Том 1. Стихотворения - Виктор Боков

* * *

Дождь по ружьям,Дождь по каскам,По брезенту,По броне,Дождь по линии опасной,Словом —Это на войне.

Нет стрельбы.Молчат «катюши»,Притаившись за бугром.Им куда приятней слушатьНе себя, а майский гром!

* * *

Твой голос как виолончельИ как гудение шмелиное.Он побеждает мрак ночей,В нем сила непреодолимая.

Мне хочется творить добро,Растить людскую совесть чистую,И если ты подашь ребро,Я целый мир создам и выстрою!

* * *

Поэзия! Приди женойКо мне в мою халупу.Порежь мне хлеб ржаной,Подай тарелку супу.

Входи, входи спроста,Что мешкаешь так долго?Неси отрез холстаЗа место некролога!

Я весь тобой распятНа страшной крестовине,Весь в рифмах нараскат,Весь в звездах и полыни.

От пота соль на лбу,Но любо мне бурлачить,Гулять свою гульбуЛишь так, а не иначе.

О сладость мук и слез,Над музыкой созвучий,Над радугою слов,Над собственною тучей!

Моему перу

Когда тебя в ладонь беруПриемами ружейными,Я говорю: — Простор перу,Простор воображению.

Гуляй, мое перо, скрипи,Как мачта корабельная,Не холуя во мне крепи,А вольницу и гения.

Будь той скрипучею сосной,Что двести лет не падаетИ непоклонной головойЛесные дебри радует.

Перо мое! Скорей, скорейБеги, не глядя под ноги!Клокочет, рвется мой хорейНа трудовые подвиги!

Растратчик

Ему за тридцать стукнуло,А он все в тягость ближним.И ничего-то путногоЕще не сделал в жизни.

Он к той, что в жены прочили,Не привязался на́веки.Ни сына и ни дочериНе подымает на руки.

Хоть голова и увитаВолос веселой смолью,Но редкий день не налитаОна чугунной болью.

Он не у книжных полок,А у пивных у стоек.Он не с Толстым и Гоголем —Ему другое подали.

Он пьет, не разбирается,Нет водки — глушит рислинг.Как нищий, побираетсяЧужою крошкой мысли.

Не слышал он в лесу дрозда,Не лазил по долинам,Он не дышал тобой, гроза,Не бредил летним ливнем.

Как грош меняет медный,Растрачивает дни.Скорей к нему, немедляНа выручку шагни!

Нам жизнь дана ненадолго,Открой ему, поэт:Она всего как радуга —Была, цвела — и нет.

* * *

Вот и уйдем!И не будет нас,ПеремешаемсяС листьями рыжими.Это случится,И мартовский настБудет звенетьНе под нашимиЛыжами.Склонит МедведицаСиний свой ковшВ тихой печалиНад ивой плакучею.Эта минута придет.Ну, так что ж —Крыльев не сложимПо этому случаю!Будем все так жеВ шинели шагать,В робе матросскойИ ватнике стеганом.Нам, огневым,Нелегко совладатьС нашим,СоветскимУпорством особенным.Скоростью века,Свету в обгон,Устремлены мыВ коммуну, товарищи,Не остановитПечаль похорон,Свежая глинаИ холмик на кладбище!

Тихая улица

Тихая улица.Мост через речку.Сердце волнуется:Встречу? Не встречу?

Вот не ждала!Вот когда ошарашу.Выйдет самаИли вышлет мамашу?

Садик как был,Только яблони выше.Так же ходилСизый голубь по крыше.

Встретила криком,Всплеснула руками:— Здравствуйте, Виктор!Какими судьбами?

У самовараЛьется беседа.— Вспомни-ка, мама,Он был непоседа.

Фикус в окне,У стола — олеандры.Скажет ли мне,Что чего-то неладно?

— Счастлива, Тася? —Молчанье. Заминка.— Где ты скитался,Моя половинка?

Где ордена?— Не имею покамест.— Вот тебе на!— В этом после покаюсь.

Ходим у поля,У горькой полыни.Детство и школаВесь вечер в помине.

Все воскресим,Перепашем в два плуга,Но умолчим,Как любили друг друга.

* * *

Чувства паводок вешнийНеразлучен со мной.В сердце, словно в скворешне,Песен радостный рой.

А на улице вьюги,Снег, сугробы да льды.Песню дать им в подругиДо весенней воды?

Дам!Душа не скудеет,Жар не гаснет в груди.Все живое живеетОт щедрой любви!

* * *

Мне душно в пуховом снегу!Подушек дюжина… перина.И для кого? Для исполина!Что хочешь делай — я сбегу!

Я не люблю любви ручной,Мне тошно с томного уютца,И надо мной уже смеютсяКувшинки заводи речной.

Не смей мне шею обвивать,Уж лучше хмель пускай задушит!Я шапку в руки и — виват! —Леса с таинственною глушью!

Где дебри, где бормочет бор,Где глухари секутся бровью,Где родниковый разговорЛьнет к моховому изголовью!

* * *

Шелк волос твоих ткалВознесенск или Вильнюс?Я тебя не искал,Ты сама появилась.

Тук! Тук! Тук! — каблучки.Плащ крылатый внакидку.Руки, словно лучи,Потянулись в калитку.

Алый рот золотистНе от краски продажной.Я кричу: — Воротись!И не думает даже.

Время в трубы трубитьС коммунальных площадок и лестниц:— Хватит юных любить,А кому же ровесниц?!

* * *

Над рекою хатеночка слеплена,Не из глины — из веток ольхи.Вот моя резиденция летняя,Мой шалаш, где слагаю стихи.

Где учусь по-есенински, блоковскиЗабираться к стихам на Валдай,Где без бубна шаманю по-боковски,Озорую, как Васька Буслай.

* * *

Раздариваю строчки, как янтарь.Овсом отборным сыплю ассонансы.Усердней, чем былых времен гончар,Леплю свои словесные фаянсы.

Я верю, что для этого возник,Как самоцвет, как радужные дуги,Как тот в тени пробившийся родник,К которому спешат напиться люди!

* * *

Пусть мне скажут: это не бывает!Я в стихах заметить не боюсь —Небо на березу надеваетГолубой неношеный картуз.

От грибов в лесу землетрясенье,Дыбится земля.Скажете, что это вдохновенье,Что придумал я.

На плече у тучи голубь мира.Молнии блестят, а он сидит,И воркует в небе мило-мило,И спокойно на землю глядит.

Скажете, что это не бывает,Что нельзя так слишком возвышать…А строка, как лебедь, выплываетЗемлю величать и украшать!

* * *