Балтиморская матрёшка - Иван Тропов

А младший не стал играть. Там можно было играть только за америкосов, и почему–то всегда против русских. Младший сказал, что да пошли они, звезднополосатожопые, со своей пропагандой… А старший хмыкнул, пальцем у виска покрутил — подумаешь, против русских! это же условности! И давай дальше долбиться в игрушку.

Целыми днями.

И всегда за америкосов.

И всегда так выходило, что против русских — хотя, вроде, и китайцы с арабами должны были попадаться, судя по месту действия. Но получалось так, что почему–то всегда против русских…

И чем дальше кампания, тем интереснее. Уровней до хрена, а дойдешь их все — на сайте игры постоянно обновления выкладывают. Но уже в закрытом доступе. Чтобы их скачивать, надо зарегистрироваться.

Не просто логин с паролем и пол с возрастом, которые какие хочешь вбивай, все равно бот запросы обрабатывает, и никто твои данные толком не проверяет, — нет. Тут настоящие, подробные анкеты, и обрабатывают их явно люди. На фу–фу не проскочишь. Надо всю анкету, честно, вдумчиво заполнить. Потом ждать подтверждения. Сначала что просто дошло. Через несколько часов, что проверили. Если где–то невнятно ответил, придется уточнить. Хорошо хоть, отвечать можно не обязательно на английском, а и на родном языке. Уточняющие вопросы приходили уже на русском. Правда, и отвечать на них надо было куда подробнее…

Возни много, но игрушка того стоит. Каждое дополнение — одно другого интереснее. Так что старший брат все анкеты заполнял. Потом оказалось, что надо к анкетам фоты добавлять. Брат и фотки отсканировал. Сначала только лицо, потом в полный рост, дома, на улице, с друзьями, потом родственников…

Неделя проходит, другая. Старший брат все рубится в эту игру, и чем дальше, тем больше. Вообще из–за компа почти не вылазит. Ну, только чтобы младшему по уху дать, чтобы насчет компа не канючил дать поиграть, — комп у них один был. Младший вообще лишился доступа к машинке. Ну, только когда старший брат на кухню убежит за бутербродом, или отлучится на толчок.

А один раз брат в сортире засел, младший смотрит, а на экране, среди убитых врагов — они там долго не исчезали — один ну прямо вылитый их дядька. Он майором был в том же военном городке. И, главное, в игре — он тоже майор. И форма в точности такая же, в какой он ходил. Он всегда в старой полевой форме ходил, так как любил поддать, и частенько перебирал. И вот в игре он тоже в старой форме. Ну совсем точно такая же. И лицо, и фигура, — все точно такое же, тютелька в тютельку.

Младший у старшего брата спрашивает — что это? А старшему все равно, лишь бы новое обновление получить. Отогнал брата, и дальше в игру рубится.

Проходит еще дней пять. Как–то младший брат случайно глянул на экран, пока старший на кухне холодильником гремел — а там, среди убитых русских… Один то ли так упал, что кажется похож, — но будто их отец… А рядом другой — точно как их дядька… И почему–то у него пулевое ранение в ногу, а добит — штыком в грудь.

И брат, когда в сортир заседал, вместо книжки стал брать штык–нож, который еще от деда остался. Раньше просто на ковре висел, рядом с саблей, а теперь брат его каждый день снимал и на пояс примеривал. Сам уж месяц не мылся, воняет как от козла, зато каждый день любовно правит штык на точиле, лезвие уже сверкает, как новенькое.

Младший брат хотел кому–нибудь рассказать — но кому? Он своим друзьям начал рассказывать, но те только посмеялись. От кого–то даже до директора школы дошло. Хоть и каникулы, а директор позвонил, выговорил и заставил сходить к психологу в поликлинике, чтобы больше не выдумывал. Хорошо еще, телефон взял сам младший брат. А если бы старший брат узнал?

В игре, когда он от компа отрывается, уже все убитые русские — либо как дядька их, либо как отец. И все заколоты штыком…

Отцу бы рассказать, но тот еще месяц на сборах будет, а по сотовому… во Владик–то, на роуминге? Часа два объяснять? Да отец его прямо по телефону съест за такой счет.

