Цифры - Мария Петровна Казакова

про трансгендеров. Про друзей рассказывает. «Девочки не пукают, особенно красивые!» Милый, хороший, живи, пожалуйста. Солнышко тёплое, спасибо тебе.

Перебираешься ползком на кухню. Стакан, фильтр, вода. Ровно 12 глотков, хотя к последнему воды не остаётся, но 12 – на счастье. Подкатывает к горлу слюна, но ничего не происходит.

Сидишь, падшая Венера, среди белоснежных снегов, сахарных стен, туалетного кафеля. Кисти упираются в унитаз, лоб – в кисти, взгляд впираешь в низ. В саму суть.

Там – твоё лицо! Ты узнала его? Ты узнала! Вот оно, водянистое, плещется средь белых склонов. Ты ли это там? Да, ты!

Ты выйдешь отсюда, и там, где было лицо твоё, будут фекалии, испражнения, моча, газы. Но оно – там, твоё лицо – там, ты стыдишься его?

Это ты! Посмотри себе в глаза! Знай себя! Вот, над водяным ободочком тенью торчат уши, выбиваются серыми полосочками ниточки волос, переплетаются в косички с эмалированными трещинами.

Косы ведь красят девушку? Посмотри, какая ты красивая на дне унитаза.

Вирус, вирус, вирус. У знакомых умирают знакомые, вести об этом несутся по подъездам, по губам тех, кто никогда друг с другом не разговаривал. Звонят телефоны, вибрируют мессенджеры: «Он умер! От коронавируса! А Песков тоже болен! И Мишустин!»

По телевизору мурчат: «Уровень летальности… Статистика по смертности… Конец мая… Ежедневно… уровень летальности складывается в субъектах Российской Федерации… данные по смертности… от новой коронавирусной инфекции… летальность выше… работать и работать!… Десятая доля процента… Стиль «хайли лайкли»… Число заболевших… Количество умерших… Статистику изучали?… Конечно же…»

Они – муравьи. Мы все муравьи, зачем вы это делаете. Зачем передаёте, зачем разговариваете. Почтенно поклонитесь павшим и живите дальше. Зачем комедия, зачем фарс.

Такая глупая декорация к жизни каждого! Коронавирус. Это шутка, анекдот, стенд-ап камеди клаба. +100500, видео в тиктоке, смешной мем. Это всё не по-настоящему, смерти не существует, я отказываюсь!!

Я протестую!!

Уйди, дрянная старуха, я устала видеть тебя в гостях! Я устала смотреть на твои кости, устала отмахивать от лица стаи чёрных бабочек. Уйди, старуха! Я не хочу тебя видеть, я боюсь тебя!

Как же могут тебя романтизировать? Твой горб, твои пакли, твой прищур? Да что есть в этом красивого? Что красивого в прощании, что красивого в расставании?

Уйди, старая! Молю, не показывайся! Развернись, посиди в другом месте до другого дня! Дай посмотреть на солнце! Дай подышать ветром! Дай посмотреть на звёзды! Дай полетать!

Горит, горит желудок. Горит позвоночник, горят стопы, сводит зубы. В икрах плоти нет, в бёдрах плоти нет, в груди плоти нет.

Иссохла, утекают килограммы, впадают щёки. Рёбрами, топорами рассекаются под глазницами веки. А душа если сейчас улетит – почувствую ли? Буду ли сопротивляться? Борозды по лицу, борозды, жжёт желудок, пусто внутри, пусто!

Ах ты грёбаное чудище, паразитище, инфекция! Мракобесное порождение, зло подболотное. Уходи, уходи, уходи, дай пожить, дай пожить, дай пожить.

Забираешь любимых, старуха-смерть, а зачем, а за что, почему сейчас? Что за логика, где цифры, как подсчитать, не могу подсчитать, нет ни логики, ни цифр, просто хлоп – и всё, нет жизни. Была жизнь – и нету, клюв птичий паука – хлоп, сердце птичье об стекло – хлоп. Хлоп-хлоп – вот и есть вся смерть. Хлопок-звук. Прихлопнули.

