Приговор, который нельзя обжаловать - Надежда Зорина

– Прослушку надо ставить, – заключил Балаклав тоном умудренного опытом шпиона.

– Завтра поставим.

– Это хорошо. – Вениамин улыбнулся. – Я вот тут, пока ночью вахту нес, кое-что наработал. – Он перегнулся через сиденье, достал ноутбук. – Видишь ли, я внес в программу всех действующих лиц нашей древнегреческой трагедии на предмет, кто из них может быть убийцей.

– И что? – заинтересовался Андрей.

– А ничего! По мнению компьютера, ни один из них не является убийцей. – Вениамин значительно покивал. – В том числе и твой Артемий Польский, которого мы выпасаем. Да, ни один… – Он сочувственно посмотрел на Андрея. – Или же любой из них с равной степенью достоверности.

– И как это понимать?

– Возможно, у нас на данный момент не хватает данных, а возможно, все эти Королевы-Шишковы-Польские действительно ни при чем.

– То, что сведений не хватает, – это верно. Вот завтра поставим прослушку у Артемия, может, что и прояснится. – Он отвернулся от Вениамина, посмотрел на подъезд – ему показалось, что скрипнула дверь. – Впрочем, может, ничего не прояснится. Если он действует в одиночку, без сообщника. Хотя… – Андрей в задумчивости потеребил ручку дверцы. – Убийца и жертва в любой момент могут поменяться местами, – пробормотал он. – Если Польский все-таки жертва…

– Что ты там бурчишь?

– Так, ничего, пытаюсь мыслить. Ладно, иди домой, отсыпайся. Я до четырех здесь сижу, потом до десяти Денис, ну а тебе опять выпадает ночная смена. А завтра… Похороны в двенадцать. Денис будет наблюдать за Артемием, ты, на всякий случай, здесь, на стреме посидишь, ну а мне, как всегда, самое трудное и ответственное достается – проникнуть в квартиру.

– Эх, посодют, начальник! – Вениамин вылез из машины, аккуратно, чтобы не хлопнуть, закрыл дверцу.

– Ничего, прорвемся! – Андрей махнул рукой Вениамину и приготовился к долгим часам ожидания неизвестно чего.

Проникнуть в квартиру оказалось не сложно: замок у Артемия был простой, сигнализация отсутствовала. Соседи повели себя как сознательные граждане – с утра пораньше дружно отправились на работу, из-за дверей не выглядывали и не изводили подозрительностью. С самого начала все складывалось благополучно. Когда Никитин вошел и огляделся, понял, что сегодня у него, пожалуй, самый удачный день в жизни – квартира представляла собой просторный зал, лишенный всяких перегородок. Больше всего это походило на мастерскую художника. Впрочем, Артемий Польский таковым и являлся – художником слова. Отсутствие перегородок давало прекрасные возможности для прослушивания. А они-то все думали-гадали, куда лучше всего воткнуть «жучок». Сначала собирались поставить его в телефон, потом где-нибудь на кухне, рассудив, что обычно все секретно-деловые разговоры с глазу на глаз ведутся именно там, потом – в прихожей, чтобы сразу услышать и обезвредить убийцу, если таковой явится. А тут – пожалуйста: ни кухни, ни прихожей, все помещение, почти целиком, прослушивается. Прослушку он решил установить в люстре – географическом центре апартаментов.

Андрей еще раз оглядел квартиру, но теперь уже с другой целью: покажи мне свое жилье, и я скажу, кто ты, – сопоставляя созданный когда-то психологический портрет убийцы с этой обстановкой, переселяя его сюда, устраивая вот на этот диван, усаживая за письменный стол, опрокидывая в обмороке на ковер, подводя к бару, выбирая вместе с ним напиток на одинокий вечер. Тот убийца, которого он себе тогда представил, в обстановку прекрасно вписывался. Да что там вписывался! Это была его квартира: она была пропитана его запахом – запахом заскорузлого, злого, неудовлетворенного одиночества, она излучала его флюиды – здесь поселилась смерть. На диване убийце удобно лежалось, толстый ковер смягчал падение, за огромным письменным столом его не раз посещало вдохновение – краткая радость творца быстро сменялась жестокой депрессией…

Андрей сел за стол, механически потянул на себя ящик. Посмотрел рассеянно в темную щель. Убийца. Да, все так.

Но надо было проверить и другую возможность. Избавившись от только что созданного образа Артемия-убийцы, выставляя на время его за дверь, он пригласил Артемия-жертву. И точно так же провел по квартире, опробовал на нем обстановку – вещи приняли и этого жильца с той же легкостью, изменив мгновенно свое назначение. Казалось, изменился сам воздух – отчаянным страхом, ужасом перед смертью моментально наполнилось жилище. Убийца и жертва так просто взаимозаменялись. Тогда он пригласил их двоих – они уселись на диван, обнялись, как братья-близнецы после насильственной разлуки, распили по бокалу вина за счастливое возвращение, пристроились за письменным столом, синхронно вытянули из двух одинаковых пачек по чистому листу бумаги, улыбнулись друг другу и застрочили в две руки – убийца и жертва.

