Чувство Родины. Стихи и поэмы - Владимир Фирсов

КОМСОМОЛЕЦ

Вот он летит вперед,Не зная страхе,Летит, уздечкой озорно звеня!Но вбита в землю новая папахаКривым копытом вражьего коня.Прилипла к телу мокрая рубашка,И, не познав победы торжество,Лишь первый бой увидевшая шашкаЛежит неподалеку от него.Горит луна серебряной подковой.И к ней, казалось, руку протяни,Как смерть уйдетИ жизнь вернется сноваИ возвратит утраченные дни.Те дни, в которых рядом есть невеста,Есть мать-старушка в ситцевом платке;Те дни,В которых есть покою место,Но нет седла,И сабли нет в руке,И под копыта падать не придется,Хватаясь за простреленную грудь.Достань луну —И жизнь к тебе вернется,Но ты не можешь руку протянуть!Уж лучше смерть,Чем жить без жизни, тихо!Ты умираешь — гордый, молодой,Уверенный,Что где-то мчатся лихоТвои друзья под красною звездой!

СМЕРТЬ БРАТА

Замерло в глазах родное небо…Но, и умирая, он твердил:— Я еще придуТуда, где не был,Отомщу,Кому не отомстил!.. —Кровь ползла, как пламя, по рубашке.Да, конечно, это был мой брат,Чью носил я с гордостью фуражку,Перед кем невольно виноват.Так и я,Упорно глядя в небо,Погибая, глупо бы твердил:«Я ещеПриду туда, где не был,Отомщу,Кому не отомстил!»

ГЛАЗА ПАМЯТИ

Моим ровесникам, зверски расстрелянным фашистами

Лишь глаза закрою…В русском поле —Под Смоленском, Псковом и Орлом —Факелы отчаянья и болиОбдают неслыханным теплом.

Пар идет от стонущих деревьев.Облака обожжены вдали.Огненным снопомМоя деревняМедленно уходит от земли.От земли,Где в неземном туманеНа кроваво-пепельных снегах,Словно в бронзе,Замерли славяне.Дети,Дети плачут на руках.

Жарко.Жарко.Нестерпимо жарко,Как в бреду или в кошмарном сне.Жарко.Шерсть дымится на овчарках.Жадно псы хватают пастью снег.Плачут дети.Женщины рыдают.Лишь молчат угрюмо старикиИ на снег неслышно оседают,Крупные раскинув кулаки.

Сквозь огонь нечеловечьей злобыЛегонький доносится мотив.Оседают снежные сугробы,Человечью тяжесть ощутив.Вот и все…И мир загробный тесен.Там уже не плачут,Не кричат…

Пули,Как напев тирольских песен,До сих порВ моих ушах звучат.До сих пор черны мои деревья.И, хотя прошло немало лет,Нет моих ровесников в деревне,Нет ровесниц.И деревни нет.

Я стою один над снежным полем,Уцелевший чудом в том огне.Я давно неизлечимо боленПамятьюО проклятой войне…

Время, время!Как течешь ты быстро,Словно ливень с вечной высоты.В МюнхенеИль в ГамбургеНацистыНосят, как при Гитлере, кресты.Говорят о будущих сраженьяхИ давно не прячут от людей —На крестах — пожаров отраженье,Кровь невинных женщин и детей.

Для убийц все так жеСолнце светит,Так же речка в тростниках бежит.У детей-убийцРодятся дети.Ну, а детям мир принадлежит.Мир — с его тропинками лесными,С тишиной, и с песней соловья,С облаками белыми, сквозными,С синью незабудок у ручья.

Им принадлежат огни закатаС ветерком, что мирно прошуршал.Так моим ровесникам когда-тоЭтот светлый мир принадлежал!

Им принадлежалиОкеаныЛуговых и перелесных трав.Спят они в могилах безымянных,Мир цветов и радуг не познав.

Сколько их,Убитых по программеНенависти к Родине моей, —Девочек,Не ставших матерями,Не родивших миру сыновей.

Пепелище поросли лесами…Под Смоленском, Псковом и ОрломМальчики,Не ставшие отцами,Четверть века спят могильным сном.

Их могилы не всегда укажут,Потому-то сердцу тяжело.Никакая перепись не скажет,Сколько русских нынче быть могло!..

