Внутренности и внешности Бразилии. Или - Попутчик - Георгий Стенкин

- Если бы было просто отличать СВОЮ реальность от наносов чужих реальностей, то и не возникало бы проблем со своей самоидентификацией в этой самой реальности.

- Вот ты сейчас меня «вёл» внутри своей реальности, или – точнее, внутри реальности ТВОЕЙ и ЛЕСА. Так?

- А для меня – реальностью стала только наша с тобой беседа и начальный с конечным пункты нашего пути, сегодня. Но с моей точки зрения – это всё было ну уж очень нереально.

- Как если бы я фантазировал о нашем с тобой путешествии, выдумывал бы безопасные варианты передвижения по бразильским джунглям.

- Как определить?

Отец смотрел на меня и его взгляд становился грустным. И он произнёс:

- А смерть «Проходящего» - была реальной или нет?

- Или ты считаешь, что мы с тобой – в силах тягаться с реальностью этого Леса?

СВОЯ реальность – не «пользуется» заимствованиями у других реальностей. Она движима только твоими «природными» желаниями.

СВОЯ реальность – не встречает преград на своём развитии, на своём пути от причины к результату. Только вмешательство других реальностей – создаёт проблемы и препятствия.

СВОЯ реальность – не «вписывается» ни в одни из приходящих тебе на ум рамки, потому что эти «рамки» - тебе диктуют другие (не твои) реальности.

- Реальность – это не костюм, который можно примерить или повесить в шкаф. Увы! Если хочешь, то можешь называть СВОЮ реальность – своей ДУШОЙ. Она точно также – всегда с тобой, она – разумна, и её наличие – всегда под сомнением.

- Хотя…

СВОЯ реальность – не потребляет из «внешнего» мира, ей не нужно пережёвывать диетическую пищу создаваемую другими реальностями.

СВОЯ реальность – созидает. Все реальности – находятся в беспрерывном расширении, как вселенная. И Твоя – в том числе. Если ты бежишь «впереди паровоза» - то ОНА тебя догонит, но может и сбить. Если ты – отстал от «поезда», то будешь бежать до тех пор – пока не догонишь. Или – не сойдёшь с «дистанции».

- Или ты в неё веришь, и получаешь над ней власть, вернее – возможность сотрудничать, или – она будет проноситься мимо тебя, как сегодня пронеслось мимо тебя много страшных и губительных мест, твоих «любимых» джунглей…

СВОЯ реальность – позитивна только для тебя и для тех реальностей, которые находятся с ТВОЕЙ – в резонансе.

СВОЯ реальность – не покидает тебя ни на миг, и указывает тебе путь «высвечивая» в пространстве вокруг тебя – свои отражения. В людях, в предметах, в событиях, в чувствах, в мыслях, в звуках, в образах, в запахах…

- Мне вот, МОЯ реальность указала на необходимость помочь тебе стать «Попутчиком». Сын.

- Значит, так оно и будет.

- И это – и есть твой «Первый Урок Попутчика».

Каждый может стать попутчиком у СВОЕЙ реальности…

Или – твоя реальность, будет лишь «попутчиком» - для тебя.

- Всё. Давай проведём «обычную» подготовку к ночи. Таковы уж тут правила. Повесим гамаки…

И он начал не спеша совершать все те действия, которые я уже однажды видел. Меры безопасности.

В результате которых – всё равно погиб человек.

Но меня, почему-то это не очень нервировало, может – кофе, а может – усталость, или – что-то было в этой «сигаре» успокоительного…

Я вяло цеплялся взглядом за его движения, сам – почти автоматически помогал ему. Казалось, что я уже сплю, и как я на самом деле уснул – я не уловил…

ПО-ПУТИ С «ПОПУТЧИКОМ».

*Приходится отбросить и последние «перепонки», связывающие мой разбуженный разум…

*Звучит современная аранжировка кантат Баха. Меняются цветовые оттенки общего фона…

И тогда я стал Попутчиком…

Солнце пробивалось сквозь крону, стволы и переплетения лиан, освещая совершенно удивительным образом именно то, что нуждалось в рассмотрении, во внимании. Указывало мне своим прожектором, тыкало пальцем в нюансы – «А смотри, вот оно!», ретушировало – прямо по ходу появления изображения, оттеняя и выпячивая. Поджигало и гасило, оставляло светиться и наполняло энергией, вспыхивало огнём вспышки и блестело как монетка на дне фонтана.

Оттенки зелёного, тёмно-зелёного, светло-серого, молочно-коричневого – были цветами «правильности», «можности», как зелёный сигнал светофора. Как отпечаток своей ладони на влажном песке, после отхлынувшей вдруг волны. Как привычный образ рубашки и костюма, которые выбираешь в шкафу, чтобы они дополняли твой образ одетого человека. Как приветствие прохожего, знакомого и «своего» от ежедневности случайных встреч, но безымённого. Как беспричинная уверенность в свежести молока, каждое утро стоявшего в бутылке у моей двери.

Яркие краски, от кричаще алого и золотого, до ультрамарина и белого – были цветами опасности, предупреждения. Словно сирена полиции или скорой помощи, визжащая и всколыхивающая окружавшее её пространство. Будто слепящий свет фар навстречу едущего автомобиля, или – вспыхивающие отражатели на ограждении дороги. Красные куртки дорожных рабочих.

Происходящие в поле моего зрения движения «работали» указателями – влево, вправо, ниже и выше…

Ведомые порывом ветра, инерционностью высвобождения от чего-то, завихрённостью от промчавшегося локомотива. Ветхостью подпорки, слабостью конструкции, изъянами в компоновке.

Иногда, я встречал взгляды.

Каких-то животных, птиц…

Почти все они улыбались мне, или – сочувственно, «с пониманием» - сопровождали моё движение. Как цепляется взгляд за пущенный из своей руки мяч, или от гольфовой клюшки, или – от ракетки для тенниса, лежащей в твоей руке. Как улыбаешься и машешь руками в ответ на приветствие из окна проезжающего мимо автобуса, проходящей рядом собаки, выплёскивающейся на причал волны…

Звуки – наполняли пространство созвучным с биением моего сердца ритмом. И немного…

«Заводили» этот ритм. От такта к такту – ускоряя на миллисекунду. Подталкивая меня в моём движении. Вырисовывая «румбонизированные» пируэты и шаги. Центробежно раскручивали маховик моей устремлённости.

Аккомпанемент состоял из привычного перестукивания копыт Арчибальда, возившего упряжку по брусчатке вокруг парка, скрипу тормозов случайных машин, потрескивания светофоров, шипения пневматических дверей на пригородных поездах, вскрикивания и смеха детей на игровой площадке, ударов колокола на местном кладбище…

Шелеста листвы на деревьях, пения птиц и отголосков индустриального шума откуда-то из-за насыпи перед автострадой.

Своей кожей я ощущал синхронность с каким-то энергетическим потоком, чувствовал себя Гольфстримом в Атлантике, ромом – наливаемым в коктейльный фужер под слой густого мангового сиропа, маслом – под мощными движениями агрегата, взбивающего молоко.