Антология мировой фантастики. Том 10. Маги и драконы - Роберт Говард

Шлюшка все курит. В холодильнике нахожу пиво. Откупориваю бутылку, делаю несколько осторожных глотков. Достаю из коробка щепотку дряни скатываю в маленький шарик, кладу под язык. Сажусь за стол, руки складываю, поверх них голову жду светопреставления.

Вроде бы и не нужен мне стимулятор, но без него Колдуна встречать боязно. Я с похмелья не боец, а Ване убить что некоторым сплюнуть.

Кстати, а мне?.. Встрепенувшись, тащу из ножен свою живопыру. Чистенькая.

— Эй, парни! — кричу. — Вы не в курсе, я, случаем, вчера никого на тот свет не отправил?

— Без понятия. — Это мент-полуорк. — В районе за ночь троих порезали и одного табуреткой насмерть забили. Твой какой?

— У моего горло расписано. Несовместимо с жизнью.

— Может, не нашли еще…

Тут меня начинает выворачивать наизнанку. Не в смысле тошнить, а просто целиком вывертывать, как грязный носок, с таким же примерно запахом по всей кухне. Шлюшка морщится и наконец-то глядит в мою сторону с интересом. Не понимаю, зачем выворачивать грязные носки? Их надо класть в стиральную машину… И меня кладет в стиральную машину. Почему-то сразу на отжим. Оборотов под тысячу.

Более или менее возвращаюсь к реальности опять в лежачем положении. На той же кровати. Рядом сосредоточенный Зацепин, его теплые добрые руки сжимают мои виски. Хороший ты мужик, Серега, хотя и потенциальный враг. Это тебе еще зачтется и случае.

— Хватит… — еле-еле выдавливаю. — Я в порядке, спасибо.

Из-за двери опасливо выглядывают сильно встревоженные менты. Зацепин расслабляется и трясет ладонями в воздухе.

— Ты страшно кричал, Дима. Страшно. В жизни такого не слышал.

— Извини. Эй, ребята, там пиво… Дайте, а?

Приносят, я немного отпиваю. Становится еще легче.

— Спасибо, парни. Век не забуду.

— Да мы чего… Ты-то как? — Под «чармом» мои тюремщики донельзя милые и ласковые.

— Нормально. — Пробую встать, но меня шатает. И способность кастовать, чувствую, гораздо ниже привычной нормы. Для ординарной драки вроде хватит, а вот для масштабного побоища — увы. Не хочет психика выходить на режим, не держит она его больше. Допился кудесник. Минимум дня три в себя приходить.

В дверь звонят, один из ментов уходит открывать. Шевеление, приглушенные голоса. Я сижу на кровати и тупо гляжу в стену. Жду.

Появляется Колдун. Морда опухшая против обычного вдвое, буквально в дверь не лезет. Еще бы, такое механическое воздействие пережить… Защита наворочена круче, чем вчера, она вся искрится и даже вроде бы хрустит.

— А хорошо ты его прикрыл, — говорю Зацепину. — Не всякий мастер пробьет.

— Допустим, не всякий грандмастер! — пыжится Зацепин. Но я вижу — ему приятно.

— Кончай базар, колдуны, — приказывает Колдун. — Ты! — Это Зацепину. Выйди пока. Серега мнется, ему боязно за клиента.

— Иди, иди, — отмахиваюсь я, и Зацепин действительно уходит, притворив за собой дверь. Ваня усаживается на стул и закуривает. Я тоже лезу за сигаретами. Колдун при этом моем жесте слегка меняется в лице, но быстро с эмоциями справляется. Похоже, он на меня за вчерашнее не в обиде. Скорее наоборот, зауважал.

Некоторое время мы молча курим, роняя пепел на паркет и разглядывая один другого. Наконец Колдуна прорывает. Он достает из-за пазухи листок в размер фотокарточки, сует его мне под нос и спрашивает с приторным миролюбием в голосе:

— Зачем ты убил моих людей. Саид?

