Две стороны стекла - Александра Турлякова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Ну и мысли в моей голове!
Я старался вспомнить всё, что помнилось о той ночи. Я упал сверху, упал на один из этих каменных гробов. Какой именно? Тогда было темно, очень темно.
Я быстро обходил склеп вдоль гробов, заглядывая по стенам. Зеркало! Где-то здесь должно быть зеркало. Достаточно большое, я же прошёл в него спокойно тогда.
Где же оно? Почему я ничего не вижу?
Я торопился, нервничал и ничего не находил.
Да что же это?
Я по второму, по третьему разу обходил все саркофаги, я осматривал стены, трогал их руками. Потолок, кстати, был невысоким, и мне приходилось постоянно держать голову вниз. Жители Малого Ортуса, наверное, все были карликами, раз сделали такие низкие потолки.
С другой стороны, зачем покойникам высокие потолки? Склеп на то и склеп, это не хоромы. Однозначно!
Мрак это всё разрази! Честное слово!
Я ещё раз обошёл по периметру всё пространство тёмного склепа. Ни-че-го! Хоть плачь, ей-богу!
Я так стремился сюда, я всё бросил, я даже эту лошадь прогнал, чтобы не вернуться. И что? Что теперь?
Я в отчаянии сел на один из каменных саркофагов. Огляделся. Что дальше? Что мне делать дальше?
Я хочу пить, я хочу есть, я устал. Скоро начнёт темнеть, ещё немного — и солнце зайдёт, а я по-прежнему тут и ничего не добился. Но как-то же я попал сюда!
Может, за эти месяцы, пока я тут, зеркало это уже нашли свидетели? Они же охотятся за зеркалами больших размеров, они понимают их ценность. И отец мой тоже её понимает! Он тоже допытывался у меня об этом месте! Неужели я опоздал? Неужели его кто-то нашёл? Кто-то опередил меня! Вот и всё!
Моя единственная дверь домой захлопнулась с оглушительным треском. Я навсегда останусь тут, в этом мире.
— Господи… — потерянно прошептал я. — Да что же это? Что происходит? Почему? Что случилось?
Я исподлобья глянул вперёд. Посреди склепа стоял ещё один каменный гроб. Большой ящик прямоугольной формы, закрытый тяжёлой неподъёмной крышкой.
Я до этого топтался вдоль стен, а на этот саркофаг даже не глядел. Стоит себе один в центре всего склепа.
Я, всё также сидя, поднял голову и посмотрел на потолок над этим саркофагом. Блин! Показалось мне или нет, что над нам потолок был чуть выше и поднимался вверх словно нишей, ступенью внутрь.
Вот я дурак!
Я как тот археолог, что открыл пещерную живопись в Испании, в пещере… да, Альтамира! Да. Ещё в XIX веке археолог-самоучка Саутуола бродил по пещере в поисках артефактов. А пещера была с низкими потолками, и он ходил, глядя под ноги. А вся красота была на потолке! Пока пятилетняя дочь Мария не увидела всё и не крикнула отцу: «Быки, папа, быки!»
Вот же блин!
Я метнулся к этому гробу, залез на него, встал на колени и протянул руки в тёмную нишу потолка. Вот же, а! Вот оно!
Пальцы мои коснулись холодной гладкой поверхности. Это зеркало! И я нашёл его…
Я облазил всё по периметру, все стены прощупал, а оно тут. Одинокое. Холодное. В кромешной темноте.
Осторожно кончиками пальцев я ощупывал края заветного зеркала.
Вот оно, родименькое. Так близко. Моё дорогое, я так искал тебя. Как же ты мне нужно. Как нужно!
Да, немудрено, что я ляпнулся оттуда и ударился башкой. Что ничего не помнил потом. Конечно! Тут и высота приличная, и этот гробина внизу.
А неудобно-то как!
И как в него можно войти? Оно же на потолке! Я стою на коленях, а оно вот оно, и как воспользоваться-то им? Вывалиться из него было проще. А как теперь обратно в него войти?! Вот это вопрос.
Я медленно наощупь проверял края зеркала. Как оно держится здесь? Как вмонтировано в потолок? На чём? Не на цементе же! Как его сюда цепляли? На что? Вот бы вытащить его отсюда!
Я осторожно прощупал углы зеркала и понял, что оно держится металлическими скобками-защёлками. Ого! Сколько лет им и крепкие ли они? Что это за металл? Бронза? Железо?
Я попытался открыть одну из них и почувствовал, как под пальцами шершаво отсыпалась ржавчина. Я раскачал и отогнул одну защёлку, потом на другом углу вторую. Их было четыре, по одной на каждый угол. Я справился с ними и осторожно потянул зеркало на себя.
Главное — не уронить его на пол. Ещё этого мне не хватало — грохнуть об этот каменный гроб внизу свою последнюю надежду на выход отсюда. Зато сколько маленьких зеркалец я разом наделаю, хоть с кем наговоришься!
Вот дурак! О чём я думаю, дубина!
Я, держа зеркало перед собой, осторожно переложил его на крышку саркофага. Ну и тяжёлое же оно! Наверное, само стекло толстое или металлическое напыление, а может, и то, и другое вместе.
Интересно, откуда оно? Оно местное, принадлежит этому миру или чужое?
Я провёл по поверхности зеркала раскрытой ладонью. Холодное. Чёрное. Чужое.
Почему я оказался здесь? Почему это зеркало выбросило меня сюда? В моём мире мне угрожала опасность, скинхеды собирались убить меня и убили бы, но я оказался тут.
Может быть, зеркало перебросило меня в самое тихое, в самое безопасное место во Вселенной — в склеп старого заброшенного кладбища. Даже не в моём мире! В мире моего отца!
Почему это не оказалось зеркало моего мира? Где-нибудь в каком-нибудь лифте или в супермаркете? Или даже в прихожей моей квартиры? Вот это было бы для меня самое безопасное место. Почему здесь? В чём тут смысл? Почему этот мир? Из-за отца? Может быть, из-за его крови во мне я связан незримой нитью с этим миром. И что дальше? Это мой
