Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2018 - Коллектив авторов

скаредных кукушек…»

Ах, не этих скаредных кукушек,

не любимца сцены соловья —

хоровое пение лягушек

слушаю, развесив уши, я.

Как у них выдерживает горло?

Врассыпную разом все мальки.

Из нутра такая страсть поперла,

что, боюсь, не устоят мостки…

Если бы меня вот так любили,

так хотели б от меня детей,

Я жила б счастливой среди лилий

на виду у белых лебедей.

«Зачатый на лоне природы…»

Зачатый на лоне природы,

ребенок мой жив и здоров.

На лбу его отблеск свободы,

пугающий всех докторов.

А я над его колыбелью

стою, обалдев от любви,

покуда заносит метелью

все храмы мои на крови,

и эти воздушные замки,

и те голубые мечты,

поскольку у няньки и мамки

желанья, как репа просты.

И столько на сердце заботы,

и столько тревоги в лице,

что можно до самой субботы

не вспомнить о блудном отце.

«Не надо забегать вперед…»

Не надо забегать вперед,

пусть все идет, как есть:

за ночью – день, за годом – год,

за ожиданьем – весть.

Пусть все случится в свой черед,

но чтоб жилось легко,

не надо забегать вперед

и видеть далеко.

Не надо трогать переплет,

как бабушкин ларец.

Не надо забегать вперед —

заглядывать в конец.

Стихотворения

Виктор Обухов

Обухов Виктор Альбертович. Родился в г. Ростове-на-Дону, в конце 80-х принимал участие в местной литературной жизни (объединение «Дон», «Заозерная школа»). С тех пор – в литературной жизни не участвовал, хотя иногда печатал статьи или стихотворения в журналах «Грани» (Германия), «Новый журнал» (США), «Лепта», «Очарованный странник» (Россия) и т. п. Несколько стихотворений было опубликовано в коллективном сборнике «Ростовское время (стихи 38-ми)».

«…если бы меня попросили определить манеру этого поэта относительно каких-нибудь внятных координат, я бы раз восемь отказался от аналогий, от поиска предшественников и корней, а уж после пробормотал бы: сравнивать ни с кем не могу, совершенно самостоятелен, но живет неизвестной величины огоньком где-то в треугольнике меж трех, удаленных друг от друга огромных звезд: Блоком, Анненским, Г. Ивановым».

Вячеслав Кожемякин, поэт, издатель

Родина

то кружится в толпе как в танце саломея

то из чужого светится окна

а мне бы ей сказать что я всегда был с нею

но где была она

она всегда в делах как будто завтра грянет

то ль праздник то ль война залетная родня

внезапная свекровь татары и древляне

и ей не до меня всегда не до меня

но может средь забот свершений и рутины

вдруг вспомнит обо мне и поскучнев лицом

окликнет из толпы обманутого сына

чтоб оскорбить презрительным словцом

и я отвечу ей а что я ей отвечу

за все ее дела за всё что мне должна

с сиротской прямотой угрюмо и навечно

что я ее люблю что мне нужна она

Тишина

(романс)

День прошел. Как песок. Как вода.

В никуда. Как вчера. Как всегда:

В нескончаемом шуме и гаме,

В разнобое рекламных огней,

Меж делами, деньгами, долгами

– День за днем – одинаковых дней.

Он ничем не запомнится в мире,

Доцветет, как ночной фейерверк,

Не заметив, что в темной квартире

С человеком молчит человек.

День за днем: только он и она.

Что ж молчат?.. и о чем тишина?..

Столько слов было днем – обо всем!

(Это – днем. – Не сейчас. Не вдвоем…)

Столько слов! – для минутных событий,

Новостей, перетолков, обид —

День за днем пронося,

по орбите

Вавилонская башня летит, —

Не годятся, не те, бесполезны?

Или сила им здесь не дана,

И, как мостик, качаясь над бездной,

Держит дом тишина, тишина?..

Не придумать слова. Не найти, —

Хоть свечу, хоть пожар засвети.

В телевизоре шастает няня,

Словно семечки, лущит слова,

За окном полыхне́т огнями

Разноцветная штука – москва,

А в квартире – усталые тени

Продолжают свою тишину,

Как немой разговор поколений,

Проигравших и мир, и войну…

«…эта женщина!.»

М.-

…эта женщина!.. (запахи мая,

Ночь в июне, цветы на лугу…)

Как не много я в ней понимаю.

Да и то – рассказать не могу;

Этот взгляд, эти губы ли, плечи…

– Что сумеет сказать человек —

Нищим голосом, скудным наречьем,

Не справлявшимся с чудом вовек?..

– А она!.. – как субботнее пенье

Грозной силы, творящей миры,

Как затейливый ход в обновленьи

Восхитительно сложной игры,

Как гаданье по солнечным пятнам,

Как воздушный дворец на песке,

Как письмо – обо мне – на невнятном,

Незнакомом родном языке…

Золотой век

В. Сендерову

…может, там и оплакивать нечего,

А уйти – и не числить родным,

Возле дыма былого отечества

Не остаться столпом соляным,

– Пусть бы дальше – не праздник с попойкою,

Пусть бы – труд, бесполезный почти,

Неуют, неприкаянность, – только бы

Поскорее отсюда уйти

В новый, нашею грязью не тронутый,

Светлый мир, поманивший чужих, —

За прозревшими путь цицеронами,

За волшебными дудками их…

…но ушли – а за далями серыми,

Навсегда проведенной чертой,

Из отсюда – слепыми Гомерами

Так и видится