Смешно как! Смерть-хлоп. Не старуха, а звук. Хлоп. Топ-топ. Ножки детские – топ-топ, в судорогах последних челюсть – хлоп-хлоп.

Ад. Что есть ад, зачем придумали? Трупы там складировать? Издеваться? Попадают ли туда детушки? Если любишь сильно, попадает ли любимый всё равно туда?

Ах-ах, топ-топ, хлоп-хлоп.

Жизнь, возвратись в клетки! Задыши вновь, грудь! Отыди, трупное зловоние!

Птицы, пойте! Пойте же! Пойте!

Заклинаю!

Пойте! Летайте! Пусть несётся по ветру ваш щебет!

Пойте же, птицы!

Пойте! 8

Глава 7. Мелайна в городе

В полнолунную ночь, лишь сомкнувши глаза,

Я забылась в чуднόм сновиденье:

Пятном чёрным в кровать промелькнула пыльца,

Обернулась девической тенью.

И на шее следы, и в мозолях стопа,

И волос чёрных туча над нею.

Повернулась ко мне, распахнула глаза

И сказала, вводя в наважденье:

«Ты ль молила богов, потеряв нить пути,

Подарить тебе вновь пробужденье?

Ты ль оков не желаешь отныне нести,

Обрести жаждешь ты ль просветление?»

И кивнув головой, распахнувши уста,

Я внимала той жрице небесной.

Повернулась она и, из тени восстав,

Стала молвить во плоти телесной:

«Так, Лиза, ну, во-первых, хватит поэзии. Ты разве не видишь, что это пошло? Ты когда в последний раз прозой думала? Что, тебе кажется, что мысли в рифму делают тебя возвышеннее? Глупость какая.

Ты посмотри, до чего ты себя довела! Тебя же раньше весь мир завораживал, а теперь ты на одной точке зациклилась, про подруг и родных людей своих забыла, да ещё и поэтически ебанулась. Ну куда это годится?

Ты же даже не знакома с ним толком! Смотришь на его фотографии в соцсетях – и думаешь, что так тебе о нём откроется истинная правда. А он знает хотя бы фамилию твою? Имя? Поздоровается ли при встрече? Что-то я сомневаюсь.

Ну хорошо, допустим, тебе кажется, что в этом и проблема. Что если бы он ПО-НАСТОЯЩЕМУ на тебя посмотрел и ПО-НАСТОЯЩЕМУ тебя увидел, то всё бы поменялось, и он пал бы к твоим ногам в полубездыханном восхищении. Да, допустим, так и было бы. Но стоит ли он того?

Ты уверена, что это именно тот человек, ради которого стоит вот так вот стараться-убиваться? Ты уверена, что вы не осточертеете друг другу в первый же месяц вашей «вечной любви»? Ты уверена, что не окажешься разочарована, когда ты сама на него «по-настоящему» посмотришь и увидишь, кто он такой по своей сути, за всеми этими слоями луковой шелухи из надетых социальных масок?

Что ты знаешь о нём на самом деле?

Будешь ли ты любить его, когда он напьётся и наблюёт тебе на колени? Когда он обпоносит весь унитаз и уйдёт на работу, даже не смыв?

Когда ваша собака насрёт посреди комнаты, а он пройдёт мимо с искривлённым лицом: «Это не моё дело»?

Когда он скажет: «Лиз, принеси моему другу водочки, что-то ты сегодня какая-то недогадливая», – ты будешь его любить?

Когда он, сидя рядом с тобой, скажет: «Блин, мне в жизни ни в чём не везёт, вообще ни в одной сфере»?

Когда ты поздно вечером придёшь домой, смертельно уставшая, рухнешь на кровать, а он поднимет тебя и отправит брить ноги, «потому что волосы на женском теле – это отвратительно, а пока ты со мной, будь добра, следи за собой»?

Когда у вашего ребёнка будет концерт, к которому детишки трудолюбиво готовились несколько месяцев, а он так и не придёт из-за каких-то очередных «неотложных» дел? Когда ты будешь сидеть одна в зрительном зале, среди парочек счастливых родителей?

Когда в один прекрасный вечер он скажет: «Я получил