Обычный дом - Андрей Бузлаев

– Ты кто такой, чего надо? – просипел он, щурясь и морщась от света. Вот уж кто упырь вампирский, так это современная молодёжь — время два часа, а он всё дрыхнет! А на моё поколение, детей девяностых, все кому не лень наезжали, что мы потерянные… какое там!

– Здравствуйте, молодой человек. Я ваш со…

– Пошёл н…! – предложил мне парень и попытался захлопнуть тяжёлую створку двери. Я успел подставить ногу, не позволяя прервать разговор.

– Парень, мы не в интернете или кино. Мы в реальном мире, в России. Ты хоть капельку осознаёшь, что грубишь незнакомому дяде? Дядя даст тебе по зубам, а ты и сказать в полиции не сможешь, кто он таков и где его искать. Ты хорошо подумал, или вообще не думал?

– Ты поэтому еврейскую мумию косплеишь? – усмехнулся парень и кивнул на мои бинты. Н-да, а в чём-то он прав: ермолка из бинтов с милыми пейсами-подвязками вокруг морды, что б она не треснула…

– Не хами, малой. Поговорить надо, а ты хамишь сразу. Так дела не делаются. Или мама не учила вежливым быть?

– А я сирота, – с вызовом парировал он, но позу сменил — выпрямился, отпустил дверь. «Открыт к разговору», или вроде того.

– Такое бывает. Я сосед твой, снизу. Из сто двадцать шестой мы.

– Не ври, не могло! – тут же взъерепенился паренёк.

– Что не могло?

– Шуметь не могло! Я вчера только сводил, всё в наушники играло. Да и «шумку» я сделал идеальную! Триста «косых» угрохал!

– Да ну? А покажешь? – я попытался изобразить неподдельный интерес.

Паренёк бросил на меня оценивающий взгляд, чуть подумал, осматривая…

– Ну заходи, дядь. Тапки дать?

– Так я и так в тапках, по подъезду шатаюсь. С соседями познакомиться решил. Месяц как въехали, а я как-то всё никак… Сам понимаешь: переезд — дело такое…

– Понимаю, дядь.

– Ну что ты всё дядь да дядь, заладил. Я не так уж и старше тебя.

– А ты какого года?

– Девяносто первого. А ты?

– Второго.

– Девяносто второго? Это мы почти ровесники? – я аж обрадовался.

– Не, дядь… второго! Мне двадцать всего.

Я опешил. Как так? Разве люди две тысячи второго года рождения уже не в ясли ходят? Девяносто шестого ведь… младшеклассники… это что, это я старый, выходит?

– И всё же, не велика разница… прекрати мне выкать! Тебя как зовут?

– Володя, – он повернулся ко мне на компьютерном кресле, в которое уже успел усесться и протянул ладонь для рукопожатия.

– Руку подают стоя, Владимир. Это так, на будущее. Борис, очень приятно. Можно просто Боря.

– Хорошо, – он усмехнулся. Моим нравоучениям, скорее всего, ну да ладно. – Ну как тебе моя берлога, Борь?

Я осмотрел комнату.

В целом, довольно обыденная. Современный недорогой интерьер, купленный известно в каком магазине. Без изысков, но и не совсем примитив. Единственным, что совершенно не вписывалось в общую концепцию, был странный ящик неизвестного назначения, собранный в дальнем конце комнаты.

В углу около окна был сооружен странный деревянный короб, невольно вызвавший у меня ассоциации не то с сараем, не то с курятником. Несколько балок, доски и фанера в качестве стен, высотой метра в полтора, да и шириной едва ли больше. Внутрь этого «сарая» уходила кипа разномастных проводов — интернет-кабель, несколько кабелей питания, удлинители от розеток.

На дверце имелось небольшое окошко и я заглянул внутрь.

Стены изнутри покрывало что-то на подобии поролона, вырезанного острыми зубьями. То есть плитка тридцать на двадцать пять, из которой с внешней стороны торчат «зубья» пирамидок, закрывающих всю площадь этой плитки. Кажется, он так и называется — «акустический поролон». Этими плитками были обшиты и стены, и пол, и даже потолок внутри этой коробки.

Помимо «интерьерных» решений внутри так же стоял стул, стойка с микрофоном, миниатюрный ноутбук на специальной подставке — своеобразной металлической «руке», торчавшей от стены, какая-то большая чёрная коробка гитаристов, колонка, с которой они везде таскаются, обвешенная целой кипой проводов, в сетчатую «морду» которого уткнулся ещё один микрофон и штуки четыре разных гитар, развешенных по внутренним стенам на небольших кронштейнах.

Всё это освещалось лиловым светом, лившимся из-под потолка коробки от светодиодной ленты. Ещё я заметил за ноутбуком что-то странное, вроде кольцевой лампы, в центре которой… это подсветка с держателем для мобильника, что ли?

– И что это? – осведомился я, поглядывая внутрь.

– Это? Моя студия.

– Ну, я догадался, но решил удостовериться. А чего такая мелкая?

– Да я на этой едва не разорился! Но больше и не надо. Я в ней легко помещаюсь, могу стримить и записывать, что мне надо. Передаю на главный комп, вот этот, тут уже спокойно всё монтирую, свожу и прочее…

– А «форточка» зачем?

– Для света, для вентиляции. Дверь-то открытой не оставишь, пылищи налетит. Убираться там сложно, знаешь ли.

– Надо думать, – я понимающе закивал. – А подсветка такая… пёстрая почему?

– Она регулируется. Это для эфиров, что бы цветовой фон настраивать. А основной свет — вон та круглая лампа. В общем, всё отстороено под меня, как мне удобно и я всё могу делать прямо там, не выходя. Так что музыка вся изолирована, никому мешать я просто не могу!

– А я разве что говорил?

– Все говорят, – с какой-то грустью протянул парень. – Предыдущие жильцы мне весь мозг съели. А как доели — принялись ложечкой по пустой скорлупке стучать, добавки требовать. Мозгоклюи чёртовы…

– Не чертыхайся. А чего ты им сдался, если всё так хорошо?

– Ой, да они до того дошли, что им вроде как звук от моих кабелей мог мешать! Типа у меня тут напряжение такое, что к вам в квартиру звук от него проникает! То ли магнитно, то ли ещё как, якобы, «фонит»… бред чистейший!

– Ну да, бред, – согласился я. Я физику в школе учил, хоть и знал её плохо. Определённый электромагнитный фон возникнуть может, в теории, но от мобильника или микроволновки в квартире его будет в разы больше, равно как и от компа. Хотя… надо будет знакомому радиолюбителю позвонить, его версию послушать. Для очистки совести хотя бы.

И ещё кое-что надо узнать, так же для очистки.

– А что, Володь, хорошо эти штуки глушат? – спросил я,