Стихотворения - Булат Окуджава

каждый пишет, как он слышит. Каждый слышит, как он дышит. Как он дышит,так и пишет, не стараясь угодить...

Так природа захотела. Почему? Не наше дело. Для чего? Не нам судить.

1975

ПЕСЕНКА КАВАЛЕРГАРДА

Кавалергарды, век не долог, и потому так сладок он. Поет труба, откинут полог, и где-то слышен сабель звон. Еще рокочет голос струнный, но командир уже в седле... Не обещайте деве юной любови вечной на земле!

Течет шампанское рекою, и взгляд туманится слегка, и все как будто под рукою, и все как будто на века. Но как ни сладок мир подлунный лежит тревога на челе... Не обещайте деве юной любови вечной на земле!

Напрасно мирные забавы продлить пытаетесь, смеясь. Не раздобыть надежной славы, покуда кровь не пролилась... Крест деревянный иль чугунный назначен нам в грядущей мгле... Не обещайте деве юной любови вечной на земле!

1975

* * *

Ю.Трифонову

Давайте восклицать, друг другом восхищаться. Высокопарных слов не стоит опасаться. Давайте говорить друг другу комплименты ведь это все любви счастливые моменты.

Давайте горевать и плакать откровенно то вместе, то поврозь, а то попеременно. Не нужно придавать значения злословью поскольку грусть всегда соседствует с любовью.

Давайте понимать друг друга с полуслова, чтоб, ошибившись раз, не ошибиться снова. Давайте жить, во всем друг другу потакая, тем более что жизнь короткая такая.

1975

БОЖЕСТВЕННАЯ СУББОТА

или стихи о том, как нам с Зиновием

Гердтом в одну из суббот не было

куда торопиться

Божественной субботы хлебнули мы глоток. От празднеств и работы закрылись на замок. Ни суетная дама, ни улиц мельтешня нас не коснутся, Зяма, до середины дня.

Как сладко мы курили! Как будто в первый раз на этом свете жили, и он сиял для нас. Еще придут заботы, но главное в другом: божественной субботы нам терпкий вкус знаком!

Уже готовит старость свой непременный суд. А много ль нам досталось за жизнь таких минут? На пышном карнавале торжественных невзгод мы что-то не встречали божественных суббот.

Ликуй, мой друг сердечный, сдаваться не спеши, пока течет он грешный, неспешный пир души. Дыши, мой друг, свободой... Кто знает, сколько раз еще такой субботой наш век одарит нас.

1975

* * *

Ю.Левитанскому

Заезжий музыкант целуется с трубою, пассажи по утрам, так просто, ни о чем... Он любит не тебя. Опомнись. Бог с тобою. Прижмись ко мне плечом, прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной, где койка у окна - всего лишь по рублю, и на своей трубе, как чайник, раскаленной вздыхает тяжело... А я тебя люблю.

Ты слушаешь его задумчиво и кротко, как пенье соловья, как дождь и как прибой. Его большой трубы простуженная глотка отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)

Трубач играет туш, трубач потеет в гамме, трубач хрипит свое и кашляет, хрипя... Но как портрет судьбы - он весь в оконной раме, да любит не тебя... А я люблю тебя.

Дождусь я лучших дней и новый плащ надену, чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист,

дрожа... Не много ль я хочу, всему давая цену? Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью: заезжий музыкант играет на трубе! Что мир весь рядом с ней, с ее горячей медью?.. Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...

1975

* * *

О.Чухонцеву

Я вновь повстречался с Надеждой

приятная встреча. Она проживает все там же

то я был далече. Все то же на ней из поплина

счастливое платье, все так же горяч ее взор,

устемленный в века... Ты наша сестра,

мы твои непутевые братья, и трудно поверить,

что жизнь коротка.

А разве ты нам обещала

чертоги златые? Мы сами себе их рисуем,

пока молодые, мы сами себе сочиняем

и песни и судьбы, и горе тому, кто одернет

не вовремя нас... Ты наша сестра,

мы твои торопливые судьи, нам выпало счастье,

да скрылось из глаз.

Когда бы любовь и надежду

связать воедино, какая бы (трудно поверить)

возникла картина! Какие бы нас миновали

напрасные муки, и только прекрасные муки

глядели б с чела... Ты наша сестра.

Что ж так долго мы были в разлуке? Нас юность сводила,

да старость свела.

1976

ДОМ НА МОЙКЕ

Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,

барона, не просто тротуар исхоженный, а поле - вечно

и огромно, вся жизнь, как праздник запоздалый,

как музыкант в краю чужом, отрезок набережной давней, простертой

за его окном.

Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,

барона, все уместилось понемногу: его любовь,

его корона, беспомощность - его кормилица, и перевозчика

весло... О чем, красотка современная, ты вдруг

вздохнула тяжело?

Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,

барона, как между Было и Не стало - нерукотворная

черта. Ее мы топчем упоенно и преступаем окрыленно, и кружимся, и кувыркаемся, и не боимся

ни черта.

Как просто тросточкой помахивать,

раскланиваясь и скользя! Но род людской в прогулке той не уберегся

от урона меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,

барона.

1976

* * *

Летняя бабочка вдруг закружилась над лампой

полночной: каждому хочется ввысь вознестись над

фортуной непрочной. Летняя бабочка вдруг пожелала ожить в

декабре, не разглагольствуя, не помышляя о Зле

и Добре.

Может быть, это не бабочка вовсе, а ангел

небесный кружит по комнате тесной с надеждой чудесной: разве случайно его пребывание в нашей глуши, если мне видятся в нем очертания вашей души?

Этой порою в Салослове - стужа, и снег,

и метели. Я к вам в письме пошутил, что, быть может,

мы зря не взлетели: нам, одуревшим от всяких утрат и от всяких

торжеств, самое время использовать опыт крылатых

существ. Нас, тонконогих, и нас,длинношеих, нелепых,

очкастых, терпят еще и возносят еще при свиданьях

нечастых. Не потому ль, что нам удалось заработать

горбом точные знания о расстоянье меж Злом и

Добром?

И оттого нам теперь ни к чему вычисления эти. Будем надеяться снова увидеться в будущем

лете: будто лишь там наша жизнь так загадочно

не убывает... Впрочем, вот ангел над лампой летает...

Чего не бывает?

1980

ЕЩЕ ОДИН РОМАНС

В моей душе запечатлен портрет одной

прекрасной дамы. Ее глаза в иные дни обращены. Там хорошо, и лишних нет, и страх не властен

над годами, и все давно уже друг другом прощены.

Еще покуда в честь нее высокий хор поет

хвалебно, и музыканты все в парадных пиджаках. Но с каждой нотой, боже мой, иная музыка

целебна... И дирижер ломает палочку в руках.

Не оскорблю своей судьбы слезой поспешной

и напрасной, но вот о чем я сокрушаюсь иногда: ведь что мы с вами, господа, в сравненье с дамой

той прекрасной, и наша жизнь, и наши дамы, господа?

Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде,

благосклонна, и к ней за это благосклонны небеса. Она, конечно, пишет мне, но... постарели

почтальоны и все давно переменились адреса.

1980

О ВОЛОДЕ ВЫСОЦКОМ

Марине Владимировне Поляковой

О Володе Высоцком я песню придумать решил: вот еще одному не вернуться домой из похода. Говорят, что грешил, что не к сроку свечу

затушил... Как умел, так и жил, а безгрешных не знает

природа.

Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом отправляться и нам по следам по его по горячим. Пусть кружит над Москвою охрипший его

баритон, ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.

О Володе Высоцком я песню придумать хотел, но дрожала рука и мотив со стихом не сходился... Белый аист московский на белое небо взлетел, черный аист московский на черную землю

спустился.

1980

* * *

Глас трубы над городами, под который, так слабы, и бежали мы рядами и лежали как снопы.

Сочетанье разных кнопок, клавиш, клапанов, красот; даже взрыв, как белый хлопок, безопасным предстает.

Сочетанье ноты краткой с нотой долгою одной вот и все, и с вечной сладкой жизнью кончено земной.

Что же делать с той трубою, говорящей не за страх с нами, как с самой собою, в доверительных тонах?

С позолоченной под колос, с подрумяненной под медь?.. Той трубы счастливый голос всех зовет на жизнь и смерть.

И не первый, не последний, а спешу за ней, как в бой, я - пятидесятилетний, искушенный и слепой.

Как с ней быть? Куда укрыться, чуя гибель впереди?.. Отвернуться? Притвориться? Или вырвать из груди?..

1982

НАСТОЛЬНЫЕ ЛАМПЫ

Арсению Тарковскому

Обожаю настольные лампы, угловатые, прошлых времен. Как они свои круглые лапы умещают средь книг и тетрадей, под ажурною сенью знамен, возвышают не почестей ради, как гусары на райском параде от рождения до похорон!

Обожаю на них абажуры, кружевные, неярких тонов, нестареющие их фигуры и немного надменные позы. И путем, что, как видно, не нов, ухожу от сегодняшней прозы, и уже настоящие слезы проливать по героям готов.

Укрощает настольные лампы лишь всесильного утра река. Исчезает, как лиры и латы, вдохновенье полночной отваги. Лишь вздымают крутые бока аккуратные груды бумаги, по которым знакомые знаки равнодушно выводит рука.