Лишь глаза закрою…В русском поле —Под Смоленском, Псковом и Орлом —Факелы отчаянья и болиОбдают неслыханным теплом.Тает снег в унылом редколесье.И, хотя леса давно молчат,Пули,Как напев тирольских песен,До сих порВ моих ушах звучат.

ПОХОРОНКИ

Плачут ветлы и ракитыОсенью и по весне…Плачут вдовыПо убитым,По забытым на войне.Заросли травой воронкиНа виду у тишины.Но, как прежде,ПохоронкиПахнут порохом войны.Пахнут порохом,Слезами,Дымом дальних рубежейИ лежатЗа образами,За портретами мужей.Похоронки! ПохоронкиНа груди моей землиПоросли травой воронки,Вы быльем не поросли.Вам и верят и не верят,Хоть прошло немало лет.По ночам открыты двери,Ждет кого-то в окнах свет.Что там годыЗа плечамиДеревень и городов!Безутешными ночамиВас тревожат руки вдов.Вы, как прежде, руки жжете.— Не придет! — кричите вы.К сожаленью, вы не лжете,Вы безжалостно правы.Потому кричите громко,Что ничто не изменить…Похоронки, похоронки,Как бы вас похоронить!

МОНАСТЫРЬ В ДАХАУ

Еще живет войны дыханье,Еще стоят, крича, кресты…А в бывшем лагере,В Дахау,Возводят женский монастырь.Расчетливо и пунктуально…Во искупление греховЗдесьВместо камерБудут спальниНевест, не знавших женихов.Здесь будут истово молитьсяНад кровью проклятой земли.Здесь будут прощеныУбийцы,Что от возмездия ушли,И будетТень крестаКачатьсяНад страшным криком мертвых плит,И будет многое прощатьсяВ елейном шепоте молитв…Все станет буднично, законно,Не то, что двадцать лет назад.ТуристыБудут умиленноГлядеть монахиням в глаза,Читать на лицах состраданье,О гуманизме говоря,И жертвоватьНа содержаньеМодерного монастыря.Лампады,Крестики,Иконы…

Но стоны мертвыхБудут жить.Елейным словом,Сладким звономИх не удастся заглушить.Они, как птицы, будут битьсяНад сталью вздыбленных ракет,Напоминая, чтоУбийцамПрощенья не было и нет!

ЖУРАВЛИ

М. А. Шолохову

Лед на реках растает,Прилетят журавли.А покаДалеки от родимой землиЖуравлиные стаи.

Горделивые птицы,Мне без вас нелегко,Я устал от разлуки,Будто сам далеко,Будто сам за границей,

Будто мне до РоссииНе дойти никогда,Не услышать,Как тихо поют проводаВ бесконечности синей.

Не увидеть весноюПробужденья земли…Но не выВиноваты во всем, журавли,Что случилось со мною.

А случилось такое,Что и осень прошла,И зимаРаспластала два белых крылаНад российским покоем.

И метель загулялаНа могилах ребят,Что в бессмертной земле,Как в бессмертии, спят,Хоть и пожили мало.

Вы над ними, живыми,Пролетали, века.И шептали их губыНавернякаВаше трубное имя.

С вами парни прощались.И за землю своюУмирали ониВ справедливом бою,Чтобы вы возвращались.

Чтобы вы, прилетая,Знали, как я живу.Ведь за нихЯ обязан глядеть в синеву,Ваш прилет ожидая.

Ведь за них я обязанДомечтать, долюбить.Я поклялся ребятам,Что мне не забытьВсе, чем с Родиной связан.

Вот и грустно: а может,Я живу, да не так?Может, жизнь моя стоитПустячный пятак,Никого не тревожит?

Может, я не осилю,Может, не устою?Может, дрогну, случись,В справедливом боюЗа свободу России?

Прочь, сомненье слепое!Все еще впереди:Все победы, утраты,Снега и дожди —В жизни нету покоя!

Боль России со мною…Не беда, что сейчасЖуравли далеко улетелиОт нас, —Возвратятся весною.

Не навеки в разлуке…А наступит весна,Журавлиная клинопись,Станет ясна,К ней потянутся руки.

К ней потянутся руки —Сотни, тысячи рук!..

Журавли,Человек устает от разлук.Значит, помнит разлуки!

ЛЮБОВЬ СТЕПАНА РАЗИНА