Стихотворения и поэмы - Борис Пастернак

Звезды летом

Рассказали страшное,Дали точный адрес.Отпирают, спрашивают,Движутся, как в театре.

Тишина, ты - лучшееИз всего, что слышал.Некоторых мучает,Что летают мыши.

Июльской ночью слободы -Чудно белокуры.Небо в бездне поводов,Чтоб набедокурить.

Блещут, дышат радостью,Обдают сияньем,На таком-то градусеИ меридиане.

Ветер розу пробуетПриподнять по просьбеГуб, волос и обуви,Подолов и прозвищ.

Газовые, жаркие,Осыпают в гравийВсе, что им нашаркали,Все, что наиграли.

Уроки английского

Когда случилось петь Дездемоне, -А жить так мало оставалось, -Не по любви, своей звезде, она, -По иве, иве разрыдалась.

Когда случилось петь ДездемонеИ голос завела, крепясь,Про черный день чернейший демон ейПсалом плакучих русл припас.

Когда случилось петь Офелии, -А жить так мало оставалось, -Всю сушь души взмело и свеяло,Как в бурю стебли с сеновала.

Когда случилось петь Офелии,-А горечь слез осточертела,-С какими канула трофеями?С охапкой верб и чистотела.

Дав страсти с плеч отлечь, как рубищу,Входили с сердца замираньемВ бассейн вселенной, стан свой любящийОбдать и оглушить мирами.

Занятье философией

Определение поэзии

Это - круто налившийся свист,Это - щелканье сдавленных льдинок,Это - ночь, леденящая лист,Это - двух соловьев поединок.Это - сладкий заглохший горох,Это - слезы вселенной в лопатках,Это - с пультов и флейт - фигароНизвергается градом на грядку.Все, что ночи так важно сыскатьНа глубоких купаленных доньях,И звезду донести до садкаНа трепещущих мокрых ладонях.Площе досок в воде - духота.Небосвод завалился ольхою,Этим звездам к лицу б хохотать,Ан вселенная - место глухое.

Определение души

Спелой грушею в бурю слететьОб одном безраздельном листе.Как он предан - расстался с суком -Сумасброд - задохнется в сухом!Спелой грушею, ветра косей.Как он предан,- "меня не затреплет!"Оглянись: отгремела в красе,Отплыла, осыпалась - в пепле.Нашу родину буря сожгла.Узнаешь ли гнездо свое, птенчик?О мой лист, ты пугливей щегла!Что ты бьешься, о шелк мой застенчивый?О, не бойся, приросшая песнь!И куда порываться еще нам?Ах, наречье смертельное "здесь" -Невдомек содроганью сращенному.

Болезни земли

О еще! Раздастся ль только хохотПерламутром, Иматрой бацилл,Мокрым гулом, тьмой стафилококков,И блеснут при молниях резцы,

Так - шабаш! Нешаткие титаныЗахлебнутся в черных сводах дня.Тени стянет трепетом tetanus,3И медянок запылит столбняк.

Вот и ливень. Блеск водобоязни,Вихрь, обрывки бешеной слюны.Но откуда? С тучи, с поля, с КлязьмыИли с сардонической сосны?

Чьи стихи настолько нашумели,Что и гром их болью изумлен?Надо быть в бреду по меньшей мере,Чтобы дать согласье быть землей.

Определение творчества

Разметав отвороты рубашки,Волосато, как торс у Бетховена,Накрывает ладонью, как шашки,Сон, и совесть, и ночь, и любовь оно.

И какую-то черную доведь,4И - с тоскою какою-то бешеной -К преставлению света готовит,Конноборцем над пешками пешими.

А в саду, где из погреба, со льду,Звезды благоуханно разахались,Соловьем над лозою изольдыЗахлебнулась тристанова захолодь.

И сады, и пруды, и ограды,И кипящее белыми воплямиМирозданье - лишь страсти разряды,Человеческим сердцем накопленной.