Bay, у нас, оказывается, есть чувство юмора. Жаль, не помню, что там дальше по тексту. Безмятежно выдаю первое, что приходит в голову:

— Ребята попросили.

Колдун угрожающе сопит. Я забираю у него карточку. Смотрю и с неподдельным изумлением спрашиваю:

— Это что?!

— Не-ет, — тянет Колдун. — Это я у тебя хочу спросить — что? А?!

— Что, что… «Чейн лайтнинг». Цепная молния… Погоди, дай разобраться.

Ваня старше меня почти вдвое, ему верный полтинник, но называть такого людоеда на «вы» я органически не в состоянии.

На фотографии мои старые приятели, орки-боевики. Все шестеро. Лежат компактной группой. Обугленные. Чересчур, попросту излишне, демонстративно обугленные. Как будто маг пробовал силу.

То ли хотел показать, насколько силен. А силен он весьма. Меня охватывает легкая нервная дрожь. Это грандмастер. Совершенно точно — эльф. Может быть, даже мой иррэйнский наставник. Бр-р-р Возвращаю карточку Ване.

— Извини, но я тут ни при чем.

Ваня пару секунд пытливо на меня смотрит а потом отводит глаза и начинает странно жевать губами. Наверное, так ему соображать легче.

— За мной дракон, что было, то было. А тут не моя работа.

— У-у, — говорит Ваня. — У-у,…!

— Соболезную.

— Помолчи!

— Йес, сэр.

Он размышляет еще полминуты. Бросает окурок на пол, топчет его ногой. И неожиданно спрашивает:

— Ты чего удрал вчера?

— Мне нужно было все обдумать. А ты наверняка заставил бы меня решать немедленно.

— Ха! Какой, понимаешь… мыслитель. Лови его потом по всему городу. Скажешь, легко? Зацепин с ног сбился, пока тебя вынюхивал. А убытки? Этому плати, тому плати, машины гоняй, ментов подключай, плюс девка не работает, хата простаивает… Ну и чего же ты решил?

— Не вмешиваться.

Ваня начинает картинно закипать. Но я уже сообразил: после вчерашнего шоу он меня не тронет. Достаточно провозгласить нейтралитет, и я уже для Колдуна не враг, а наемник, которому просто нужно предложить хорошую цену. Других категорий Ваня и не знает.

— Пацан, ты хотя бы представляешь, сколько мне должен?!

— За дракона? Представляю. Средних размеров поместье в Иррэйне и рабов душ пятьсот. Стандартная цена.

Ваня было замахивается, но я уже протолкнул сквозь его защиту нож. Слегка щекочу толстое брюхо. Клиент в изумлении.

— Только не сердись попусту на своих людей. Они ничего не могли поделать. Со мной вообще… Тяжело.

Колдун пыхтит. С каждой демонстрацией силы я нравлюсь ему все больше.

— Ладно, спрячь перо, — говорит он. — Понтярщик.

— На себя посмотри. Ворюга.

— Что?! А пистолет?! — неожиданно орет Ваня. — Забыл, да?! Ты в курсе вообще, сколько такой стоит? Сам ты ворюга!

Я к перемене темы не готов и в ответ на претензию глупо ухмыляюсь. Злопамятный тип Ваня Колдун. Хотя «глок-18» действительно стоит денег. Эта модель не поступала в коммерческую продажу, и достать ее сложно. Кому угодно, кроме меня, я ведь просто-напросто отнял пушку у наших бандитов пару лет назад. Чего-то они косо на меня посмотрели, и очень зря — маг был пьян. Ваня потом звонил на Фирму и жаловался. Ваня любит звонить на Фирму и возбухать по малейшему поводу. Игорь меня за эту выходку здорово отчехвостил и пистолет сказал вернуть. Но я уперся. А вы бы отдали уркам-оркам автоматическое оружие с темпом стрельбы тысяча триста в минуту? Зачем оно им, поранятся еще…