Люби меня - Елена Тодорова

– Чего тебе, блядь, не хватает? – выталкиваю, резко врезаясь ей между ног пахом.

– Что? – теряется.

Не думай. Не думай. Не думай!!!

Прикрываю глаза. Перевожу дыхание. Усмиряю своих демонов.

– Любишь меня? – хриплю, толкаясь в ее переносицу лбом.

– Конечно… Люблю…

– До смерти?

– До смерти.

Стягиваю Сонины штаны вместе с трусами ей до колен.

– Вдруг кто-то придет? – задыхается волнением.

– Не придет, – обещаю я то, на что, по сути, не имею влияния. Потребность в ней слепит и притупляет осторожность. – Все будет хорошо.

И она верит. Двигая ногами, стаскивает кроссовки и мешающую нам одежду. Я дергаю шорты вниз и, подхватив свою Соню-лав под ягодицы, врываюсь в ее огненный рай.

– Мм-м… – стону на пониженных. – Умираю, как люблю тебя… Умираю, как мне, мать твою, охуенно… Умираю в тебе… Ты моя, блядь, навек… Моя… Обещай!

– Да, да, да… Обещаю… – частит она, пока я давлю рев своей потерянной, как корабль в шторм, души и пытаюсь концентрироваться только на кайфе, которого на фоне боли так, сука, одуряюще много. – Саша… – дрожит слишком явно. – Двигайся, пожалуйста… Двигайся…

Двигаюсь. И мы, как всегда, забываемся.

С ней отключается мозг. Прижигаются раны. Отрубаются тревожные кнопки.

Только жаркие вздохи. Только надсадные стоны. Только тугой ход моей плоти внутри ее лона.

Я не позволяю себе думать даже дома. Едва начинает бомбить, набрасываюсь на Соню. Чувствую, что уже не ласкаю, а терзаю ее, но остановиться не могу. Пока сознание полностью не мутнеет, и меня не утягивает в режим глубокого сна.

– Ты меня любишь? – первое, что спрашиваю утром.

– Люблю.

После еще десятки раз с этим вопросом придалбываюсь, пока не расходимся на парковке академии.

– Ты чем-то встревожен, – замечает Соня, пытаясь поймать мой взгляд. Я отворачиваюсь, она касается губами моей напряженной челюсти. По коже тотчас разлетается дрожь, которую она, я уверен, может видеть. На улице мороз. Может, решит, что это на него реакция. Но нет… – Расскажешь, Санечка? Что тебя беспокоит?

– Позже, – быстро выталкиваю. И даже заставляю себя улыбнуться. Глядя на нее, подмигиваю. – Опоздаю на треню, Кирилюк шкуру спустит.

– Мне… Саш, мне зачем-то твоя мама вчера звонила, – признается у парадной двери корпуса, когда я уже собираюсь отпустить ее ладонь и спуститься к спортзалу. – Я растерялась и не приняла вызов.

– Молодец. Не принимай, сколько бы она тебе не долбила. И сообщения не читай, – тоном, конечно, жестко орудую. – А лучше… Дай сюда телефон.

Когда вручает мне свой мобильник, блокирую контакты матери.

– Вот, держи, – возвращаю. – И с чужих номеров не принимай.

– Да что такое?..

– Ты меня слышала? – одергиваю грубо. – Не принимай ни от кого, кроме меня!

– Хорошо, – соглашается, как и всегда, покорно.

В знак раскаяния за то, что наорал, наклоняюсь, чтобы нежно поцеловать Сонины сладкие губы. От соприкосновения с ее теплым и влажным языком кружится голова и сходу вскипает кровь. Но у нас больше нет времени.

«Вечером…» – обещаю себе.

– Я тебя люблю, – последнее, что ей говорю.

А вечером… Соня исчезает.

[1] Здесь: лайф – сокращение от вымышленной социальной сети Лайфграм.