Наша гроза

Гроза, как жрец, сожгла сиреньИ дымом жертвенным застлалаГлаза и тучи, расправляйГубами вывих муравья.Звон ведер сшиблен набекрень.О, что за жадность: неба мало?В канаве бьется сто сердец.Гроза сожгла сирень, как жрец.В эмали - луг. Его лазурь,Когда бы зябли, - соскоблили.Но даже зяблик не спешитСтряхнуть алмазный хмель с души.У кадок пьют еще грозуИз сладких шапок изобилья,И клевер бурен и багровВ бордовых брызгах маляров.К малине липнут комары.Однако хобот малярийный,Как раз сюда вот, изувер,Где роскошь лета розовей?Сквозь блузу заронить нарывИ сняться красной балериной?Всадить стрекало озорства,Где кровь, как мокрая листва?О, верь игре моей, и верьГремящей вслед тебе мигрени!Так гневу дня судьба горетьДичком в черешенной коре.Поверила? Теперь, теперьПриблизь лицо, и в озареньиСвятого лета твоегоРаздую я в пожар его!Я от тебя не утаю:Ты прячешь губы в снег жасмина,Я чую на моих тот снег,Он тает на моих во сне.Куда мне радость деть мою?В стихи, в графленую осьмину?У них растрескались устаОт ядов писчего листа.Они с алфавитом в борьбе,Горят румянцем на тебе.

Заместительница

Я живу с твоей карточкой, с той, что хохочет,У которой суставы в запястьях хрустят,Той, что пальцы ломает и бросить не хочет,У которой гостят и гостят и грустят.

Что от треска колод, от бравады ракочи,От стекляшек в гостиной, от стекла и гостейПо пианино в огне пробежится и вскочит -От розеток, костяшек, и роз, и костей.

Чтоб прическу ослабив и чайный и шалый,Зачаженный бутон заколов за кушак,Провальсировать к славе, шутя, полушалокЗакусивши, как муку, и еле дыша.

Чтобы, комкая корку рукой, мандаринаХолодящие дольки глотать, торопясьВ опоясанный люстрой, позади, за гардиной,Зал, испариной вальса запахший опять.

Так сел бы вихрь, чтоб на париПорыв паров в путиИ мглу и иглы, как мюрид,Не жмуря глаз снести.

И обьявить, что не скакун,Не шалый шепот гор,Но эти розы на бокуНесут во весь опор.

Не он, не он, не шепот гор,Не он, не топ подков,Но только то, но только то,Что - стянута платком.

И только то, что тюль и ток,Душа, кушак и в тактСмерчу умчавшийся носокНесут, шумя в мечтах.

Им, им - и от души смеша,И до упаду, в лоск,На зависть мчащимся мешкам,До слез - до слез!

Песни в письмах, чтобы не скучала

Воробьевы горы

Грудь под поцелуи, как под рукомойник!Ведь не век, не сряду, лето бьет ключом.Ведь не ночь за ночью низкий рев гармоникПодымаем с пыли, топчем и влечем.Я слыхал про старость. Страшны прорицанья!Рук к звездам не вскинет ни один бурун.Говорят - не веришь. На лугах лица нет,У прудов нет сердца, бога нет в бору.Расколышь же душу! Всю сегодня выпей.Это полдень мира. Где глаза твои?Видишь, в высях мысли сбились в белый кипеньДятлов, туч и шишек, жара и хвои.Здесь пресеклись рельсы городских трамваев.Дальше служат сосны, дальше им нельзя.Дальше - воскресенье, ветки отрывая,Разбежится просека, по траве скользя.Просевая полдень, тройцын день, гулянье,Просит роща верить: мир всегда таков.Так задуман чащей, так внушен поляне,Так на нас, на ситцы пролит с облаков.Мein LiВchen, was willst du noch mehr?5По стене сбежали стрелки.Час похож на таракана.Брось, к чему швырять тарелки,Бить тревогу, бить стаканы?С этой дачею дощатой0Может и не то случиться.Счастье, счастью нет пощады!Гром не грянул, что креститься?Может молния ударить,-Вспыхнет мокрою кабинкой.Или всех щенят раздарят.Дождь крыло пробьет дробинкой.Все еще нам лес - передней.Лунный жар за елью - печью,Все, как стираный передник,Туча сохнет и лепечет.

И когда к колодцу рветсяСмерч тоски, то мимоходомБуря хвалит домоводство.Что тебе еще угодно?

Год сгорел на керосинеЗалетевшей в лампу мошкой.Вон зарею серо-синейВстал он сонный, встал намокший.

Он глядит в окно, как в дужку,Старый, страшный состраданьем.От него мокра подушка,Он зарыл в нее рыданья.

Чем утешить эту ветошь?О, ни разу не шутивший,Чем запущенного летаГрусть заглохшую утишить?

Лес навис в свинцовых пасмах,Сед и пасмурен репейник,Он - в слезах, а ты прекрасна,Вся, как день, как нетерпенье!

Что он плачет, старый олух?Иль видал каких счастливей?Иль подсолнечники в селахГаснут - солнца - в пыль и ливень?

Распад