Чувство Родины. Стихи и поэмы - Владимир Фирсов

Фирсов Владимир. Чувство Родины. Стихи и поэмы

Не так-то много у нас хороших поэтов, но и среди них найдется всего лишь несколько человек, говорящих о России таким приглушенно интимным и любящим голосом, который волнует и запоминается надолго. Владимир Фирсов принадлежит к этим немногим избранным.

С радостью я снова прочитал поэмы и стихи, вошедшие в настоящую книгу, и думаю, что эту радость разделят со мной и наши читатели — любители поэзии.

М. ШОЛОХОВ

27.07.70

Стихи

ПРОЗРЕНИЕ

ОзераПрозреваютНа рассвете.С рассветомПрозревает человек,И оживаетПросветленный ветерНад чистотою оживленных рек.

Рассвет несетИзвечное движенье,Врываясь вглубь распахнутых окон.Сердцебиенье,ГоловокруженьеПринадлежат рассветам испокон.

Поскрипывает старая планетаВ плену у бедИ суеты сует…И бьется сердце от потока света,Что захлестнулОчередной рассвет.

С рассветомМне понятней век грядущийИ прожитые,Прошлые века…Да будет в помощьЖаждущим и ждущимМоя в рассвет ушедшая рука.

Нет, я не малВ сравненье со Вселенной,В сравненье с мирозданьемНе безлик,Ведь я великСвоей землей нетленнойИ человечьим обликом велик.

Тепло души,Тепло моих ладоней,Всю силу словаЯ готов раздать,Покамест кто-то, боль изведав,Стонет,Покамест кто-то вынужден страдать.

Да не иссякнетСправедливость словаИ справедливый гнев его,КогдаИдеями господства мировогоНа этом свете бредят господа!

Иду в века.Иду в мои рассветы,Их справедливость яростно горитИ на щитеМонаха Пересвета,И на ракете,Режущей зенит,И на конькеНад крышей обветшалой,И на зубцах великого Кремля…

Иду в века.Несу рассвет Державы,Откуда начинается земля!

РОДИНЕ

Ты не вставала на колениНи перед кемИ никогда…

И каждый кустик твой —Священен.СвященныНебо и вода.

СвящененТын, где сохнут крынки,Ракет космических огоньИ даже малая дождинка,Что падаетВ мою ладонь.

СвящененМир широких пашен,Священны льды родимых рек,И снег,Что полит кровью нашей,И кровь,Что пролита на снег.

НАША ВЕРА

Нам вера давалась несладко…С тоской избяного угла,С печальюВдовы и солдаткиОна в мое сердце вошла.

Она приходилаЗа мноюДорогою, полной невзгод,С тропинкой, где поле ржаное,С рябиной у школьных ворот.

Сквозь горечь утратНевозвратныхОнаПриходила ко мнеНапомнитьО подвигах ратныхНа той беспощадной войне.

И тень двадцати миллионов,Что ради меня полегли,НеслаНа священных знаменахМоей потрясенной земли…

Пред этою правдой суровой,Пред верой, Что гордо скорбит,Ничтожным становитсяСловоБольших или малых обид.

Ничтожными кажутсяРечиИ громкая ложь, заграницПред верой,Принявшей на плечиСедой Мавзолея гранит.

Да как же смогу я не веритьВ Россию с нелегкой судьбой.Чью радость и боль не измеритьНи мерой,Ни кровью любой.

Судьба ее стала примером.И вера в нее не умрет.А жалкий покой маловеровКогда-нибудь время сотрет!

ЧУВСТВО РОДИНЫ

Родина, суровая и милая,Помнит все жестокие бои…Вырастают рощи над могилами,Славят жизнь по рощам соловьи.

Что грозы железная мелодия,РадостьИли горькая нужда?!Все проходит.Остается — Родина,То, что не изменит никогда.

С ней живут,Любя, страдая, радуясь,Падая и поднимаясь ввысь.Над грозоюТоржествует радуга,Над бедоюТоржествует жизнь!

