Альманах «Российский колокол» №4 2015 - Альманах

В книгах поэзии «Говорите нежные слова», «Строки любви», «Свет окна», «Лирика» В.М. Могильницкий утверждает гуманизм, дружбу и любовь на земле. В них вошли стихи, сочиненные на Дальнем Востоке и на Дону, а также в Казахстане. Многие из них публиковались в журналах «Дальний Восток», «Дон», «Простор», «Нива», газетах «Комсомольская правда», «Труд», «Казахстанская правда».

Произведения Валерия Михайловича Могильницкого переводились на английский, украинский и казахский языки. На многие его стихи местные композиторы написали песни и романсы. По версии «Mail.ru» он признан одним из лучших поэтов XXI века.

В.М. Могильницкий отмечен московской литературной премией, международными наградами «Святая София», «Интеллект нации», казахстанской медалью «За трудовое отличие». Он – член Союза журналистов СССР и РК с 1965 года, академик Международной Академии информатизации, почетный гражданин Жезказгана. В 2015 году вступил в Интернациональный Союз писателей (г. Москва).

Мой снег густой – моя Россия

Тебя совсем не понимаюИ слов твоих не принимаюО том, что жизнь мрачна,как снег,Так мало любишь, человек!Во всем, что есть,на что гляжу, —Я смысл счастливыйнахожу.Ложится снегна тротуар,Он для тебянемил и стар.А для меняхолодный снег —И свежесть дня,и детский смех.Под снег в тайгея танцевалС любимой вальс,мой первый вальс.Костры горели,как огни.И вспоминалнаш мастер дни,Как, замерзаяот снегов,Он брал Кронштадт,он шел на Львов.И, побеждая,он кричал:«Пусть будет снег!»и целовалСнежинки,пальцами ловя.Какие мудрые слова:«Пусть будет снег!»…Я помню шторм.Семь дней на катерев пути.И мы осталисьбез воды.Кряхтел натуженномотор.Он нас, как бес,тянул домой.Но нет воды —беда бедой.У капитана сохнет рот.Во флягах пусто:капли нет.Но вот светлеетнебосводИ шлет нам снег,пушистый снег!Его хватали котелками,И целлофаном, и руками…И, как в войну,старпом кричал:«Пусть будет снег!»…Потом был чай,Тот теплыйснежный кипяток —Он как воды святойглоток.Мой белый снег —мое спасенье,Души уставшейвознесенье.Я столько летне видел мамы,Истосковался такпо ней!Когда обнял ее,над намиПошел январскийтихий снег…Мой снег густой —моя Россия,Любовь, что в песнюперешла.Идут снега с небескосые,Идут прямые —жизнь светла.И я тебя не понимаю.И слов твоих не принимаюО том, что жизнь мрачна,как снег.Люби сильнее, человек!

