Бюро-13. Книги 1-3 - Ник Поллотта

8

Пока мы бодро шествовали по галерее, мои стражи несколько раз, то ли случайно, то ли намеренно, натыкались на меня – явно пытались выяснить, что у меня с собой, хоть ненароком, а обыскать. Да эти птенчики и представить не могут, сколько на мне оружия и всяческих приспособлений. Крепко надеюсь, что этого мне хватит.

Заворачивая за угол, мы прошли сквозь искусно замаскированный аппарат с Х-лучами, миновали тщательно спрятанное пулеметное гнездо и несколько инфракрасных сканеров. Видимо, будет намного труднее, чем мы думали. Это не считая того, что я еще до сих пор не знаю – а зачем я сюда пришел?!

В конце коридора притулилась простая деревянная дверь с лаконичной табличкой "Офис". Четверо охранников заняли позицию снаружи, дворецкий открыл дверь и ввел меня внутрь. Наконец-то!

Каким же дураком я был! Частная контора Матиаса Болта представлялась мне чем-то вроде лаборатории сумасшедшего ученого, ну знаете: пузырящиеся жидкости в пробирках, огромный анатомический стол, заваленный перепачканными кровью отчетами; полки из человеческих костей, прогибающиеся под тяжестью запретных фолиантов – трудов по алхимии и черной магии…

Ничего подобного! Здесь довольно симпатично, хотя, на мой взгляд, чуточку все старомодно. Вдоль стен – книжные шкафы с тысячами толстых томов в разноцветных кожаных переплетах, – насколько я успел разглядеть, не менее чем на дюжине языков мира. На полу – пушистый велюровый ковер, такой мягкий, что ноги утопают и возникает желание улечься на него с лучшей подружкой, – прямо как живой. В центре левой стены – камин, в котором при случае можно зажарить автомобиль; вся правая стена задрапирована красивым бельгийским гобеленом, таким необъятным, что за ним спрячется что угодно.

У дальней стены, между двумя окнами, выходящими на балкон, разместился массивный блок красного дерева, по форме напоминающий письменный стол. Идеально чистая поверхность отполирована до зеркального блеска; на ней – бювар великолепной, мягкой кожи, из него выглядывает дорогая зеленая бумага, а рядом, в прямоугольной белой мраморной подставке, – внушительный золотой карандаш и золотая ручка. Без сомнения, все эти предметы не что иное, как смертоносное оружие.

За столом, ожидая меня, восседал Матиас Болт. Первое, на что я обратил внимание, – его глаза: очень большие, глубоко посаженные и не моргающие – никогда. Жуть…

Изысканный щеголь. Болт худощав, на нем классический пиджак и элегантнейшая мягкая шелковая сорочка светского человека и отчаянного прожигателя жизни. Черт, кто же это до сих пор производит такие вещи из "бель эпок"? Рот у него и так довольно широкий, а он еще и широко улыбается – во весь этот рот. Волосы угольно-черные, только на висках серебрится благородная седина. Курит эбонитовую китайскую трубку в фут длиной, набитую чем-то пахнущим как египетская травка. Этот некромэн… виноват – некромант60 не носит ни колец, ни часов, но на запястьях у него – плоские медные обручи. Магические браслеты! Такие же, как мой! Это уже интересно, – конечно, в зависимости от того, какой смысл вкладывать в это слово: например, ядерная война – это интересно? В кино – кто скажет "нет"? А в жизни? Ладно, там посмотрим, что это за браслеты…

Попыхивающий трубкой Матиас Болт сразу напомнил мне громадную змеюку, которая вознамерилась полакомиться мелкой пташкой. А я как раз парень с перышками… Но раз так, мне уж точно интересно: сам он выковал себе эти обручи или в некромэнском (некромантском либо попросту некрофильском) порыве содрал с хладных трупов загубленных им агентов Бюро? Как бы то ни было, с таким "профессионалом наизнанку" приходится считаться. И избавиться от него надо как можно быстрее. На мгновение я потешил себя мыслью застрелить его на месте, но тут же отбросил заманчивую идею: положим, и незаконно, и просто проявление дурного тона, но дело вовсе не в этом – он еще должен поведать мне, ради чего я сюда явился. Именно в этот момент мой взгляд упал на стену над ним: ого, календарь "Плейбоя"! Июнь, прекрасный месяц… Стало быть, кое-что человеческое старому колдуну не чуждо…

Глава "Братства тьмы" величественным жестом указал мне на обитый бархатом стул, столь же мягкий и уютный, как и ковер, – в спешке не вскочишь. Да, стелет он мягко… Итак, наше сражение началось… "Люди, я люблю вас, – буду бдителен!" В ответ на любезное приглашение я удобно устроился на стуле. Пусть и душка Матиас расслабится – он-то не любит людей, и бдительным ему лучше не быть…

Ну а я – агент Бюро-13: меня можно раздеть догола, поставить на уши и приковать к стене – все равно буду бдителен, а значит, вооружен и очень опасен. "Я зовусь недаром…" Нет, минуточку, – я-то из Вайоминга… Но и мы "умеем все переживать".

– Добрый вечер, агент Смит, – произнес Матиас Болт таким елейным тоном, что ему удалось на миг воздействовать непосредственно на мои инстинкты – я поддался влиянию Враждебного Разума. Но тут же опомнился и встревожился не на шутку. Смит? Какого черта?! Прямое попадание в сердце! Этой фамилией я не пользовался с давних времен – с тех пор, как работал инструктором в Чикаго. Неужели мерзкий колдун меня знает? Ну, поживем – увидим: эту фамилию берут на вооружение многие ребята из Бюро.

– Как вы меня назвали? – Я сделал изумленное лицо; внутри у меня все дрожало от напряжения. – Простите, ваш дворецкий перепутал фамилию. Я – Эммануэль Родригес, особый агент ФБР.

– Конечно, – промурлыкал он, понапрасну излучая неотразимое обаяние. – Это моя ошибка. Я немедленно сожгу этого растяпу!

Сказал – как отрезал. И повторил мое определение: "растяпа" – так я мысленно охарактеризовал его стража… Черт, опять мне чудится то, чего, быть может, и в помине нет! Мой ответный выпад – вежливый зевок, а про себя я думал: "Неплохой ход! Тебя, пожалуй, растяпой не назовешь. Но если ты думаешь завоевать мою симпатию и таким образом притушить мою бдительность – не на того напал. Мы, Смиты, – настоящие бойцы. Недаром нас так много – нас большинство!.. Фу-ты, опять меня занесло! Держись, агент, крепись, агент!"

– Итак, по какому поводу Бюро, – Болт сделал ударение на этом слове, – оказывает мне честь визитом в такое время – в половине одиннадцатого ночи?

Меня-то опять занесло, а он снова попал в цель!

– Дело службы! – отрезал теперь я, задирая ноги на стол и намеренно пачкая безукоризненную полировку: отражаю удар и нападаю сам.

Тут уж "закраснелась морда"… простите, лицо доктора Болта залилось краской, но он тут же взял себя в руки и опять стал благодушным.

– Правда? Какое же? Умоляю, откройте!