Ничего не выходит! Андрей тряхнул головой, изгоняя обоих.

Ну ладно, раз уж он здесь, и, в общем, в относительной безопасности (с похорон Польский при любом раскладе раньше чем через два часа не вернется), можно хотя бы провести небольшую проверку его личных бумаг. Во всяком случае, это даст больше пищи для понимания Артемия как человеческой личности, чем все его измышления и представления. Сегодня ему везет, может, и найдет что-нибудь полезное. Например, наткнется на дневник или…

Ни на какой дневник Андрей не натолкнулся, но то, что ему удалось найти, стоило любого самого откровенного откровенника. Это было письмо, написанное от руки, полудетским, стремительным, нервным почерком. Без подписи, но, чтобы понять, кто его автор, никакой подписи и не требовалось. «Деревянный король!» – таким обращением начиналось письмо, точно так же как и одно из стихотворений последнего сборника Сони Королевой.

«Деревянный король, здравствуй!

Видишь, первый раз в жизни я смогла сказать тебе «ты». Все мое детство ты добивался, чтобы я называла тебя просто на «ты» и просто по имени, утверждая, что мы – равноправны, несмотря на огромную разницу в возрасте, потому что мы оба – поэты, духовные родственники. Но я не могла, да, наверное, и не хотела, никакого равенства не ощущая. И вот теперь, когда перестала быть поэтом, я говорю тебе «ты».

Однако не спеши радоваться, спрячь свою змеиную улыбку – мое «ты» не имеет никакого отношения ни к признанию равенства, ни тем более к ощущению поэтического родства души. Просто доказывать человеку, что он подлец и сволочь, на «ты» как-то естественнее. Итак, еще раз:

Здравствуй, деревянный король.

Да, да, это мое стихотворение – самое больное и злое – было посвящено тебе. А ты и не знал? Узнай, и перечитай, если сможешь. Не можешь, не хочешь, боишься? Попробуй все-таки.

Деревянный король, улыбаясь, снимает корону,

Деревянный король надевает, смеясь, красный плащ.

Он уже не король – он палач…

Стоит ли после этого еще что-то объяснять? Да, это ты – палач, это ты – воплощение зла, да, это ты искалечил, убил мою душу, сделал жизнь мою невозможной. Если бы я могла тебя истребить!.. Но истреблять – твоя прерогатива. Я даже боли причинить тебе не могу, настоящей боли, какую причинял ты мне все мое детство, потому что ты по сути своей нечувствителен к боли. Но все-таки попытаюсь, скажу тебе сейчас одну вещь: знаешь, стихи мои больше не пишутся, никогда не напишутся, и даже ты ничего не сможешь с этим сделать. Помнишь, при первой нашей встрече, когда мы возвращались из парка и ты добивался от меня стихов, я сказала, что стихи мои – боль, и читать их могу, только если ее ощущаю, а ты в шутку предложил ущипнуть меня за ножку? Все последующие годы это было твоей главной методикой, и она тебя не подводила. Но теперь любые средства бессильны – моя немота навсегда. Или у тебя есть в загашнике суперсовершенное лекарство? Не удивлюсь, если ты опустишься (или поднимешься?) до настоящего злодейства, убьешь мою мать, например, только чтобы заставить меня снова писать, пробиться сквозь мою душевную окаменелость, добыть из меня новые стихи, как шахтер добывает уголь, терзая землю.

И еще раз:

Здравствуй, деревянный король!

Хоть и не хочу, всеми силами своей души сопротивляюсь тому, чтобы ты здравствовал. Как бы я желала тебя оскорбить, истоптать, исплевать! Но даже слов подходящих не знаю. Ты – гадина гадин, подлец подлецов, самая последняя сволочь на свете. Я ненавижу тебя, как вряд ли еще кто-то кого-нибудь ненавидел.

Нет, все не то, не то! Нет таких слов, чтобы передать… А, кажется, нашла! Ты – бездарнейший поэт нашей бездарной эпохи.

Вот теперь все».

Да, теперь действительно все: вопрос, убийца или жертва Артемий, разрешился. Он нашел свое суперсовершенное лекарство, как и предсказала Соня, изыскал способ причинить ей наисильнейшую боль. И не важно, предсказала она или невольно подсказала. Только как же?… Получается, Соня знает, кто убийца ее матери? Почему же она его не сдала милиции? Или хотя бы не рассказала бабушке? И почему Артемий не уничтожил письмо, ведь оно для него – опасная улика! Не подумал? По своей поэтической рассеянности забыл, что оно у него все еще хранится? Или так уж уверен в себе, думает, что на него, знаменитого, уважаемого человека, и подозрение пасть не может? Или тут что-то другое: он специально его оставил для каких-нибудь целей?