Альманах «Российский колокол» №4 2015 - Альманах

Почти как у Бонтё

Роща вдалиОбратилась в сумрак вечерний,А потом в луну.

Приметы времени

В газетах любыхНепролазная грязь.Выборы скоро.

* * *

Собаки лают так,Как будто их избралиВ парламент.

* * *

Слогом высокимГуси пишут о чем-тоСтрока за строкой.

* * *

Две бабы привычноВ машину бросают мешки.Ходит важно петух.

* * *

– О земля! —Оду читает поэтЗемлепашцу.

Молодожены идут по первому снегу к часовне

Не верится мне,Что под белым покровомЛежит черная грязь.

* * *

Море шумит.– Кто сказал, что море вечно? —Спросила луна.

* * *

Упругий ветер,Потопив корабль Улисса,Завернул в мой дом.

Память

Камень тяжкий,Что за пазухой нес,В изголовье стоит.

Усмешка над вечным

Старый пруд.Лягушка прыгнула в воду.Рыбак сладко зевнул.

* * *

В склон каменистыйКорнями вцепились деревья.Жизнь поймали свою.

* * *

Ах, какая судьба!Вечно падать и не упастьВ горах водопаду.

* * *

О, как неумелоШьет белым зигзагомБабочка шелк голубой!

* * *

Про детей своих —«Нет быстрей их на свете!» —Улитка всем говорит.

* * *

Осветило мой домЗаходящее солнце.Как не вовремя!

* * *

Света сколькоВ темных водах любви,Когда тонешь…

* * *

Когда б взглянутьНа городской пейзаж…Глаза слепы.

* * *

Этот полустанок,Склон и две березы —И есть моя жизнь?

* * *

За мной бежит тень,Отставая всё дальше.Солнце садится.

* * *

Как ясно виднаТень одиночестваПри полной луне!

Путь через реку

Лед до самого дна.Подгоняет порывистый ветерЛегонького старика.

На смерть отца

У фортки открытойНе курит отец.Но нечем дышать!

На могиле родителей

Скажите, часто лиДруг с другом вы ведетеБеседу ни о чем?

Вечером поздним на кладбище

В сумраке тени,Голоса, шаги. «Вер-рь, вер-рь», —Стрекочут сверчки.

Вечный покой

Только листва,унесенная ветром,находит покой.

* * *

Когда бросаешьВсе на полпути,Что в путь возьмешь?

Мимолетность

В желтой мимозеЕсть что-то осеннее.Вот я и старик.

* * *

Девушки возле кафе.Загорелись глаза старика:Пахнет рыбой!

Старик со щенком

Старик со щенком.Где-то дети? Где внуки?А щеночек у ног.

Заброшенный дом

С темного крыльцаВорон взлетел к небесам.Скрипнула дверь…

* * *

Умолк волчицы вой.Умолк гусиный крик.Но не смолкает Рим.

Всемирный потоп

Торопится жук,В свой залитый ливнем домСпешит со всех ног.

* * *

Все же в памяти,А не в этой ракушкеСпрятан шум моря.

Nevermore

Когда покинешьТы, Черный Ворон, меня?Nevermore?

* * *

Дни все короче,А последний длинойВо всю мою жизнь…

* * *

Конечно, лепесток,Лягушка, бабочка, ручей…А где же я?

* * *

БеззвучнаяБессмертнаяБездна

Несовременные стихи

* * *

Я многих любил, никого не жалея.Я многих жалел, никого не любя.Так годы прошли, и о том лишь жалею,Что годы прошли без тебя, без тебя…

* * *

Куда я спешу? Что там, в мире ином?Может, ты, моя радость, с прекрасным вином?Я, не веря глазам, прикоснусь к тебе тихо,А ты не растаешь, не окажешься сном…

* * *

Привиделся мне сон, что будто бы грозаИ льет, как из ведра… А воздух свеж и мягок.И босиком идет, прекрасна и свежа……Не помню, жаль, лица.

* * *

Глаза твои наполнились слезами —Две карих лужицы растаявшего льда.И боль, что столько дней, как лед, была меж нами,Оттаяла от слез, от теплоты стыда.

