Роман с подонком - Янка Рам

Не так уж легко заработать у нас.

— Пусть вам трактористы рукожопые резьбу свернут в гнездах! — нахально усмехается Ян.

А наш тракторист, он же механик, и правда рукожопый. Пьёт... Поэтому технику чиним мы с дедом. К нам и из других деревень иногда пригоняют в бокс.

— Или — обсудите сумму с менеджером Аглаи.

— Каким менеджером? — с недоумением.

— Со мной! — театрально разводит руками. — Иди, Аглая... - подталкивает меня к дому.

Присев на крылечке, смотрю на них издали. Не слышу разговора.

Ян возвращается. В одной руке — сигарета, в другой деньги.

Вручает мне их.

Здесь в четыре раза больше.

— Ого...

— Жадные у вас бандиты, — затягивается сигаретой. — У нас мажоры чаевые иногда больше оставляют. А тут за работу копейки...

— Так мажоры не свои дают. Родительские. Цены им не знают.

— А эти прямо свои кровные! — фыркает Ян.

— Да... тоже, наверняка не свои, — сдаюсь я.

— В общем, с тебя — взять меня завтра с собой. Мне инет нужен. И банкомат. У меня на чаевые налички нет... - выдыхает вверх дым.

И я снова вспоминаю, что крылья у него не ангельские.

— Не могу взять... Я Светлане Александровне обещала.

Морщится.

— Ок. Тогда — от моего лица напишешь моим друзьям. Я напишу что именно. Сделаешь скрин, их ответов. И... пачку сигарет купишь мне, ладно?

— Каких?

— Самых лучших, что найдёшь.

— А банкомат у нас был давно. Но сломался. Увезли чинить и уже несколько лет не привозят. Теперь карточкой можно только в одном магазине заплатить и на почте.

— Да?.. А что там в этом магазине есть?

Пожимаю плечами.

— Минимаркет.

— Дай телефон...

— На шкафу.

Заходит в дом.

Опускаю в ведро с водой тряпку.

Подвязываю под ягодицами сарафан, чтобы не мешал и начинаю мыть крыльцо.

Ян выходит с телефоном в руках, пишет на нем что-то.

— У тебя нет пароля.

— А зачем он мне?

— Кто-нибудь прочитает твои переписки... - ядовито. — С Эриком.

Засунул уже свой любопытный драконий нос?!

— Это его проблемы! — шлепаю недовольно тряпкой по ступеньке.

Ничего там нет страшного в наших с Эриком переписках. Мы просто приятели.

— Ну, или деньги снимут.

— Нечего снимать.

— Это несправедливо... Я бы на твоём месте взъеб... - запинается. — Взбодрил Сафиных.

Улыбаюсь его попытке выполнять мою просьбу с ругательствами.

— Там твои деньги. Твои. Ты имеешь на них законное право.

— Нет... это не мои, — качаю головой. — Я их не заработала.

— Женщина вообще ничего зарабатывать не должна. Мужчина должен обеспечивать. Дед, отец, брат, муж, сын. А у тебя за всех дед отрабатывает. Надо бы отца встряхнуть.

— Ты обещал! — начинаю нервничать я, роняя тряпку из рук.

— Обещал... обещал... - недовольно.

Отдаёт мне мой телефон.

— В блокноте список того, что мне нужно.

Пробегаюсь взглядом: лезвия, гель для душа...

Вручает мне чёрную карту.

— И себе купи все, что захочется. Вообще всё.

— Ты что?.. — с сомнением смотрю на него. — Мне и не нужно ничего.

— Пожалуйста!.. — цокает, надменно закатывая глаза. — Будь так любезна. Просто потрать мои бабки.

Пытаюсь представить, на что чисто гипотетически могу я их там потратить. Ну... сок там бывает вкусный. Манго. Мороженое еще. Так его не довезешь летом. На этом, пожалуй, всё.

