Преступники. Факел сатаны - Анатолий Алексеевич Безуглов
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
По лбу Бабухина струился пот.
– «Докладывает пост ГАИ номер семь, – послышалось из рации в салоне «Москвича». – Крытый ГАЗ–53 с указанными приметами минут пять тому назад проследовал в сторону улицы Нахимова.
– Разворачивай! – приказал водителю капитан Жур.
«Москвич», подав спецсигнал, резко пересек осевую линию и помчался в противоположном направлении. Затем, пролавировав в потоке автомобилей, свернул в боковую улицу.
Бабухин отдышался, осмотрелся. Из кабины видеть его не могли: окошко закрывал брезент. Жеребец оказался смирным и на нового человека никак не реагировал.
«Есть ли погоня? – мучил беглеца вопрос. – Пока вроде не видно». Грузовик как ни в чем не бывало, не сбавляя скорости, двигался вперед, мимо пролетали палисадники, частные дома – пошла окраина. Жеребец, который косил на Бабухина глазом, был, видимо, знатных кровей. Лощеный, ухоженный. И везли его скорее всего на какие–то соревнования: в углу лежали седло и сбруя. Спортивные…
«А что, на хорошем скакуне можно далеко умчаться», – вдруг осенило Бабухина.
Навыки верховой езды у него были – мальчишкой приобщил отец. Генеральный директор «Люкс–панорамы» погладил жеребца. Тот лишь мотнул головой. Кажется, покладистый…
Подняв хрустящее кожей седло, Бабухин осторожно пристроил его на теплый гладкий круп.
– …Мимо нашего поста только что проехал грузовой «газик» с лошадью, – сквозь треск помех прохрипела рация.
– Начинайте преследование! – скомандовал капитан Жур. – Задержите!
– Не могу, – ответил невидимый работник ГАИ. – Мотоцикл забарахлил, что–то с зажиганием, будь оно неладно!
– Где ваш пост? – перебил его Виктор Павлович.
– На Ахвалинском шоссе. При выезде из города…
– Вот черт! – вырвалось у Жура.
Шофер «Москвича» снова резко повернул и, обгоняя машины, помчался по узкой кривой улочке.
Грузовик неожиданно замедлил ход и вдруг встал. Бабухин осторожно выглянул наружу. Фургон пережидал у железнодорожного переезда, по которому громыхала «кукушка», таща за собой несколько платформ с гравием.
«Самое время сматываться!» – решил генеральный директор «Люкс–панорамы».
Быстро, но без шума он откинул задний борт, подвел к краю кузова скакуна, спрыгнул сам, а затем потянул за уздечку послушное животное. Оно легко спустилось на землю. Бабухин вскочил в седло и, пришпорив коня, помчался к речушке, протекающей параллельно шоссе. Конь и наездник пересекли водную преграду вплавь и исчезли в густой рощице.
«Москвич» пролетел мимо поста ГАИ, возле которого возился с мотоциклом молоденький лейтенант.
– С такой техникой только нарушителей ловить, – горько усмехнулась Инга Казимировна, проводив глазами гаишника.
– Ой, не говорите, – откликнулся водитель. – Я тоже больше валяюсь под машиной, чем езжу. И каждый раз боюсь, как бы не встать во время проведения операции.
– Типун тебе на язык! – сердито произнес один из оперативников.
Машина промчалась через железнодорожный переезд. Дальше дорога шла вверх. Когда они выскочили на вершину холма, шофер крикнул, довольный:
– Вон он, голубчик!
Метрах в четырехстах впереди двигался крытый грузовик.
– Прибавь, Гриша! – взмолился Жур.
Водитель показал на спидометр: мол, на пределе. И впрямь, «Москвич» выжимал из своих тягловых возможностей все, на что был способен. Расстояние между ним и фургоном быстро сокращалось.
Когда до «газика» оставалось всего ничего, Жур и Гранская переглянулись: задний борт был откинут, в кузове, похоже, никого…
– Неужели ошиблись? – с тревогой произнес Виктор Павлович.