Медленно история листается,Летописный тяжелеет слог.Все стареет,Родина не старится,Не пускает старость на порог.

Мы прошли столетия с РоссиеюОт сохи до звездного крыла,А взгляни — все то же небо синееИ над Волгой та же тень орла.Те же травы к солнцу поднимаются,Так же розов неотцветший сад,Так же любят, и с любовью маются,И страдают, как века назад.

И еще немало будет пройдено,Коль зовут в грядущее пути.Но святей и чище чувства РодиныЛюдям никогда не обрести.

С этим чувством человек рождается,С ним живет и умирает с ним.Все пройдет, а Родина —Останется,Если мы то чувство сохраним.

«Да, прав поэт…»

Наше время такое —Живем, от борьбы до борьбы.

Да, прав поэт.Борьба не прекращается,Жестокая, рассудку вопреки.И острова,Как бакены,КачаютсяОт бомб, летящих на материки.

Уже не по орбите,А по лезвиюВ грядущее летит моя земля.Меридианов обручи железныеОкалиной покрылисьОт огня.

И соль морей,И соль всех океанов,Глухих пустынь колодезная сольИз года в год Ее полощет раны.О, сколь невыносима эта боль!

Терпи, земля,Терпи, моя хорошая.Все сущееТы нам далаСама.И вот скрипишьПод непосильной ношеюОткрытий человечьего ума.

И потомуЯсна твоя обида:Легко лиУ людей покой просить,До срокаПринимать в себя убитыхИ на себеЖивых убийц носить?!

Легко ль принятьСтраданья ХиросимыИ боль Вьетнама можно ли снести,И миллионы,Павших за Россию,В своих глубинах бережно нести,ХранитьВ стволах берез под ЕльнейПулиИ те противотанковые рвы,Где созревают ягоды в июлеСреди никем не кошенной травы!

А зимним днем,Когда и солнце низко,Когда не слышен голос родника,Легко ль нестиСкупые обелиски,Где скорбьОкаменела на века.

Терпи, земля,Нам тоже очень больноТвою печаль,Твой гнев осознавать.А раны, поразъеденные солью,ПридетсяНамПокоем врачевать.

Мы дорого за тот покой заплатим.Его мы с больюВыстрадать должны!Пока ты терпишь,Нам терпенья хватитТворитьИ жить —Во имя тишины!

НАБАТНЫЕ КОЛОКОЛА

НабатныеМолчат колокола.Их музыкаНавеки умерла.Им не звучатьНад Волгой и Окой,Над вольным Доном,Над Москвой-рекой.Их гневный голосНавсегда затих,Как в колыбелях,В звонницах седых…

А было — били,На подъем легки.И куполаСжимались в кулаки.И мирный людСнимался со дворовИ шел на гудЛитых колоколов.И пахари,Недопахав борозд,Вставали над землеюВ полный рост.И ржали кони.Чуя седоков,И разлеталисьИскры от подков.И так всегда,Когда грозит беда…

Теперь — не то,Теперь — не те года.НабатныеМолчат колокола,Их музыкаНавеки умерла.Им не звучатьНад Волгой и Окой.Над вольным Доном,Над Москвой-рекой.Их гневный голосНавсегда затих,Как в колыбелях,В звонницах седых.А жаль!..

Покамест намГрозят войной,Покамест не спокоенШар земной,Я бы хотел,ЧтобВ дни победных датГуделПредупреждающеНабат, —Над Волгою гуделИ над Окой,Над вольным Доном,Над Москвой-рекой,

Гудел,Не уставая говорить,Что с русскимиНе следует дурить,Что русские,Как никогда, сильны,Хотя ониУстали от войны!..

И пусть молчат,Молчат колокола,Я знаю —Память их не умерла,Она живет —Над Волгой и Окой,Над вольным Доном,Над Москвой-рекой!

ЛЕТО СОРОК ПЯТОГО