Шутки кончились. Стихотворения - Данута Сидерос

Данута Сидерос

Шутки кончились. Стихотворения

От издателя

Скупая биографическая справка, которую можно найти в Интернете, гласит, что Дана (Данута) Сидерос родилась в 1985 году в болгарском городе Белослава, а в возрасте двух лет приехала с родителями в СССР. С 2003 года Дана живёт в Москве, работает дизайнером. Стихи она пишет с конца девяностых, только на русском языке. У её поэтического блога (lllytnik.livejournal.com) около трёх тысяч постоянных читателей, однако о самой Дане до сих пор известно крайне мало.

Издательство «БастианBooks» с радостью представляет читателям дебютную книгу Даны Сидерос. В сборник включены почти все произведения, написанные автором во второй половине нулевых.

ВСЮДУ СЛОВА 

ОПЕЧАТКИ

Я жду тебя ночью на выдохе из метро,Храню тебе ревность, дарую трепло души.Приём этот мелочный беглою ниткой шит:Спешил напечатать — и в строки вкралось нутро.

Но это не страшно, корректор на то и есть,Чтобы вычесть из текста неправильный оборот.Ведь автор пошёл: едва пару строк собьёт —И ну рифмовать с пулематом наперевес.

Да взять хоть меня — экспонат весна и весьма...Чуть место пустует на бмаге — тянусь к перу.Читай поскорее — с внесением правк умрутОткрытия автоматического письма,

И истинный смысл, прорвавшийся так хитроСквозь серость и сыть приличных привычных строк,Опять ускользнёт от глаз в потаённый схрон.

«Я жду тебя ночью на выходе из метро...»

О ФОРМАХ СОСУЩЕСТВОВАНИЯ

За весь этот пафос потом коридоры мести в раю —Но я всё штампую открытки «Привет с Голгофы!»А что тут поделать? На мне паразитируют     Слова и целые строфы.

Когда сквозь свистки и гремелки вдруг рвётся призыв трубыИ слог мой задирист, плечист и витиеват —Я здесь ни при чём. Я не стал бы по доброй воле бы!     Всё это они — слова.

Я, может быть, страстно желаю породой пойти в отца:Быть стержнем, основой, гарантом ясной погоды.Вот только слова заставляют сереть и кукожиться,     Проклятые кукловоды.

А так всё отлично, хотя и не завтракаю амброзией.Вон с сердцем, правда, какие-то неполадки.Пытаюсь с ними договориться о симбиозе.     Пока всё идёт гладко.

ЛАВОЧНИК

...Хочешь всемирной славы?Я продаю музы.Лучше, чем здесь, не отыскать эксклюзива.Видишь, вон те, в мешке —Для весёлых музык.Нынче без музы ты не успешней Сизифа.

С ними о творческих муках можешь забыть смело,Милые крошки сделают всё сами.Главное — не мешать им делать своё дело.Всё чин по чину.У нас контракт с небесами.

Главное — не пытаться прятать от них близких.Знаешь, у них нюх.Их не обманешь.Нет ничего лучше горьких прорех в спискахИ холодящей руку дыры в кармане.

Главное — не сердить их, выбираясь из ямы.Коль уж подставят ногу — молчи, падай.И опасайся делать всякие томограммы:Сроки мешают работе,Ясности взгляда.

Нет, это музы. Выдумал тоже: «нетопыри»!Там — для стихов.Вагон хлопот с этой мелочью.Чем их кормить? Спросят же некоторые...Кровью, конечно!Шутка.Всего лишь желчью.

Сам ты дурак.Не нравится лавка — иди в другую.Лучше не сыщешь, пусть меня хоть уволят.Нет, молодой человек,Талантом я не торгую.Только болью.

«Он сидит, пожёвывает сигару, забросив ноги на стол...»

Он сидит, пожёвывает сигару, забросив ноги на стол.Ты думаешь:«Где он набрался этих киношных штампов?Зачем на нём эта шляпа и кожаное пальто?Ведь мы же не в Штатах...»Он что-то сигналит амбалам кивком коротким.Страх поднимается медленно от живота до щёк.Вываливаешь на стол строки,                  просишь сдвинуть сроки,                            обещаешь, что достанешь ещё.

Он в сотый раз соглашается, тебя выводят наружу,выталкивают на холод, в спину нацелив пушку.Ты бежишь, напеваешь, скачешь по лужам,обнимаешь каждую встреченную старушку,не обращаешь внимания на головную боль и наслёзы и кровь, текущие по лицу,будто всю жизнь провёл в прокуренной бойлернойи впервые вышел на улицу.

АРГУМЕНТЫ

Хочу написатьпронзительно,ясно,чисто,без паники и паразитных слово корабле,покинувшем ночью пристань,о том, как мнеуплыть на нём повезло.

Не будет, увы,ни строчки такого толка.Во-первых,тогда я буду подлец и враль,

а во-вторых,слову служит тольконепопаданиена корабль.

«Всюду слова...»

Всюду слова —          подмигивают, кивают.Не отмахнуться от их муравьиных орд.Я избегаю зеркал и пустых трамваев,Не покупаю чернил,          не включаю Word.Но зеркала настигают.               В витринах, в ванной.Мельком заглянешь и понимаешь: влип.Из отражённых комнат, из мути страннойСмотрит какой-то              чужой                   неприятный                                 тип.Он же прокрался в сумрак моих триптихов,В тайные складки межстрочья,                        в сумбур штриха.Он улыбается страшно.Он смотрит тихо.Горблюсь под взглядом,          а нужно ведь жить, порхать,Нужно пахать,Пихать себя в турникеты,Быть лучше всех, даже лучше, чем «лучше всех».Чтобы потом оправдаться:У нас ракеты.     Сметы.          Багеты.               Балеты.                    Престиж.                         Успех.Минус — один: никакого «потом» не будет.Будут больницы,Летопись дружб и ссор,Глупая вереница несметных буденИ одиноко мигающий злой курсор.Травленные керосином — расстрельным рядом —Высохшие, беспомощные слова.Мой зазеркальный двойник не отводит взгляда.Правлю ремни.Покидаю клетку Е2.

«Ковыряешь в тарелке остывших щей...»

Ковыряешь в тарелке остывших щейИ мечтаешь, что скоро с иных высотКто-то мудрый                 и существующий,Наконец,          всё поняв,               к тебе снизойдёт.И погладит тебя по вихрам ласково,И оставит в подарок пару бобов,И, конечно, накормит стандартной сказкою,Мол, не парься, ты, в целом, не так уж плох.И крылатые дядьки затянут здравицу,И восстанут из пепла былые мосты...

Вот об этом и думать забудь.                    Не появитсяНикаких          подтверждений                     твоей                    правоты.Никаких гарантийных талонов, штемпелей,Объявлений по радио и ТВ.Только голод неясности — злости злей,И зудящие буковки в голове.

«Октябрьский мрак тревожней ночного зверька...»

Октябрьский мрак тревожней ночного зверька.Волокна сна легче дыма, острее игл.Бордовые призраки роз, засушенных в книгах,Клубятся вдоль полок, стекают по корешкам.

Сгоревшие письма летят из камина в ночь,Скелеты выходят из спален и гардеробов,Запретные мысли в худых арестантских робахБредут по двору, заглядывают в окно.

Октябрь — репетиция смерти. Как бы легкоСтрока ни вилась, голос только темней и глуше.Из серых ракушечных бус выползают душиМоллюсков, погибших русалок и моряков.

БЮРОКРАТИЯ