Откровение Бога. Том I - Владимир Гриневицкий

– Том… Оно ждало здесь миллиарды лет…

Я не отвечаю. Я поднимаю руки вперёд, мои ладони всего в нескольких сантиметрах от Откровения, но я не решаюсь к нему прикоснуться. Меня посещает странное чувство, чувство тепла, и, наверное, уюта. Я как будто что-то вспоминаю, как будто этот артефакт – это… это моё. Это что-то такое, к чему я имею непосредственное отношение. Я как будто чувствую себя дома, чувствую, что я нахожусь на своём месте, что я должен сейчас находится именно здесь, а не где-то ещё. Я не решаюсь коснуться его. Я осматриваю Откровение, стоя над ним.

– Возьми его, Том… Ну же!

Я подношу правую руку к верхнему краю артефакта, левую подношу к нижнему краю и прикасаюсь к Откровению. Оно тут же падает ко мне в руки, и я чувствую, что оно совсем ничего не весит, как пустая картонная коробка. Я держу его двумя руками, колени немного подгибаются, и меня посещает странное, но чистое чувство радости и восторга, я слегка улыбаюсь, как будто держу на руках своего новорождённого ребёнка. Я оглядываю его поверхность, она гладкая. Внезапно невидимая сфера исчезает, и капли дождя падают прямо на меня, я поднимаю голову, и они капают на стекло моих очков.

– Том… он тяжёлый?

– Нет, – с восторгом отвечаю я, – он почти ничего не весит…

– Я эвакуирую тебя, Том, пора!

Эти слова возвращают меня в реальность.

– Как? – спрашиваю я.

– Ха-х, хотел бы я знать! Сейчас и узнаем! Кстати, моё имя Бен Доккинс, но можешь звать меня Док.

– Так как ты собираешься меня отсюда вытащить, Док?

– Через три секунды, Том!

– Постой-постой, расскажи сначала, как? – немного удивлённо и нервно спрашиваю я, держа в руках Откровение.

– Две!

– Подожди!

– Одна!

И в этот момент за моей спиной раздаётся едва слышимый хлопок. Кто-то обеими руками хватает меня за плечи. В следующую долю секунды раздаётся ещё один хлопок, и вместо дневного света над головой у меня появляется тусклая лампочка. Я оказываюсь в небольшой комнате без окон, с окрашенными до половины в зелёный цвет стенами.

Глава 3

Максим Покровский

– А теперь расскажи мне всё, что ты знаешь.

– Что именно?

– Начни с самого начала. С чего начался твой день?

– Я проснулся у себя в квартире, затем мне позвонил мой друг…

– Что он сказал?

– Сказал, что намечается дельце.

– Что за дело?

– Банкомат на углу рынка. Инкассаторы там так и крутятся. Хотели прикарманить себе немного.

– И как? Получилось?

– А ты что, видишь у меня в руках кейс, набитый деньгами? Чёрт, ты же знаешь, что нет, зачем спрашивать? Раздался этот чудовищный взрыв, всё сгорело в мгновение ока…

– Что потом?

– А потом я потерял сознание и проснулся у тебя в вертолёте. Вы кто такие вообще?

– Ты что-то недоговариваешь.

– Что? Ты с ума сошёл? Самое время что-то скрывать, у меня на глазах вспыхнул целый город!

– А как ты уцелел после ядерного взрыва, Макс?

– Я не называл своё имя… Откуда ты знаешь его?

– Я знаю многое

Два часа назад. Иерусалим. Израиль

Её запах напоминает запах малины. Она стоит ко мне спиной и смотрит на меня через левое плечо. Она улыбается мне. На её белые волосы падают лепестки сирени. Её белое платье развивает лёгкий ветер. Я иду к ней по зелёной траве и знаю, что она ждёт меня. Я чувствую, что я там, где должен быть, чувствую, что я счастлив. Я подхожу ближе. Ветер доносит до меня её запах. Этот запах я не спутаю ни с каким другим, я могу узнать эту девушку из миллиарда других по этому запаху. Я чувствую, что в этом мире у меня нет никого ближе, чем она. Мне остаётся дойти до неё совсем немного, но внезапно я слышу звонок сотового телефона. Я просыпаюсь.

Звонок телефона будит меня, и я ещё немного ворочаюсь в кровати, прежде чем ответить на звонок. Я не хочу, чтобы этот сон заканчивался, не хочу, чтобы что-либо возвращало меня в реальность. Хочу остаться там, с той девушкой. Кто она? Я знаю её? Нет, не думаю. Но там, во сне, я испытал чувство, которое не испытывал ни к одной другой девушке. Я беру в руки телефон. На экране звонок с фотографией, с которой парень с банданой на лице и ирокезом озлобленно показывает мне два средних пальца. Панк, только не ты! Я не встаю с кровати, нажимаю кнопку и подношу телефон к уху.

– Да, – отвечаю я и, не успевая договорить, слышу полупьяную речь.

– У-у-у-й-и-и-у-у! Кто это, кто это, кто это-о-о? Может быть, это мистер Застенчивость, который упустил вчера в баре тех двух милых девушек из-за того, что был в стельку пьян?

