Шутник - Любовь Романова

— Как ты метлы тащишь! Это же техника, а не дрова! — орала девица, не жалея связок. — Осторожно со ступой! Она из цельного нефрита! Мантии на право. Кидай на пол — там разберемся…

Влад попытался проскочить мимо нее под прикрытием деревянного идола языческого божества, но был тут же схвачен за рукав куртки худой клешней, унизанной браслетами из разноцветного металла.

— Вы кто?

— Журналист. Из «Комсомольской правды», — выдал Влад домашнюю заготовку и показал одно из своих многочисленных удостоверений.

— Странно. Вроде пресс-конференция только через неделю, — засомневалась обладательница длинного, слегка раздвоенного на конце носа.

— Так я об эксклюзиве договорился! — объяснил Влад и для убедительности пустил по лбу гармошку. — Мне назначено.

— Кем назначено? Георгием Павловичем? Тогда идите. До конца коридора и налево. Его пока нет, возле кабинета подождите.

В широком коридоре, по которому пробирался Влад, кипела работа. В нем распаковывалась незнакомая аппаратура, монтировались загадочные барельефы, расставлялись столы, подозрительно смахивавшие на те, что используют в моргах для вскрытия трупов, носились озабоченные люди, звучали непонятные разговоры и остро пахло восточными пряностями.

Завернув за угол, Влад оказался в коротком «аппендиксе», упиравшимся в солидную дверь из темного полированного дерева. На двери поблескивала позолоченная табличка с надписью «ДИЛРЕКТОР». Влад перечитал несколько раз, пока ни понял, что не ошибся — всей этой странной организацией руководил не директор или, на худой конец, генеральный директор, а, именно, диЛректор.

— Вы ко мне?

Он появился в коридоре ниоткуда. Высокий, худощавый человек неопределенного возраста. Влад не смог бы сказать, старше он его или моложе. Темное от загара лицо, казалось высеченным из куска красного дерева и покрыто слоем лака. Ежик выгоревших волос надежно скрывал седину. Невыразительные черты лица оставляли в памяти невнятный отпечаток. Наверное, художники-криминалисты намучались бы, прейди им в голову составлять его портрет по описаниям свидетелей. Пожалуй, только глаза незнакомца сложно было с чем-то перепутать. Черные, словно обсидиан, глубокие, как жерло вулкана, они, тем не менее, внушали собеседнику уверенность в себе и бесконечное спокойствие. Возможно, секрет крылся в морщинках, которые расползались лучиками по скулам и щекам. Их рисунок подсказывал любому, кто хоть чуть-чуть умеет читать по лицам — этот человек часто улыбается, и если смеется, то смеется от души.

— Проходите, — незнакомец толкнул дверь и впустил Влада в небольшой кабинет. — Журналист?

— Как Вы догадались?

— Ох, молодой человек, есть профессии, представителей которых невозможно ни с кем перепутать. Ваша — одна из них. Давайте знакомиться, Георгий Павлович. Лучше — Георгий. Руководитель всего этого безобразия.

— Дилректор?

— Да. Дилректор. Надеюсь, вы читали «Пеппи Длинныйчулок»?

— Э-э-э… читал… — и Влад тут же вспомнил, откуда взялось это смешное слово.

— В конце концов, в своей организации я имею право называться так, как мне хочется! — улыбнулся Георгий, пуская по лицу веер веселых морщин.

Влад осторожно, чтобы не вызывать лишних подозрений, обвел взглядом кабинет. Он попытался понять, чем же занимается компания Георгия, и не смог. Стены комнаты от пола и до потолка были обиты коричневой пробкой. На них разноцветными кнопками крепились фотографии. Сотни фотографий полуразрушенных церквей, живописных озер, могучих деревьев, призрачных фигур, пустынных трасс и еще многого того, что никак не складывалась в понятную картину. Единственное окно этого странного кабинета выходило в маленький дворик, спрятанный в недрах московских подворотен.

— Итак, с чем вы к нам пожаловали? — спросил дилректор.

— Через неделю Вы устраиваете пресс-конференцию… — осторожно начал Влад. — Но конференция — это всем и обо всем. Может, мы сможем заранее подготовить эксклюзивный материальчик?

— Неужели, пресса наконец-то заинтересовалась моим проектом? — Георгий поднял выгоревшую бровь. — Это не может не радовать! Ну что же, думаю, нам стоит совершить небольшую прогулку по первому в Москве, да и в России, интерактивному Музею магии.

Если бы Влад не видел названия компании, приславшей Леве письмо в «пергаментном» конверте, он бы обязательно округлил глаза и начал переспрашивать: «Музея чего?», а так — с пониманием промолчал и приготовился к продолжению.

