По волчьему следу - Екатерина Лесина
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
- Это ничего… этому мы поможем…
- Как?
- А вот поглянь… - Бекшеева развернули. А потом и вовсе рывком подняли на ноги. – Тише, княже, я придержу… ты иди, иди… видишь? Это её место…
Чье?
Женщины, чье лицо было вырезано у корней дуба. А может, и не вырезано. Может, корни эти сплелись, срослись друг с другом хитрым способом, создавая иллюзию портрета…
Барельефа…
Женщины.
Щеки её покрыты тем же налетом. Губы блестят, смазанные чем-то красным… хотя, кажется, Бекшеев точно знал, чем именно. Глаза закрыты. А волосы змеями поднимаются к ветвям дуба.
- Кто это?
- Хозяйкой Смерти её именуют те, кто истинное имя сказать не способен. В её руках души. Она их собирает, как собирает жизни.
По спине пополз холодок. А может, просто вода, за шиворотом собравшаяся, потекла.
- Он сам её нашел… а значит, пустила она.
Ноги чуть дрожали. И не связали их, верно, здраво рассудив, что бежать Бекшеев не станет. И вправду, куда ему… хорошо, что с остальными не повесили.
- Она тут издревле была, с незапамятных времен… берегла людей, а они про нее позабыли. Отвернулись. Другим стали кланяться. Она и обиделась. И забрала всех. А теперь ничего, теперь-то я понял. И все переменится… станет, как должно.
- Она не вернет их. Это просто идол.
Пощечина была хлесткой. И голова запрокинулась, губы треснули, а по подбородку побежала ниточка свежей крови.
Но в голове прояснилось еще больше.
- Не оскорбляй её, княже, - сказал Михеич. Он не был зол, скорее уж показал, чего не стоит делать.
Бекшеев с трудом поднял руку, чтобы вытереть кровь. Но пару капель упали в землю. И показалось, что ветви этого, мертвого древа, шелохнулись.
Показалось.
Ветер.
И воображение. А еще слабость эта вот.
- Чем ты меня… это ведь не арбалетный болт. Арбалетным было бы больнее… если под лопатку. Что-то… артефакты?
- Артефакты, мартефакты… что дали, тем и стрельнул… живой же ж? Вот видишь.
Живой. Пока. А лицо женщины сделано столь тщательно, что кажется, будто она вот-вот глаза откроет. И посмотрит на Бекшеева внимательным взглядом.
Может, даже упрекнет, что попался так глупо.
И ладно бы сам…
Тихоня вот теперь пострадает. Зима… Зима ведь не отступится, сунется… и что тогда? Надо было предположить, что он не один, Охотник.
Столько покойников – это слишком много для одного человека. И смерти разные… слишком.
И все… чего ради?
Безумие?
Нет, они с самого начала ошиблись. Точнее ошибся он, Бекшеев… никакого безумия. Один лишь четкий выверенный план, о котором Михеич не расскажет. Тот, кто придумал эту игру, он слишком умен, чтобы делиться с исполнителями.
А значит…
Надо подождать.
И Бекшеев попытался усесться ровнее. Тело так и норовило завалиться на бок.
- Эх ты ж, - Михеич подхватил его за плечо. – Вот же ж… глядишь на тебя, княже, и кажется, что соплей перешибить можно. А в глаза ежели, то хорошо… даже сейчас упертый… и значит, понравится… она любит таких вот, которые злые. Упертые. Любит… и отзовется.
Он выдохнул, добавив тише:
- Теперь – всенепременно отзовется.
Глава 45 Волчица
Глава 45 Волчица
«Стоит запомнить, что обязанности хорошей хозяйки состоят не только в том, чтобы отдать указания прислуге. Та, что желает заботиться о доме своем по-настоящему, всегда проверяет, как сделана работа. Начищено ли серебро. Вытерта ли пыль. Расставлен ли фарфор. Сменены ли ночные наволочки на подушках дневными [1] , и многое, многое иное»
«Советы юной хозяйке»
Пусто.
Первое ощущение, что и здесь пусто.
Сумрачно.
Стекла темные затянуты пылью и грязью. Ощущение, что не мыли их лет пять минимум, а то и больше. Пыль же на полу… клубками.
Ощущение заброшенности.
Воздух затхлый, застоявшийся. И в нем отдельные запахи воспринимаются резко. Я чешу нос и останавливаюсь, позволяя себе привыкнуть. И к сумраку, и к запахам.
К месту.
Ковер врос в пол. И сам пол неразличим почти под слоем грязи. Здесь и засохшие черные следы сапог, и дорожки песка, на которых отпечаталась чья-то босая нога. Сухие листья. Труха. Перья какие-то. Дорожка черных капель.
Безумие.
Все это место кричало о чьем-то безумии.
Я иду.
Заглядываю на кухню, где также пусто. Плита в жиру. А вот огромная туша холодильного агрегата сияет натертым хромом. На столе возвышаются башни грязных тарелок, и тут же, к ножке притулился старый казан. Из темного варева торчит ручка черпака. Я зачерпываю.
Пахнет…
Как кровяная колбаса, и еще травами. Трав здесь много. Они лежат на широких подоконниках, в пустых коробках, в каких-то ящиках. Пучки трав свисают с потолка. И прикрывают затертые бока печи. Не белили её давно.
А еще в доме холодно.
И не так, как бывает в старых домах, когда холод идет от каменных стен. Нет, нынешний – иного свойства. От этого холода и я дрожу мелко и часто. Зубы стучат, перестукиваются.
Чтоб их…
Я заглядываю в холодильник… надо будет себе такой поставить. Чтобы коробом, а не отдельной комнатой. И не удержавшись, принюхиваюсь к дверце.
Фыркаю.
Пахнет волчьей травой.
А внутри – мясо. Свежее, красное… в тазу, аккуратно прикрытый полотенчиком, ком печенки. Чьей… не хочу думать.
Надо…
Девочка ворчит. А откуда-то сверху доносится музыка. Такой перелив колокольчиков, который манит, зовет проверить, кто же там играет.
Я вытащила револьвер.
Отступить?
Отправиться к Новинскому? Взять подкрепление, оцепить этот дом, и ферму, и… нахрен все. Тогда я точно опоздаю.
Уже опоздала, возможно.
Наверх.
Пыли больше. И запахи… запахи потерянные когда-то давно. Тени чужого счастья. Выцветшая фотография в рамке. Мужчина с усиками, красивая женщина и несколько девочек в белых кружевных платьицах. Анну почти и не узнать.
Снова женщина…
Он любил её, если заказал отдельный портрет.
И не один. На следующем она с дочерями и младенцем, которого держит на руках. Васька? Улыбается… и не
