Газета День Литературы # 88 (2004 12) - Газета День Литературы

Ты погиб, поэт, от раны ножевой?

Нет, была она не ножевая.

Ты лежишь во гробе, как живой.

Я стою у ног твоих, как неживая.

23 ноября 2003 г., суббота,

Москва, Перово

4. ПОМИНКИ ПО ЮРИЮ КУЗНЕЦОВУ. У БОРТА ЕГО ГРОБА

Дело в поэзии. Дело не в свекле и в репе.

Встретились наши с тобою дороги в Европе.

Наши с тобою орбиты совпали в Варшаве,

На фестивале поэзии, в городе вершей — в Вершаве.

Осень Поэзии мы подетально запомнили,

Ниши пустые в себе красотой впечатлений заполнили,

Словно герберами вазы пустые заполнили,

В празднике этом по полной программе участвуя,

Что-то такое друг к другу особое чувствуя.

Ну а потом, как в хороших стихах в Хороссане,

Встретились наши дороги в России, в Рязани,

На фестивале Есенина наши орбиты совпали.

Нам почитатели розами путь осыпали.

Праздник Поэзии мы подетально запомнили,

Ниши пустые в себе красотой впечатлений заполнили,

Словно букетами вазы пустые заполнили,

В празднике этом по полной программе участвуя,

Что-то такое друг к другу особое чувствуя.

Ну а сегодня в писательской вот в цитадели,

Наши с тобою орбиты сошлись в ЦДЛе,

Встретились наши дороги в Москве, а не где-то.

Черное, видишь, на мне одеянье надето?

Ты упокоен в гробу, хоть совсем и не стар-то.

В этом гробу, как со взлетной площадки, со старта,

Ты вознесешься в бессмертье свое, как в ракете.

Я поцелую тебя, и в надбровье, и в руки… эти.

Голос услышу (ушами с мембранами) твой,

Переплетенный с цветами в гробу и с листвой:

"Нина! Не плачь! И по мне не особо скорби ты.

В будущем снова сойдутся высокие наши орбиты".

23 ноября 2003 г., воскресенье,

Москва, Перово

5. БЛАГОСЛОВЕНЬЕ

Безнадежное дело — писанье,

Рифмованье, плетенье стихов,

Хоть в писанье стихов — и спасанье

От унынья и прочих смертельных грехов.

Я своим ремеслом овладела,

Не нажив и "богатствов", и вилл.

Н а у с п е х б е з н а д е ж н о г о д е л а

Ты меня по-державински благословил.

24 ноября 2003 г., понедельник,

Москва, Перово

6. ВЗДОХ

И, чувствуя себя заблудшею овечкой,

Которой за грехи Господь своё воздах,

У гроба твоего стояла я со свечкой,

И из груди моей, из недр прорвался вздох.

Я подлила в огонь, едва горевший, масла.

А церковь — дом молитв и образов музей.

От вздоха моего свеча моя погасла,

От вздоха моего и от слезы моей.

24 ноября 2003 г., понедельник,

Москва, Перово

Валерий ИСАЕВ

НА КРАЮ МОГИЛЫ Ю.П.КУЗНЕЦОВА

...и ощущение, что видит он нас всех,

Сбирая скорбь

с печальных наших лиц...

Коленопреклонились,

Пали ниц...

И смотрим себе под ноги

и вниз,

А он уходит вверх.

Игорь ТЮЛЕНЕВ

ПОХОРОНЫ ЮРИЯ КУЗНЕЦОВА

Враги пришли, чтоб убедиться,

Друзья пришли, чтоб зарыдать.

А толстозадая столица

Забыла задницу поднять.

А он любил тебя глубоко,

Переживал за крен Кремля.

Ты предала его жестоко,

Но ты еще не вся земля.

Державно-лермонтовской мощью

Разбивший вражескую рать...

Россия наугад, наощупь,

Его пытается понять.

Столп из гранита и глаголов,

В сто раз сильней таких, как я,

Зачем из-за моих проколов

Переживал он за меня?

Не стоил я его заботы,

Не самый лучший ученик,

Не зреньем, а душой — высоты

Его я, может быть, постиг.

И потрясенно крикнул: "Гений!"

Пронесший небо мимо нас,

Роняя свет стихотворений...

Зачем его Господь не спас?

Лев КОТЮКОВ

НА СМЕРТЬ ПОЭТА

Бездна — родина смерти!

Где ты нынче, поэт?!

Эй, уроды, налейте

Всем, кто сгинул, как свет.

Правит бездной, не дремля,

Жуткий лжесудия,

И последнее время,

Как дыра без гвоздя.

И ни славы-отравы,

Дым-трава — анаша,

И ни влево, ни вправо

Отлетает душа.

Огневые химеры.

Ледяное кольцо.

И последнего первый

Не признает в лицо.

В душах — родина ада,

Ни начал, ни концов.

Эй, уроды, не надо

Опивать мертвецов!..

Виктор СМИРНОВ

БЕЗДНА

Он ушел в невозвратное детство,

В ковыли, в сумасшедшую синь…

И оставил нам землю в наследство —

Ту, которую в сердце носил.

Он ушел. Выть по-бабьи не надо:

Он — хозяин пути своего.

Может статься, из русского ада

Мы теперь выкликаем его.

Я над бездной его размышляю,

Над судьбой, где озябнет любой…

Может статься, что русскому раю

Он бросает свой вызов лихой.