Катализатор безумия - Маргарита Петрюкова

А сама Изабелла и подумать не могла, что сейчас находится в эпицентре подобных событий. Она уже выстроила воздушные замки и видела впереди лишь счастливую семейную жизнь. Она надела розовые очки и снимать их вовсе не собиралась. И, конечно, ей казалось, что, раз Кристиан познакомился с ее тетей, значит, его намерения серьезны, как любят говорить между собой девушки.

Конечно же, его намерения были более чем серьезны. После этого дня художник уже не сомневался, что Изабелла, как он и хотел, будет принадлежать ему и только ему.

Каждый вечер он разговаривал с глиняным бюстом, рассказывая о том, что он собирается сделать, осыпал это недвижимое лицо поцелуями, после чего отправлялся в кровать, пылая страстью, и засыпал с мечтами, что скоро рядом с ним тут будет лежать его обожаемая Изабелла.

Утро приносило противоречия. Кристиан начинал думать, ведь ему уже за тридцать, почему не найти нормальную работу, завести семью. Изабелла была бы идеальной женой. Но тут же он гнал подобные мысли прочь. Да, устроиться на работу каким-нибудь клерком, жениться, завести двоих детей, купить подержанный Форд, сидеть в офисе с девяти до пяти, а по выходным смотреть бейсбол. Нет, такая жизнь не для него. Она для всех этих людишек, которые привыкли и хотят жить под постоянным гнетом. Кристиан Блейк другой.

Что примечательно, хоть его образ жизни и отличался от образа жизни среднестатистического американца, Кристиан никогда не считал себя каким-либо ненормальным. И хотя порой люди, типа Ханны Дюфрен смотрели на него осуждающе, мужчину это никогда не смущало. Он знал себе цену и имел редкий дар выражать свои чувства и эмоции посредством кистей и полотен, в то время как другие не могли связать и нескольких слов. Размышляя об этом, художник набрал номер Изабеллы.

– Алло, – ответил приятный девичий голос.

– Белла.

– Привет, Крис! – воскликнула она.

– Как спалось? – решил начать обмен любезностями тот.

– Спасибо, хорошо. А тебе?

– Немного одиноко.

– М-м… – только и смогла выдавить смущенная Изабелла.

– Просто «м-м»? – переспросил Кристиан.

– Да, – ответила та. – Просто «м-м».

– Белла.

– Да? – девушка слегка наклонила голову, указательным пальцем играя с телефонным шнуром. Так, сейчас он ее куда-нибудь пригласит.

– Как тебе перспектива провести грядущий вечер вдвоем?

– Звучит заманчиво. Где?

– Ну, скажем, у меня дома.

– У тебя дома? – удивилась Изабелла.

– Ну да. Если не боишься.

– А чего мне бояться? Ты ведь не сделаешь мне ничего плохого.

– У каждого свои представления о плохом и хорошем, – загадочно ответил художник.

– Крис.

– Хорошо-хорошо, – рассмеялся тот. – Тебе действительно нечего бояться.

– Ну ладно, – промурлыкала девушка. – Но я не знаю, как до тебя добраться.

– Ты можешь поехать на такси, – сказал Кристиан и назвал адрес.

– Хорошо. Тогда жди часам к шести.

– Уже жду, – шепнул художник и повесил трубку.

А Изабелла, услышав гудки, прижала телефон к груди и стояла так несколько минут, сознавая произошедшее. Кристиан пригласил ее к себе домой! Наконец, возглас радости сорвался с ее губ, девушка отбросила трубку в сторону и помчалась в ванную. Господи, она ведь сказала, что подъедет к шести, а ведь уже два часа.

Изабелла пообедала, выбрав такие продукты, чтобы потом не было запаха изо рта, выбрала лучшую одежду в гардеробе, погладила ее, а после несколько часов провела в ванной, приводя себя в порядок. Она была почти уверена, что сегодня между ней и Кристианом произойдет нечто особенное, что станет новым важным шагом в их отношениях.

Когда Изабелла закончила приготовления, часы показывали половину пятого. Следующие полчаса она провела, как на иголках, обдумывая предстоящий вечер, и только потом вызвала такси. Машину девушка ожидала уже на крыльце. Погода была не самая хорошая, с самого утра небо заволокло тучами, а сейчас начался мелкий дождик. Наконец, такси прибыло. Водитель галантно открыл перед Изабеллой дверь и, когда она села, поинтересовался:

– Куда едем?

Та назвала адрес.

– Хм, – проворчал мужчина.

– Что-то не так?

– Все в порядке, но район вы выбрали не самый лучший.

– В смысле? – испугалась Изабелла.

– Ну, неблагополучный, как и все старые районы города. Наркоманы, черные.

Девушка сглотнула комок в горле.

