пирата проносятся.
– Начат запуск системы после перезагрузки!
3%
Пробегает список подключённых модулей.
Выворачиваю на курс прыжка.
– Мляяяяять…!!! Заново запускать джамп модуль?!
– Ну… сука… найду ведь! Не уйдешь! – слышу вопли Альвареса.
2%
Ба-бахинг! Резкий свет, чернота и…
…
… И открываю глаза. Надо мной наклоняется нечто в белом халате.
– Хде я?
– Вы в мед. центре станции LTT 1227. Сейчас позову врача.
Блин, ну почему только в фильмах мед сёстры красивые? Или мне начало фатально не везти?
Глядя на эту особь, я понял, что столько мне не выпить…
– А, голубчик, очнулись? – подходит ко мне мужчина в халате. – Я Ваш врач. Вы в норме и можете освободить койку.
Рядом в доктором крутится типчик сильно напоминающий того маклера. Суёт мне планшет.
– Страховку оплачивать будем?
– Угу.
– С Вас всего 4,8 млн. Вот тут палец приложите.
Прикладываю палец. С моего счёта упархивают очередные миллионы.
Печально…
Типчик что-то втирает про их многостолетнюю службу и