Благодарность

Маме моей С.П. Колчиной

Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Стала кудри твои опаливатьНеразумная седина.И трубят над тобою осеньюГуси-лебеди в вышине.Пусть я сам уж шагаю озимью —Молодой ты живешь во мне.Молодой, красивой отчаянно.С детства виделось мне в окно:Всё красивое – это мамино,Всё прекрасное – от нее.И к тебе любовь незабвеннаяВ сердце мальчика перешлаИ на башни Кремля алостенные,И на русские колокола.На березы, что пляшут весело,На стога, что в степи тихи.И, поняв это, как-то вечеромТы шепнула: «Пиши стихи».Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Мне надежду твою оправдывать,Пока жизни горит маяк.Было трудно мне в море, больно.И под Южным Крестом, кляняНепутевую качку, я помнил:Софья Павловна есть у меня!Софья Павловна —значит, мама,Значит, Родина, отчий дом.И тоска моя, как ни странно,Исчезала под грохот волн.Ты писала:«Не бойся смерти.Переборешь штормов накал.Вспомни, сын,как ты в сорок третьемВ лазарете стихи читал.Как в глазах бойцов в лазаретеСвет великой веры не гас.Как они говорили: «Дети —Пусть живут они лучше нас».Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Тебе тоже было несладко ведь,Ты прости за это меня!Помню хлеба с ладонь, не больше,На большую нашу семью,Помню суп, что полыни горше,Телогрейку мужскую твою…Помню, как говоришь саперу,Обожженному в ноги войной:«Выйдешь в сад ты весенний скоро,Потерпи немного, родной!»Помню всё!Как идешь ты пашнейС похоронкой в дрожащих руках.Как спросил я:«От дяди Саши?Почему же ты, мама, в слезах?»Непонятное стало памятным.В Сталинграде в весенний деньРядом с Волгойвысоким памятникомПоднялась дяди Саши тень…Только что я о трудном детстве?Всё проходит, как дым в бою.Не старушкой – красивой невестойПомню больше маму свою.День Победы – огни во Львове.Фейерверк салюта в Москве.Нет уж болевоенной боли.Черных красок нет в синеве.Как ты счастлива, что не дремлютВ тучах ласковые сады,Что не пули – роса на землюТихо падает с высоты.Чувством радости, счастья жизниТы мой мир наполнишь сполна.И работать во имя ОтчизныТы, как всех, призовешь меня.И уйду я в поля иные,Чтобы где-то в приморской тайге,Воспевая дела земные,Вспоминать под гармонь о тебе.И, когда станет полдень хмурым,Мать чужая с другим лицомУ далеких сопок АмураУгостит меня молоком.Как вы, матери,в главном схожи!И в привычку вошло у меняПеред каждой старушкой-прохожейНепременно кепку снимать.И приветствовать:«Мир вам, мамы!»И один их кивок головойПридает мне отваги в самыйТяжелейший час огневой.Да и нынче сыны на парадыРедко ходят, а больше – в бой.И, как прежде, всему мы рады,Что напомнит о маме родной.Ну а больше мы почте рады.Отправляйте же, мамы, намЧаще письма, как хлеб и снаряды,Что в войну помечали: «Сынам!»Ты мне нежно всегда писала.И приятно сегодня сказать,Что беда за бедой отступала,Начинал лишь те письма читать.Я на стройках сейчас Джезказгана.И не ною от смертной тоски.Согревают в морозы, мама,Твои теплые шарф и носки.Что мне ветры, ненастье, осень?Здесь в родимом краю глухомМы живем ради новых весен,Ради новых строек живем.И когда полетят сквозь годыПо гудящим путям поезда,Вновь меня увезут пароходыВ боевую страну Труда.Будут сниться мне вновь в разлукеТвои руки, что пахнут землей.Бронзовелые нежные руки,Как над степью закат золотой.Я твой облик свяжу с небосклоном,С хлебной нивой совсем неспроста.Дочь крестьянина,ты непреклонноОтдаешь всю земле себя.И волнует меня, как рыданье,Сад, что вырастила в степи.Не бесследно твое дарованье —У народа об этом спроси!И пройтись твоим садом славно нам!В нем я встречу новых друзей.И мне скажут они: «Софья Павловна?Да побольше б таких людей!»Да, побольше бы!Чтобы сыну,Сыну каждому осознать,Что, как солнце, необходимаНам до смертного часа мать!Мы в долгу всегда перед нею,Ты без матери – сирота.И пусть голос твой онемеет,Коль обидишь ее когда.Так беречь нам ее седины.Целовать ладони ее.Как она постоит за сына,Постоим, сыновья, за нее.Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Никогда я не буду оплакиватьИ считать все твои года.И за то, что не ходишь согнутой,И за то, что жива, и в бою,И в дни горя, тревог не дрогнула, —Благодарность прими мою!

Москве

Не забыть мне Кремлевские башниИ огни над Москвою-рекой.Подмосковья широкие пашниИ березовых рощиц покой.

Улиц добрых и ласковых руки.И размах у Кремля площадей…Ты со мною, Москва, в разлуке,До заката последних дней.

Я запомнил аллеи парковИ улыбки родных москвичей.Полыхают на небе яркоЗвезды синих твоих ночей.

И с собой увезу я навечноРасставания грусть по Москве.Пусть шумят над тобой беспечноТополя в серебристой траве.

Пусть народ не забудет тропыК бронзе Пушкина проложить.Пусть на зависть большой ЕвропеПродолжает Россия жить!

Ах, все проходит

Ах, все проходит, все проходит,И часто в прошлое уводитЛюдская память. И молва.Но не о том мои слова.Пусть все проходит, все проходит.Но живы, как на пароходе,Огни над нами,синева,И плещет в борт опятьволна.И свежий ветерподнимаетВ душе желаньевдаль смотреть.Кто это знает, понимает,Тому, поверьте,не стареть.

Поле Гагарина

Шагал мальчишка через поле.В загаре руки, как в смоле.И от жары песчинкой солиПот становился на земле.В пшенице пела перепелка.Просила небо: «Пить, пить, пить…»Семь километров до поселка.И даже губы не смочить.Босые ноги в пыль тропинокВплели уверенно следы.Мальчишка думал: «Без ботинокСмогу ли я до звезд дойти?»И чтоб проверить силу воли,У родника «забыл» попить…Гагарин в детстве через полеЛюбил без устали ходить.И в день полета, на планетуВзглянув с заоблачных высот,Он вспомнил вдруг дорогу эту,Что в космос мальчиков ведет.И посветлел лицом Гагарин.И восхищался мир не раз,Как улыбнулся русский парень,Легко и просто, – в трудный час.

Бывшему другу