– Да не бойся, красавица, я тебя в обиду не дам, – отмахнулся таксист и завел мотор.

Изабелла смотрела в окно, наблюдая, как по мере приближения к дому Кристиана, улицы становились все более узкими и грязными.

– Приехали, – сообщил водитель столь неожиданно, что пассажирка вздрогнула.

Машина остановилась перед небольшим двухэтажным коттеджем, облицованным черным камнем. К своей гостье по усыпанной гравием дорожке уже спешил Кристиан. Он расплатился с таксистом, галантно взял Изабеллу под руку и повел к дому.

– А как на счет фонарей в этом квартале? – осведомилась она. – Тьма же, хоть глаз выколи.

Художник в ответ лишь развел руками. Он открыл девушке дверь со словами:

– Добро пожаловать в мой скромный дом.

Та одарила возлюбленного очаровательной улыбкой, скинула в прихожей туфельки и плащ.

– Прошу за мной, – пригласил Кристиан, и девушка проследовала за ним в тускло освещенную гостиную.

– Что мадемуазель будет пить? – осведомился хозяин.

– Что предложите, – пожала плечами Изабелла.

– Запомни, – сурово посмотрел на нее художник. – Никогда никому так не отвечай.

– Почему?

– А если предложу яд?

– Ну, я же понимаю, что ты не предложишь мне яд.

– Хм, ты в этом уверенна?

– Уже сомневаюсь, – нахмурилась Изабелла. – Крис, мне не нравятся такие шутки.

– Хорошо-хорошо, – примирительно поднял руки художник. – Итак, что мадемуазель будет пить?

– А что у тебя есть?

Мужчина открыл небольшой подвесной шкафчик и начал перечислять:

– Вина: шардоне, мускат, кагор, французское красное, белое. Есть мартини, виски, коньяк, бренди.

– Откуда у тебя столько? – Изабелла подошла к нему. – Это же целая коллекция!

– Нет, – Кристиан махнул рукой. Это не коллекция, просто небольшая подборка, способная удовлетворить вкусы практически любого из моих гостей. Все эти вина, да их много, но они куплены в простом супермаркете. Некоторые из них мне подарили клиенты. Здесь нет особенно редких или дорогих сортов. Все довольно скромно.

Рассказывая о своей поездке на виноградники и используемой там технологии приготовления вин, художник извлек из шкафчика бутылку бургундского и два бокала. Изабелла еще не сделала свой выбор, она хотела ему об этом напомнить, но не решалась перебить, поэтому просто слушала и наблюдала, как он откупоривает бутылку и наливает кроваво-красную жидкость в бокалы. В этот момент девушка поймала себя на мысли, что смотрит на Кристиана не просто с любовью, как на своего парня, а с каким-то фанатичным обожанием. Он превратился для нее в идола, она смотрела на этого человека, и в голове ее билась лишь одна мысль – совершенство, он совершенство. Его внешность: эти зеленые, чарующие глаза, бледное лицо, слегка вздернутый носик, который Изабелла так любила целовать, четко очерченные красивые губы, его волосы, которые так и хотелось взъерошить, его голос, ровный, мягкий, пленительный, его красивые длинные пальцы художника, грациозные движения. Идеал, говорила себе Изабелла, это идеал. И вот, этот идеал уже стоит в шаге от нее и протягивает ей бокал.

– Спасибо, – девушка приняла его.

– За нас, – прошептал Кристиан и сделал глоток.

Изабелла тоже пригубила чуть-чуть.

– Ты совсем не пьешь, – заметил он.

– Я вообще почти не пью, так что для меня и это много.

– Желаешь сохранить трезвый ум?

– Это плохо? – искоса посмотрела на него та.

– Я бы сказал, это хорошо, но не всегда, – художник обнял девушку. – Иногда нужно дать сознанию расслабиться.

– И часто ты даешь сознанию расслабиться?

– Вовсе нет, – Кристиан снова взял свой бокал. – Но, я думаю, сейчас самое время.

Изабелла положила голову ему на плечо и просто наслаждалась близостью, до конца не веря своему счастью. Годы ожидания стоили того. Она никогда не полюбит никого другого, кроме Кристиана Блейка.

– Пойдем, я тебе кое-что покажу, – улыбнулся он.

– Что?

– Увидишь.

Заинтригованная девушка последовала за ним. Художник повел ее в подвал и зажег свет. В отличие от всех остальных комнат, эта всегда ярко освещалась.

– Твоя мастерская, – благоговейно протянула Изабелла.

Кристиан гордо кивнул, а его подруга, осторожно спустившись с последних ступенек, медленными шагами пошла по помещению, словно боясь нарушить царящую тут атмосферу.

– Смелее, – улыбнулся мужчина. – Мой дом – твой дом.