Дядьке? Пришел он к дядьке — но там открывает его жена, и говорит, что дядьки уж с утра нет. Натянул свою самую старую форму и сказался, что пошел племянников наведать. А сам, свинья старая, выходит, с друзьями заквасил. Ну а если он в запой уйдет, то может и неделю не объявляться…

Брат совсем убитый возвращается домой — и о, чудо! Старший брат — чистенький, расчесанный, благоухает шампунем. И одежду выстирал, и в комнате прибрался, и даже пол помыл. Чудеса в решете! Только вот на паркете в прихожей, в одном месте возле двери… Сверху чисто, но в щели между старыми паркетинами… Будто что–то черное попало.

Тут в дверь звонок. Отец со сборов явился. Заходит, прямо в полевой форме…

Лис замолчал.

— И что? — поторопил Пацак.

Лис молчал.

— Эй, Лис! Уснул?

Но Лис упрямо молчал.

— Ну что дальше–то было?!

Лис устало вздохнул в темноте.

— А никто не знает, что дальше было. Соседи слышали, как кричали там по–дикому. А когда в квартиру сунулись — везде кровища. Два трупа и один безумный. Отец весь истыкан штыком, прямо рубленая котлета, а у старшего брата горло перерезано. Рядом штык–нож валяется, отточенный как хирургический скальпель. А младший брат над отцом сидит, и все руки у него в крови. Он потом рассказывал, что старший брат сначала на отца набросился, а потом себе горло перерезал. Да только ему, конечно, никто не поверил. Потому что он еще много чего рассказывал. И про то, что его брат будто бы и дядьку тоже убил, а еще в какую–то странную игру играл, — но на компе никакой игры не нашли, конечно. Там вообще ничего не нашли. Оба винта отформатированы начисто. А дядька, наверно, просто где–то за городом загулял да и сдох под забором…

— Бывают B–moves, а бывают D–tales, — заметил Туз. — Чтобы сын военного набросился на человека в нашей форме? Да еще — на своих родных?.. Что у него при этом должно твориться в голове? Как ты себе это представляешь? Нереально.

— Нереально? — в голосе Лиса прорезалась обида. — А ты думаешь, ты все о себе знаешь? Контролируешь все, что происходит в твоей голове? А в снах как? Когда ты во сне видишь кого–то, и вдруг тебе говорят что–то совершенно неожиданное? И настолько умное и по делу, что ты даже после того, как проснулся, еще долго размышляешь об этом? Кто это все выдумывает? Кто этот чертовски хитрый сукин сын, который режиссирует твои сны и сочиняет диалоги?

— Подсознание… — пробормотал Туз.

— Но это же не чужой дядя со стороны! Это ведь тоже из твоей головы берется! Это тоже ты! Только не осознаешь этого. Потому что даже в своей голове ты не везде хозяин. Так, живешь в уголке первого этажа. А есть еще чуланы, чердаки и подвалы, и оттуда иногда тоже доносятся разные звуки… Ты — только один из процессов, выполняемых твоим мозгом. А таких процессов в твоей башке — десятки и сотни, может быть… И таскменеджера, чтобы контролировать все эти процессы, у тебя нет… Пока во сне лоб в лоб не столкнешься, можешь вообще не подозревать, что это существует…

Туз раздраженно фыркнул:

— Даже если это теоретически и можно использовать, в играх–то это откуда возьмется?

— Да проще некуда, — сказал Лис. — Подваливают два человека в черном к тому, кто в игродельческой конторе отвечает за сведение графики и звука на последних стадиях, и делают предложение, от которого невозможно отказаться: ты нам весь матерьяльчик принеси, а мы тебе его утречком вернем. Никто и не заметит, что что–то изменилось. Даже размер файлов не изменится. А Дядя Сэм будет доволен, и у тебя проблем не будет.

— Запугать сотни игроделов? И чтобы не было никаких слухов об этом? Чтобы никто ничего не сболтнул ни разу, даже в баре по пьяни или личному психоаналитику? Да нереально!

— Зачем кого–то пугать? — мрачно сказал Лис. — Все куда проще. Сам подумай: если кто–то научился зомбировать других через игры, то что можно сделать с живым человеком при общении в реале?.. Тут уж растроение личности организовать не проблема! А нужно–то — всего маленький пробел в памяти…

— КАКОГО ХРЕНА!

Крик ударил по ушам, едва включился свет.

— Что случилось?

— КТО… — у Пацака перехватило горло, он судорожно хватал ртом воздух. — КТО БЫЛ ЗДЕСЬ НОЧЬЮ?!!

— Да что…

— КТО ЗАХОДИЛ В НАШУ КАЮТУ?!!