Черепаший вальс - Катрин Панколь

— Ты уверена?

— Не могу только понять, зачем ей это… Но я уверена, что это она. Она выдала себя. С вапити и глаголами прошедшего времени в женском роде. Пойдем, поговорим с мамой.

Они пошли к Жозефине, которая наводила порядок в гостиной, а вокруг крутился Дю Геклен. Вот приставучая собака! Я бы такого и секунду не выдержала, подумала Гортензия. Да и на вид ужасен! Ей все время хотелось пнуть его ногой.

— Девочки, прошу вас, не разбрасывайте повсюду свои вещи. Это уже не гостиная, а какая-то свалка! И вообще, кто же так поздно встает?

— Да ладно, уймись, мамуль. Кончай уборку, садись и послушай! — приказала Гортензия.

Жозефина послушалась — плечи опущены, глаза пустые.

— Что с тобой? — спросила Гортензия, которую обеспокоило равнодушие матери. — У тебя вид какой-то помятый.

— Ничего. Устала, вот и все.

— Ладно, слушай.

Гортензия рассказала все. Про письма, про почтовые ящики, про вапити, про ошибки.

— Это верно, папа ваш ошибок терпеть не мог. Как, впрочем, и я.

— Ну вот я и решила, что письма написал не он.

— А-а… — задумчиво протянула Жозефина.

— Это все, что ты можешь сказать?

Жозефина выпрямилась, сложила руки на груди и тряхнула головой, словно пыталась найти в ней хоть какое-нибудь мнение.

— Мам, приди в себя. Я говорю с тобой не про последнюю мини-юбку Виктории Бэкхем и не про бритый череп Бритни Спирс, я говорю о твоем муже…

— Ты говоришь, не он писал письма? — сказала Жозефина, прилагая немыслимые усилия воли, чтобы заинтересоваться беседой.

— Но что с тобой, мам? Ты заболела? — забеспокоилась Зоэ.

— Нет. Просто устала. Так устала…

— Ну так слушай, — продолжала Гортензия. — Не он написал все эти письма, это все она. Она подделала его почерк. Под конец он до того съехал с катушек, что в конторе всем заправляла она: заполняла ведомости, подписывала бумажки, чтобы китаёза их не вышвырнул за дверь. Я узнала это, потому что за него беспокоилась. Мне показалось, он очень сдал. Однажды я даже ее похвалила, сказала, что она действительно одаренная, раз так здорово подделывает его почерк, а она мне ответила, что маникюр требует ловкости рук, и именно так она научилась подделывать разные почерки, и ей это много раз помогало в жизни… Ну, что скажешь?

— Я скажу, что все очень сложно…

Жозефина помолчала и, теребя пальцы, жалобно проговорила:

— Я не все вам рассказала. Были еще другие знаки от вашего отца.

И она рассказала про человека в красной водолазке в метро.

— Да он просто похож! Такого не может быть! Он ненавидел красный цвет! Он говорил, что красный цвет вульгарен. Он никогда бы не надел красный свитер, лучше бы голым пошел. Тем более водолазку! Сама подумай, ты все-таки с ним двадцать лет прожила! Он был дотошен в мелочах, а во всем остальном терялся. Ну вспомни, мам, проснись уже, постарайся!

— Случилась еще одна странная штука.

Жозефина рассказала про баллы в «Интермарше».

— Ну что? Это ли не доказательство, что он жив? У нас обоих была карта: у меня и у него.

— Может, кто-то у него украл эту карту…

Они помолчали.

— А почему этот кто-то сразу ею не воспользовался? Почему ждал два года? Нет, что-то не сходится.

— Может, ты и права. Но письма все равно написал не он, я в этом уверена.

— Я думала, он вернулся, но не захотел показаться на глаза, потому что опустился, ну и, в надежде достигнуть тех высот, о которых мечтал, пишет письма и живет на мои баллы в «Интермарше»… Ваш отец всегда такой был: прекраснодушный мечтатель, побитый жизнью. Меня ничто не удивляет…

Дю Геклен лежал у ног Жозефины и переводил взгляд с одной на другую, словно следил за ходом их мыслей.

— Насчет человека в метро я согласна, — сказала Жозефина. — У меня сразу возникли те же сомнения, что и у тебя. Ты, возможно, права насчет писем, ты лучше знаешь Милену. Но остаются похищенные баллы, и они мне не приснились. Ифигения была со мной, она может тебе подтвердить…

И тут они услышали тихий, дрожащий голосок Зоэ:

— Баллы — это я. Я взяла у него карту в Килифи, чтобы поиграть в магазин, и папа сказал, что я могу оставить ее себе, что он ею не пользуется. И потом как-то раз я ее взяла и использовала. Начала где-то полгода назад.

— Но зачем? — спросила Жозефина, постепенно выходя из ступора.

— Это все Поль Мерсон. Когда мы встречались в подвале, он говорил, что всем надо скидываться, а я не осмелилась тебе сказать, ты задала бы мне кучу вопросов и…

— Это еще что за Поль Мерсон? — спросила заинтригованная Гортензия.

— Мальчик из нашего дома. Зоэ часто вместе с другими ходит к нему в подвал, — ответила Жозефина. — Продолжай, Зоэ.

— А тем более у Гаэтана и Домитиль нет денег, потому что отец у них такой строгий, они ни на что не имеют права, и иногда их даже заставляют носить целый день только какой-то один цвет…

— Что ты несешь?! Ничего не понимаю! Говори по делу, Зоэ!

— Ну вот, я и покупала на всех с помощью баллов на папиной карточке.

— Ах! — прошептала Жозефина, — теперь я понимаю…

— И мои предположения становятся еще более правдоподобными! — вновь взялась за свое Гортензия. — Письма написаны Миленой, человек в метро был просто похож на папу, но это был не он, а баллы в «Интермарше» похитила Зоэ! Ничего себе, вовремя же я приехала, за вами глаз да глаз! Ты, мама, видишь призраков, а Зоэ шляется по подвалам! Вы вообще друг с другом когда-нибудь разговариваете?

— Я не решилась вам сказать, чтобы не будить напрасные надежды… — попыталась оправдаться Жозефина.

— В результате — полная неразбериха. Ты поэтому сотворила «Плоского папу», Зоэ?

— Ну конечно… Я говорила себе, что скоро он вернется и так ожидание покажется не слишком долгим.

— Ты солгала, Зоэ, — сказала Жозефина. — Ты украла и солгала…

Зоэ покраснела и пробормотала:

— Это было, когда мы не разговаривали… Не получилось рассказать. Ты делала свои глупости, а я свои!

Жозефина вздохнула: «Сумасшедший дом!» Гортензия попыталась хоть что-то понять, но по расстроенным лицам матери и сестры догадалась, что вряд ли ей это удастся. Тогда она вновь принялась за расследование:

— Ладно… Теперь придется объясниться с Миленой. Чтобы она прекратила кропать поддельные письма. Ты знаешь, как ее найти?

— Марсель знает. У него есть ее номер телефона… Он мне дал его на Рождество, а я потеряла. Думала позвонить ей после первого же письма, но потом… Не хотелось говорить с этой девицей.

— И правильно! По-моему, она чокнутая. Удрала в Китай, как крыса с тонущего корабля, и оттуда разыгрывает мадам де Севинье[125]. Выдумывает дурацкие истории. Она чувствует себя одинокой, время идет, детей нет, вот и вообразила, будто мы ее дочки. Я позвоню Марселю.