— Только представьте себе, идею этого проекта я вынашивал десять лет! Десять! — рассказывал Георгий, ведя Влада по комнатам и коридорам, находившимся в разной степени готовности. — Побывал во всех музеях колдовства и волшебства в мире. Учел ошибки коллег и пожелания нашей целевой аудитории. И вот теперь, вуаля, перед вами идеальный проект!

Переступая через нечто, очень напоминавшее полуразложившийся человеческий труп, Влад подумал, что скромности этому дилректору не занимать.

— «Почему дети не ходят в музеи?» — спросил я себя, — тем временем продолжал Георгий. — Потому что им предлагают смотреть и не дают ничего делать. Делать своими руками. Наш же музей полностью интерактивен. Например, это настоящая лаборатория зельеварения…

Они оказались в мрачной комнате с низким потолком. Посередине стоял внушительный чугунный котел, в котором что-то булькало и постанывало. Под котлом горел огонь. Издалека, вполне натуральный. Вдоль стен теснились деревянные столы, заставленные колбами, горшочками, ступками, пробирками и многим другим, чему Влад не знал названия. Под потолком висели пучки сушеных трав, ожерелья из сухофруктов, мешочки с насекомыми и другие ингредиенты колдовской кулинарии, в которые не хотелось вглядываться. Он случайно задержал взгляд на бурых лепешках, нанизанных на нитку, и резко отпрянул в сторону, едва не зацепив сложную конструкцию из стеклянных трубок. Лепешки показались ему похожими на высушенные человеческие уши.

— Э-э-э… — окликнул он Георгия Павловича. — Что это?

— Уши, разумеется. Успокойтесь, бутафория, — лучисто улыбнулся он, — Любой наш посетитель сможет здесь сварить приворотное зелье. Или отворотное. Хотите попробовать? Это одна из немногих секций, где все готово к работе.

— Нет, спасибо. Мне, вроде, пока не нужно.

— Как знаете. Тогда идемте дальше. Здесь у нас обучают основам хиромантии и ясновидения, — он приподнял полог из бордового плюша, закрывавший вход в тесную комнату, заставленную фигурными подсвечниками, хрустальными шарами самых разных размеров — от кулачка младенца до крупного арбуза — и высокими тонкими вазами с сухими цветами. Почти все свободное пространство занимал круглый стол. Плотным кольцом его обступали шесть деревянных стульев с готическими спинками.

— Для столоверчения, — объяснил Георгий.

Дальнейший их путь лежал через огромный зал с высоким потолком, где, по словам идеолога проекта, совсем скоро откроется сезон полетов на вибро-метлах. Что это такое «вибро-метлы» и как на них летать, Влад спрашивать не стал. Постеснялся.

Создатель музея вел мнимого журналиста «Комсомольской правды» через комнаты для посвящения в шаманы, зеркальные лабиринты с приведениями, экспозицию личных вещей исторических личностей, вроде графа Колиостро, или польки Яды Тэшка, и мимо помещений, которые пока использовались для хранения сувениров — пластмассовых черепов и ониксовых когтей дракона.

Незаметно для себя Влад втянулся. Ему стало по-настоящему интересно. Отчего бы и впрямь, пока не прошла пресс-конференция, не написать о будущем музее статью и не толкнуть ее в федеральное издание? Ту же «Комсомолку»? Благо, знакомых среди московских редакторов у него хватает.

Однако нужно было признать, он ни на шаг не приблизился к разгадке, ради которой всю ночь маялся в душном вагоне. Какие отношения были у Левы с Музеем магии? И почему флэшка с видеозаписью лежала в точно таком же конверте, как письмо, отправленное из этой организации?

— Ну что, думаю, материала Вам пока хватит, — сообщил директор, — Пора возвращаться, Влад Сергеевич.

Влад замер.

Почувствовал, как ухнуло в груди и похолодело в желудке.

Он совершенно точно помнил, что не только не называл своего отчества, но и вообще не представлялся.

— Откуда Вы знаете, как меня зовут? — тихо спросил Влад, опускаясь на стул напротив рабочего стола этого странного руководителя странного заведения.

— Вы сами назвали себя. Разве нет? — создатель музея откинулся на спинку кресла, с любопытством разглядывая своего гостя, словно только что увидел его. — Вам понравился мой проект?

— Да, — это было правдой.

— Ну, вот и прекрасно. Значит, мы не зря потратили время — получили обоюдное удовольствие. Теперь давайте поговорим о вашем деле. Ведь не ради моего музея вы всю ночь тряслись в поезде. Не так ли?