Стихотворения - Булат Окуджава

в духане с надеждой слушал слова людей...

...Поэты плакали. Я смеялся. Стакан покачивался в руке. И современно шипело мясо на электрическом

очаге.

1963

ФРЕСКИ

1. ОХОТНИК

Спасибо тебе, стрела, спасибо, сестра, что так ты кругла и остра, что оленю в горячий бок входишь, как бог! Спасибо тебе за твое уменье, за чуткий сон в моем колчане, за оперенье, за тихое пенье... Дай тебе бог воротиться ко мне! Чтоб мясу быть жирным на целую треть, чтоб кровь была густой и липкой, олень не должен предчувствовать смерть... Он должен

умереть

с улыбкой. Когда окончится день, я поклонюсь всем богам... Спасибо тебе, Олень, твоим ветвистым рогам, мясу сладкому твоему, побуревшему в огне и в дыму... О Олень, не дрогнет моя рука, твой дух торопится ко мне под крышу... Спасибо, что ты не знаешь моего языка и твоих проклятий я не расслышу.

О, спасибо тебе, расстояние, что я

не увидел оленьих глаз, когда он угас!..

2.ГОНЧАР

Красной глины беру прекрасный ломоть и давить начинаю его, и ломать, плоть его мять,

и месить,

и молоть... И когда остановится гончарный круг, на красной чашке качнется вдруг желтый бык - отпечаток с моей руки, серый аист, пьющий из белой реки, черный нищий, поющий последний стих, две красотки зеленых, пять рыб голубых... Царь, а царь, это рыбы раба твоего, бык раба твоего... Больше нет у него ничего. Черный нищий, поющий во имя его, от обид обалдевшего

раба твоего. Царь, а царь, хочешь, будем вдвоем рисковать: ты башкой рисковать, я тебя рисовать? Вместе будем с тобою

озоровать: бога - побоку,

бабу - под бок, на кровать?!

Царь, а царь, когда ты устанешь из золота есть, вели себе чашек моих принесть, где желтый бык отпечаток с моей руки, серый аист, пьющий из белой реки, черный нищий, поющий последний стих, две красотки зеленых, пять рыб голубых...

3. РАБ

Один шажок и другой шажок, а солнышко село... О господин, вот тебе стожок и другой стожок доброго сена! И все стога (ты у нас один) и колода меда... Пируй, господин,

до нового года! Я амбар

тебе, а пожар

себе... Я рвань, я дрянь, меня жалеть опасно. А ты живи праздно: сам ешь,

не давай никому...

Пусть тебе - прекрасно, госпоже - прекрасно, холуям - прекрасно, а плохо пусть топору твоему!

1963

МАРТ ВЕЛИКОДУШНЫЙ

У отворенных

у ворот лесных, откуда пахнет сыростью,

где звуки стекают по стволам,

стоит лесник, и у него

мои глаза и руки. А лесу платья старые тесны. Лесник качается

на качкой кочке и все старается не прозевать весны и первенца принять у первой почки.

Он наклоняется - помочь готов, он вслушивается,

лесник тревожный, как надрывается среди стволов какой-то стебелек неосторожный.

Давайте же не будем обижать сосновых бабок и еловых внучек, пока они друг друга учат, как под открытым небом

март рожать!

Все снова выстроить - нелегкий срок, как зиму выстоять, хоть и знакома... И почве выстрелить свой стебелек, как рамы выставить хозяйке дома...

...Лес не кончается.

И под его рукой лесник качается, как лист послушный... Зачем отчаиваться,

мой дорогой? Март намечается

великодушный!

1963

КРАСНЫЕ ЦВЕТЫ

Ю.Домбровскому

Срываю красные цветы. Они стоят на красных ножках. Они звенят, как сабли в ножнах, и пропадают, как следы... О эти красные цветы! Я от земли их отрываю. Они как красные трамваи среди полдневной суеты. Тесны их задние площадки там две пчелы, как две пилы, жужжат, добры и беспощадны, забившись в темные углы. Две женщины на тонких лапках. У них кошелки в свежих латках, но взгляды слишком старомодны, и жесты слишком благородны, и помыслы их так чисты!.. О эти красные цветы! Их стебель почему-то колет, Они, как красные быки, идут толпою к водопою, у каждого над головою рога сомкнулись, как венки... Они прекрасны, как полки, остры их красные штыки, портянки выстираны к бою. У командира в кулаке цветок на красном стебельке...

Он машет им перед собою. Качается цветок в руке, как память о живом быке, как память о самом цветке, как памятник поре походной, как монумент пчеле безродной, той, благородной, старомодной, летать привыкшей налегке... Срываю красные цветы. Они еще покуда живы. Движения мои учтивы, решения неторопливы, и помыслы мои чисты...