– На себя бы посмотрел. От тебя перегаром несёт даже через трубку.

– Да-а-а, вчера мы переборщили… Чёрт, Макс, ощущаю себя неудачником. Ну, в смысле, нас… Нас ощущаю неудачниками. Понял? Ты тоже неудачник, как и я. Ненавижу себя. И тебя. Слышишь, русский? Ненавижу тебя тоже.

– Ты зачем звонишь мне вообще? – отвечаю я. Хочу сменить тему, чтобы не слышать этот бред про вчерашний вечер.

– Да, точно… Чёрт, а зачем я звоню тебе?

– Наверное, чтобы я послушал, как ты ноешь.

– Ах, да, точно. Но шутки в сторону, русский. Помнишь, пару дней назад я рассказывал, как в течение месяца я наблюдал за тем банкоматом на рынке Махане Йегуда?

– Да, конечно. Что с ним?

– Инкассаторы меняют деньги там каждый день, там куча туристов, банкомат крутит деньги постоянно. Сегодня четверг, через пару часов эти ребята приедут забрать деньги, я думаю, самое время урвать свой кусок. Что думаешь, русский?

– Дело верное? Сам-то как думаешь? – Я протираю глаза рукой. Перед глазами промелькнул кадр с белокурой девушкой с лепестками сирени в волосах.

– Ты что, русский? Ты серьёзно? Я когда-нибудь был не уверен в том, что предлагаю?

– Да. Например, вчера, в баре, когда ты предложил подкатить к тем двум красоткам.

– Хватит, русский. Так что, ты в деле?

– Кто ещё идёт? – Я пытаюсь сложить картинку этого дела, но мысли крутятся у меня в голове: вчерашний вечер, алкоголь, сигареты, девушки… Девушка, которая улыбается мне.

– Только мы двое, – отвечает Панк.

– Ладно. Где?

– Будь на рынке, не высовывайся, я найду тебя, русский.

– Через двадцать минут, – отвечаю я. Панк так часто называл меня «русским», что я и не помню, когда он в последний раз называл меня по имени.

– О’кей, – отвечает Панк и обрывает связь.

Я бросаю телефон рядом на одеяло, пытаюсь прийти в чувство и закрываю глаза. Девушка. Да что это такое? Она не выходит у меня из головы. Этот сон был слишком реальный, я чувствовал ветер на лице, чувствовал её запах. Нужно отвлечься. Я протираю руками лицо и открываю глаза.

Прямо на потолке надо мной крутится люстра-вентилятор. В моей небольшой квартире прохладно, на часах уже полдень, и на улице уже стоит невыносимая жара. Я поворачиваю голову вправо, в сторону открытой двери на балкон, который выходит на затенённую сторону, и чувствую на лице лёгкий ветерок. Голова немного гудит от выпитого вчера. Я ловлю себя на мысли, что я совершенно спокоен перед делом. Это странно, ведь мы собираемся ограбить инкассаторов. Всё пройдёт гладко, как обычно, ведь мы делали это и раньше. Я откидываю одеяло и сажусь на край кровати. Запах малины витает в воздухе. Нужно привести себя в чувство. Я ещё раз протираю руками лицо, взъерошиваю волосы, встаю с кровати и направляюсь в ванную. В глазах слегка темнеет. Я включаю свет и захожу в ванную, чувствую холод керамической плитки босыми ногами. Упираюсь руками в края круглой раковины, смотрю на себя в зеркало. Выгляжу как дерьмо. Белки глаз слегка покраснели, изо рта запах перегара, на лице щетина. Сколько я уже так? Рано или поздно нужно завязывать с таким образом жизни. В голову приходят воспоминания о том, как я рос в приёмной семье. Я был непослушным ребёнком. Это привело меня к тому, что я зарабатываю нелегально. Аферы, кражи, продажа наркотиков… Последнее, скорее, мелочное дело, но когда я «на мели», это выручает.

Эти мысли вновь перебивает воспоминание о девушке из сна. Такое чувство, как будто бы я влюбился. А знаю ли я, что это такое? Я открываю кран и умываюсь холодной водой. Это отгоняет мысли. Я снова смотрю на своё отражение. По лицу стекают капли воды. Нужно сосредоточиться на том, что говорил Панк. Деньги сейчас есть, но рано или поздно они закончатся. Мы воровали и раньше, но это дело на глазах у всей толпы…

Ещё пара минут, и я привожу себя в порядок, надеваю кофту с капюшоном и выхожу на улицу. Рынок в паре кварталов от меня. Я достаю из кармана пачку сигарет, достаю сигарету из пачки. Не спеша закуриваю. Серый, едкий дым перебивает последние остатки запаха малины. На улице жаркое солнце раскаляет древний город. Час пик. Я стою на тротуаре возле входа в двухэтажный многоквартирный дом, в котором я живу. С обеих сторон с разной скоростью двигаются туристы, по дороге не спеша проезжают машины. Я надеваю на голову капюшон и сворачиваю направо, иду между прохожими. Панк сказал, что дело несложное, а значит, волноваться не стоит. И всё же что-то слегка тревожит меня, странное предчувствие смешивается с чувством спокойствия и воспоминаниями из сна.