Цвет - Сергей Васильев

— Ты правильно понял, — наконец произносит старик. — Это Золотой Путь. Мы не забыли про него.

— Странный способ помнить.

— Когда я умру, с меня снимут панцирь и повесят в Зале истории. Молодые будут приходить туда и смотреть. Изучать эти линии. Думать, что я хотел ими сказать. И просто любоваться высоким искусством.

— Оно у вас такое? — я не спрашиваю. Просто констатирую факт. — Но я нигде не вижу изображений вас самих.

Танланцзы прикрывает глаза на морщинистом лице.

— Ты — чужой, — наконец отзывается старик. — Тебе — не понять. Более того, ты — норан. А вы всегда считали свое мнение высшим и единственно правильным. Теперь вас нет. И разумные за свои ошибки могут винить только себя.

— Я — есть. И я — на Золотом Пути. Ответь на мой вопрос.

Он протягивает верхнюю конечность ко мне и осторожно дотрагивается до моей груди. Убирает ее и раскатисто щелкает зубьями на ней. Я неподвижен.

— Искусство у каждого свое. Но только люди запечатлевают себе подобных разными способами. Люди и другие разумные, похожие на них.

— Ты скажешь мне — где их найти, — я опять не задаю вопрос. Я уверен — он знает, что такое Властитель.

— Их много. Я укажу путь. Пусть он и кружной, но тебе пойдет на пользу встретиться с теми, кто близок вам по духу.

Он протягивает мне каменную пластинку черного нефрита, на которой золотой вязью рассыпаны слова.

Зельде…

Планета наемных воинов. Зель желают говорить только об одном — о найме. Но у них есть искусство — искусство создавать смерть. В этом мы близки. И в те далекие годы они могли бы стать нашими союзниками. Если бы моим предкам не понадобилась эта планета для Пути. Это как ступенька, по которой можно шагнуть вверх.

Немудрено, что как только последний норан покинул Зельде, зель выкорчевали все золотые плиты, погрузили на межпланетник и отправили на орбиту своей планеты. Историю тут помнят. И с охотой говорят об этом.

Со мной согласилась перемолвиться словечком молоденькая зель, которой стал любопытен необычный пришелец. Несмотря на возраст, она уже почти достигла высшего уровня. Мы сидим на полуразрушенном причале и изредка бросаем маленькие камушки в сине-зеленые несмешивающиеся воды океана.

Говорить с зель, которая так и не назвала свое имя, интересно. Виды боя, уклонение, специальная активная защита, идеальное оружие… Мы сходимся на том, что у каждого свои вкусы и предпочтения в этом вопросе.

— Твой меч? Покажи, — говорит девушка, замечая вдруг металлическую полосу вокруг моего пояса.

В этом нет оскорбления. Всего лишь просьба профессионала. Я снимаю меч, встряхиваю и передаю зель.

Она смотрит на лезвие под разными углами, гладит его и говорит:

— Им давно не пользовались. Почему?

— Нас слишком мало, чтобы мы всё еще убивали друг друга.

— Хороший ответ, — девушка улыбается. — Когда закончишь свои дела, приезжай к нам. Я буду тебя ждать.

Я отрицательно качаю головой.

— Мне нужно другое. Вы умеете создавать изображения?

Зель задумывается.

— Мы — нет. Попробуй поискать на других планетах. На Бриссе, например. Там бывают разумные со всей Галактики. А потом возвращайся сюда. Твое лицо очень похоже на нашу воду. Такое же зеленое… И синее…

Зель одобрительно смеется и уходит. Разговор окончен.

Мой путь будет продолжен.

Брисс…

Ильмек согласился говорить со мной. Он еще помнит — кто такие нораны, и поэтому насторожен. Я тоже не верю ему. В свое время они изъявили покорность лишь формально. Мы приняли ее. Невозможно было сражаться с теми, кто владеет тайнами времени.

Он встречает меня в хижине. Да, всё так и осталось с тех пор — ильмеки не приемлют прогресса. Они разрешают ему быть рядом с собой, современный космопорт тому подтверждение, но не для себя.

— Мое имя — Куаутемок, — представляется ильмек.

Я вынужден сделать встречный шаг:

— Нейдар.

— Что желает мой господин? — ильмек склоняет голову в притворном почитании.

— Я не твой господин. Никогда им не был и не буду. Я желаю лишь знать.

— Ты можешь узнать. Куаутемок ответит.

Снизойдет, значит. Я понимаю, когда разумный, не знающий ничего о норанах, ведет себя с ним на равных. Понимаю, когда бывшие враги не хотят преклоняться перед нами, проигравшими битву. Но допустить презрения — не могу.

Я достаю меч, демонстративно рассматриваю лезвие и кладу его перед собой. Нельзя убивать этим мечом не норана. Но создать угрозу — почему нет?

— Истинный норан, — усмехается ильмек. — Да только на Бриссе уже нет Золотого Пути. Зачем ты пришел сюда?

Я порываюсь сказать Куаутемоку всё, что я думаю плохого о нем и о его мире, но останавливаю себя. К чему мне терять лицо перед низшим? Пустые угрозы бессмысленны. А реальные — не помогут мне. Он откажется отвечать. Мне же не нужна его смерть. Мне нужны его слова.

— В нашем клане хранится изображение женщины, созданное давным-давно, еще во времена, когда слово норана значило всё. Кто создал его — неизвестно. Где и как — тоже. Именно это я и хочу знать. Ради этого встал на Путь. Я обойду все миры, чтобы найти мастера.

Что ж, ильмеки всегда были мудры. Надеюсь, мне попался не последний из них. И он сможет ответить.

— Я ошибся, — говорит Куаутемок. — Ты совсем не обычный норан. Ты даже можешь стоять на Золотом Пути, который вы утратили.

— Ты угадал, ильмек, — я выплевываю это слово, но он равнодушно смотрит мне в глаза, будто не замечая оскорбления. — И ты должен помочь мне.

Очень долго Куаутемок смотрит мне в лицо, словно читая книгу, написанную странными знаками, словами, лишенными смысла, на мертвом языке. Я не шевелюсь. Я смотрю внутрь себя. Там переливающиеся желто-красные огни норанской яшмы, синяя мрачность лазурита, белые, зеленые, черные блики трехцветного нефрита.

Только голос ильмека возвращает меня в его хижину.

— Что ж. Я знаю ответ. Но сказать его тебе, означает изменить твою судьбу.

— Хотя бы намек! — я дрожу в предвкушении. Возможно, еще секунда, и я узрю цель.

— Найди людей. Они смогут дать тебе то, что ты ищешь. Начни с ближайшей планеты — так будет проще.

Ильмек закрывает глаза. Разговор закончен.

Дельта…

Пустынная планета, где количество сотрудников био-станции превышает численность местного населения. Они вежливы, готовы уделить время незнакомцу, расспрашивающему их о непонятном, и заняты работой всё время. Главная их задача — выжить. Единственное, чем они любуются, проходя коридорами станции, — вирт-картины с красочными движущимися пейзажами далеких планет. На них нет ни разумных, ни самих людей. Просто голо-отпечатки определенной местности. Наверно, людям, каждодневно видящим лишь песок и привычные лица, ничего больше и не надо.