1963

ЭТА КОМНАТА

К.Г.Паустовскому

Люблю я эту комнату, где розовеет вереск в зеленом кувшине. Люблю я эту комнату, где проживает ересь с богами наравне.

Где в этом, только в этом находят смысл и ветром смывают гарь и хлам, где остро пахнет веком четырнадцатым с веком двадцатым пополам.

Люблю я эту комнату без драм и без расчета... И так за годом год люблю я эту комнату, что, значит, в этом что-то, наверно, есть, но что-то и в том, чему черед.

Где дни, как карты, смешивая грядущий и начальный, что жив и что угас, я вижу как насмешливо, а может быть, печально глядит она на нас.

Люблю я эту комнату, где даже давний берег так близок - не забыть... Где нужно мало денег, чтобы счастливым быть.

1963

ПЕСЕНКА О НОЧНОЙ МОСКВЕ

Б.А.

Когда внезапно возникает

еще неясный голос труб, слова, как ястребы ночные

срываются с горячих губ, мелодия, как дождь случайный,

гремит; и бродит меж людьми надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

В года разлук, в года сражений,

когда свинцовые дожди лупили так по нашим спинам,

что снисхождения не жди, и командиры все охрипли...

он брал команду над людьми, надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

Кларнет пробит, труба помята,

фагот, как старый посох,стерт, на барабане швы разлезлись...

Но кларнетист красив как черт! Флейтист, как юный князь, изящен...

И вечно в сговоре с людьми надежды маленький оркестрик

под управлением любви.

1963

ПИСЬМО АНТОКОЛЬСКОМУ

Здравствуйте, Павел Григорьевич!

Всем штормам вопреки, пока конфликты улаживаются и рушатся

материки, крепкое наше суденышко летит по волнам

стрелой, и его добротное тело пахнет свежей смолой.

Работа наша матросская

призывает бодрствовать нас, хоть вы меня и постарше, а я помоложе вас (а может быть, вы моложе, а я

немного старей)... Ну что нам все эти глупости?

Главное - плыть поскорей.

Киплинг, как леший, в морскую дудку

насвистывает без конца, Блок над картой морей просиживает,

не поднимая лица, Пушкин долги подсчитывает,

и, от вечной петли спасен, в море вглядывается с мачты

вор Франсуа Вийон! Быть может, завтра меня матросы

под бульканье якорей высадят на одинокий остров

с мешком гнилых сухарей, и рулевой равнодушно встанет

за штурвальное колесо и кто-то выругается сквозь зубы

на прощанье мне в лицо.

Быть может, все это так и будет.

Я точно знать не могу. Но лучше пусть это будет в море,

чем на берегу. И лучше пусть меня судят матросы

от берегов вдали, чем презирающие море

обитатели твердой земли...

До свидания, Павел Григорьевич!

Нам сдаваться нельзя. Все враги после нашей смерти

запишутся к нам в друзья. Но перед бурей всегда надежней

в будущее глядеть... Самые чистые рубахи велит капитан надеть!

1963

В ГОРОДСКОМ САДУ

Круглы у радости глаза и велики у страха, и пять морщинок на челе от празднеств и обид... Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха, и все затихло, улеглось и обрело свой вид.

Все стало на свои места, едва сыграли Баха... Когда бы не было надежд

на черта белый свет? К чему вино, кино, пшено,

квитанции Госстраха

и вам - ботинки первый сорт, которым

сносу нет?

"Не все ль равно: какой земли касаются

подошвы? Не все ль равно: какой улов из волн несет

рыбак? Не все ль равно: вернешься цел

или в бою падешь ты,

и руку кто подаст в беде - товарищ

или враг?.."

О, чтобы было все не так,

чтоб все иначе было, наверно, именно затем, наверно, потому, играет будничный оркестр привычно и вполсилы, а мы так трудно и легко все тянемся к нему.

Ах музыкант мой, музыкант, играешь,

да не знаешь, что нет печальных и больных и виноватых нет, когда в прокуренных руках

так просто ты сжимаешь, ах музыкант мой, музыкант,

черешневый кларнет!

1963

ФРАНСУА ВИЙОН

Пока земля еще вертится,

пока еще ярок свет, господи, дай же ты каждому

чего у него нет: мудрому дай голову,

трусливому дай коня, дай счастливому денег...

И не забудь про меня.

Пока Земля еще вертится,

господи, твоя власть! дай рвущемуся к власти

навластвоваться всласть, дай передышку щедрому

хоть до исхода дня. Каину дай раскаяние...

И не забудь про меня.

Я знаю: ты все умеешь,

я верую в мудрость твою, как верит солдат убитый,

что он проживает в раю, как верит каждое ухо

тихим речам твоим, как веруем и мы сами,

не ведая, что творим!

Господи мой боже,

зеленоглазый мой! Пока Земля еще вертится,

и это ей странно самой, пока ей еще хватает

времени и огня, дай же ты всем понемногу...