— Вот так живёшь себе счастливо... Не паришься... - щурясь, смотрит на солнце Ян. — Бах! И вот ты уже отдаёшь свою кредитку женщине и умоляешь её тратить свои деньги.

— Да не нужна мне!.. — возмущённо начинаю я.

— Тихо! Не мешай мне страдать. У меня, может, новые впечатления, — философски.

— Ведро вынеси...

— Куда?

— В цветы вылей.

— Вот! Точно! Цветы купи. Себе от меня.

— Зачем? В поле полно бесплатно. И стоят дольше и пахнут лучше.

— Да?.. Ну ладно.

Уходит за ограду, через двадцать минут возвращается с большим букетом.

Вручает.

— Ой... - прижимаю к себе, не зная, что сказать от неожиданности.

Вот уж не думала, что Аксёнов пойдёт букет собирать.

— Это самый дорогой букет из тех, что я когда либо дарил.

— Почему?

— Меня укуса пчела, — морщится, присасываясь на мгновение к кромке кисти. — Больно пизд... просто... тотальный крах! Я оцениваю ущерб тысяч в пятьсот.

— Ну... спасибо! — фыркаю от смеха.

Стучит пальцем себе по щеке, намекая на поцелуй.

— Вырази как-нибудь материально.

И у меня крутится несколько фраз в голове, как изящно отвертеться от этого поцелуя.

Но... не хочется.

Касаюсь его щеки губами, неловко чмокая.

Замерев, смотрим друг другу в глаза. И неловкость нарастает. Потому что Ян больше не шутит, не ухмыляется... И сердце моё стучит!

Не выдерживая взгляда, сбегаю в дом...

Глава 10 — Скорбями и болезнями

Целый день маюсь от безделья один. Дед с Аглаей в соседней деревне.

От скуки мету как не в себя все, что приготовила Аглая. Скоро дедовский фольклор "метнись кабанчиком" обретёт реальный смысл. Тренажерки тут нет...

А кроме как есть, и философски смотреть на дымки над крышами, делать тут больше нехер.

Но чтобы философски пялиться на пастораль нужны хотя бы сигареты.

А их нет.

Лениво отжимаюсь на крыльце. Потом кормлю пробегающую мимо собаку остатком бутерброда.

Дрова, что ли поколоть...

Выдергиваю топор из колоды. Так, кажется, этот пень называют... Взвешиваю топор в руке. И в этот раз, стараясь следовать инструкции, колю непослушные чурки. Так, кажется, их называют...

Зачем я выучил все эти страшные слова?? Увлекаюсь процессом. Гора дров растёт...

Думаю об Аглае. Надеюсь, она не собирается скромничать с моей картой? Так как это, как оказалось, единственный способ сейчас сделать хоть какой-то жест с моей стороны.

Без возможности что-то делать для девушки чувствую себя пиздец как ущербно! Словно я дух бестелесный. Можно, конечно, сделать приятно и телом. Но... нельзя.

Светлана Александровна мне яйц... гланды вырвет. Не смотря на то, что женщина воспитанная и интеллигентная. А потому, карта...

Надо было Мартини с оливками заказать. Текилки с лимоном. Шоколада хорошего. Протупил...

А может и хорошо. Вряд ли под градусом я удержусь от такой конфеты как Аглая. Накосячу что-нибудь...

Стирая пот со лба, ищу глазами воду. Фляга с питьевой в доме и предбаннике. Дед вчера заставил с колодца носить. Тот ещё я вам скажу фитнес!

Ощущаю какой-то дискомфорт. Словно взгляд в спину. Неприятный...

Оборачиваюсь. Встречаюсь глазами с немолодым мужиком. С невнятной бородкой. Коричневые брюки и жилетка.

— Вам кого? — не очень дружелюбно уточняю я.

— Хозяев.

— Я за хозяев.

— А где же Аглая?

И Аглая он произносит так по особенному... сально что ли... смакуя...

Да вы, блять, издеваетесь? — размахнувшись, врубаю топор в колоду.

Сколько вас тут??