* * *

Глядишь с укором, дрожат губы,Глупые губы кусаешь зубами.А у меня в ознобе зубы…Глупые губы целую губами.

* * *

Где слова вдохновенные, пылкие речи,Каламбуры изящные, трепетный стих,Удивительный взгляд, бесподобные плечи,Где он, все отравивший, этот сладостный миг?..

* * *

Для простого счастья надоВ жизни выбрать из всегоКаплю меда, каплю яда,Каплю времени всего.

* * *

Все пребывают на земле —Политики, купцы, актеры…Всех предадут – и просто, и земле,И на поминках будут разговоры.

* * *

Ночь настала. День куда-то канул.Я читаю Данте. Дождь идет.Я спокоен. Я никем не стану.Жизнь моя, как этот дождь, пройдет.

* * *

От мгновенья рождения до мгновения смертиПроходит не больше мгновенья, поверьте.А годы печалей, годы мученийДлятся не дольше, чем миг озарений.

* * *

Пахнет палым листом за высоким забором.Этот запах листвы – не осенний, не летний —Запах павших надежд, запах правды и сплетни,Запах жизни короткой пред вечным простором.

* * *

Звук дождя монотонный в саду просветленномМне напомнил меня, уж почти позабытого…Глухо в прошлое шлепают капли дождя,Размывая меня, без того уж размытого.

* * *

Луч золотой умирает:Миг – и как не бывало.Счастье – оно бывает?Иль он в слове «бывало»?

* * *

Ночная мгла и ветра вой,И леса треск и шум печальный,Как два оркестра – духовой,И тише чуть – инструментальный.

* * *

Мой путь кремнистый под луной,Он серебрится средь провалов,Теней, уступов, перевалов,Холодный, как клинок кривой.

* * *

Мне когда-то цыганка сказала,Что самое страшное – этоРодиться с душою поэта.Улыбнувшись, цыганка сказала.

* * *

Три школьницы бегут через дорогу.Движенья их так музыкой полны,Что вдруг молитву посылаешь Богу:Спаси их, Бог, спаси и сохрани!

Послевкусие жизни

Я на жизни своей, оглянувшись назад,Вижу легкие тени чугунных оград,Свет от окон, от глаз, от ночных фонарей,Слышу крики людей, слышу скрипы дверей…Пятна света на всем, и во всем голоса —Растворились во мне, поднялись в небеса…

Прожил еще я четверть века…

… И состав прогремел. На пустынном перронеПес бездомный из лужи лакал и лакал,И летела луна, и фонарь в чахлой кронеВетру в такт то и дело дребезжал и мигал.

На мгновенье все стихло, пронзительным крикомЖенским – взрезалась вдруг до небес тишина…И опять над землей всепрощающим ликом,Женским ликом скользила бесшумно луна.

Куда в России ни пойди…

(Стихи из романа «Архив»)

Куда в России ни пойди,повсюду север,холмы, туман, тоска в груди,ковыль да клевер.И что в России ни скажи:в глаза, на ветер —вернется сторицею лжиуже под вечер.И правда есть всего одна —у сбивших ноги,она валяется в ногахда на дороге.

* * *

Белый полдень,Красный вечер,Ночь темным-темна.Сходят в вечность с алых сходнейЖизнь моя и я.Ну а там, на крае сходней,Средь густой травы,Нас неведомый ГосподеньВстретит: «Вот и вы».И ромашковое утроЗолотой водойСмоет там, где легкой пудройЛег мой путь земной.

Юрий Максудов

Родился в 1955 году в Москве. Окончил Московский институт нефтехимической и газовой промышленности имени И.М. Губкина. Работает по специальности.

Склонность к литературным занятиям передалась от родителей и обнаружилась в далекой теперь уже романтической юности. Юность ушла, увлечение осталось.

Составитель сборника стихов своей матери, Анны Максудовой «Все, что дорого и свято! Семейные хроники». Автор сборника стихов «Торговая война». Публиковался в «Литературной газете», в альманахах «Российский колокол», «Литературная республика», а также в других изданиях.