«Москвич» наконец поравнялся с грузовиком, и Жур махнул водителю «газика», призывая остановиться. Тот тут же подал к обочине дороги и встал. «Москвич» тоже остановился. Жур и двое оперов бросились к фургону.
– Что везешь? – спросил капитан у шофера, молодого парня кавказской наружности.
– Алмаз везу, – ответил тот.
– Какой еще алмаз? – не понял Жур.
– Наш лучший скакун! – темпераментно проговорил кавказец. – На ипподром везу. Обязательно первый приз возьмем!…
Виктор Павлович поманил его пальцем и пошел к задку машины. Водитель вылез из кабины и обогнул грузовик.
– Вах! – схватился он за голову, увидев, что кузов пуст.
ГЛАВА VII
Небольшой тупорылый автобус, какие сохранились теперь только в глубинке, трясся по разбитой дороге в сторону поселка Гранитного. Среди полутора десятков пассажиров туда ехал и лейтенант Акатов.
Автобус съехал в поселок, разогнав нескольких кур, и остановился возле казенного двухэтажного здания. Какая–то старушка взялась показать Денису, где живет Бабухина. Оказалось, метрах в ста.
Над поселком висело лениво греющее солнце. Что радовало глаз – яблоневые сады. Ярко–красных и восково–желтых плодов на деревьях было больше, чем жухлых листьев. В воздухе стоял духмяный аромат яблок.
Мать «афганца» жила в двухэтажном кирпичном доме. Открыла она сама, провела в уютную однокомнатную квартиру с множеством безделушек, вышивок, половичков.
Акатов представился.
– Людмила Семеновна, – назвала себя Бабухина, насторожившись, к чему бы приезд работника милиции, да еще аж из самого Южноморска. – Присаживайтесь, – указала она на покрытый чехлом стул.
– Одна живете? – спросил Денис.
– Одна, – вздохнула хозяйка.
Она была в модном платье. Очевидно, собиралась на службу. И в свои годы (уже больше сорока) выглядела свежей и привлекательной. Акатов, сам деревенский, охарактеризовал бы ее одним словом – городская…
– Людмила Семеновна, хотел бы узнать кое–что о вашем сыне, Руслане.
– А чего вдруг вспомнили? – вздохнула она. – Почти три года как похоронила… Спасибо ребятам — «афганцам», не забывают. Пишут, поздравляют с праздниками…
Она кивнула на стену, где висела фотография улыбающегося молодого человека в военной форме. Рядом висела другая: он же, чуть постарше, в штатском.
– Расскажите, если можно, подробнее.
– Обыкновенный парень… После школы – армия. Сам напросился в Афганистан… Ранили… Промучился по госпиталям, от ран и помер.
– Видно, судьба… – констатировал Акатов.
– Не судьба, а отец виноват, – возразила Людмила Семеновна. – Яков Прокофьевич был солдафон до мозга костей. И сына хотел сделать оловянным солдатиком… Да и мне, прямо скажем, всю жизнь перекорежил. Понимаю, что о покойном нельзя так говорить, но из песни слов не выкинешь.
– Что, Яков Прокофьевич умер?
– Тоже сложил голову в Афганистане. В чине подполковника. Оставил вдову и дочку–сироту.
– У него была вторая жена?
– Мы разошлись с Яковом Прокофьевичем, когда Руслан и Родион были мал–мала меньше…
– У вас есть еще один сын? – еле сдерживая волнение, спросил оперуполномоченный.
– Ну да, Родион, – показала на фотографию парня в штатском хозяйка. – Старшенький.
Акатов еще раз посмотрел на снимки. Братья были удивительно похожи. Одно лицо…
– На сколько лет Руслан младше?
– На один час, – чуть улыбнулась Бабухина.
– Близнецы?
– Двойняшки… А характерами – как небо и земля. Когда мы с
